云璃的鞋底沾着禁地的苔藓，绿得发黑，踩在玉阶上留下半截印子。她没擦。袖口有块灰，是晨祷时沾的，三天没拍。
玉佩在她掌心发烫。不是热，是像有人在里头呼气，一下一下，撞着她的脉搏。她记得三年前，厉烬枭接过它时，指节还沾着血，没洗。他说：“等我回来，就戴在你腕上。”后来他回来时，手里拎着半截断玉，另一截，插在神庭祭坛的石缝里。
她没哭。那天她跪在白玉阶上，看着血顺着石纹流进地沟，像一条细蛇。
现在玉佩在梦里说话了。
“他记得你。”
声音不是从玉里出来的。是从她骨头缝里渗的，像风钻进旧木头的裂缝。
她低头，眼泪砸在玉上。没溅开。是被吸进去了。玉面裂了一道，细得像发丝。血线从裂口钻出，顺着她手腕往上爬，没入衣袖。她没动。袖口那点灰，被血一沾，颜色变了，发红。
她没喊人。也没惊动守卫。她知道，没人敢进这片禁地——连神君的贴身侍女，都在门口跪了三天，说听见里面有孩子哭。
血线尽头，是血渊。
厉烬枭站在血渊尽头，脚下是七具自己的尸。都跪着，头垂着，脖子上勒着断掉的命运线，灰烟还在冒。他没看。他盯着前方——虚空裂开一道缝，像被谁用指甲划开的旧布。
他听见哭声。
不是风。不是幻觉。是云璃的声音，细得像断了线的针，从很远的地方，一针一针，缝进他耳朵。
他抬手，血刃从掌心长出来，没柄，只有一截刃尖，滴着血，不落地。
他往前一步，血刃刺进虚空。
不是劈。是捅。像捅穿一堵纸墙。
云璃被拽出来时，脚还踩在禁地的苔藓上。她没站稳，跪在地上，手还攥着那半块玉。玉碎了，只剩半片，贴着她掌心，像一块刚剥下来的皮。
她抬头看他。
他站着，没动。血刃垂着，刃尖滴血，落在地上，没化开，凝成一颗红珠。
“你恨我吗？”她问。
他没答。
风从血渊里吹出来，卷着灰。她袖口那点红灰，被吹散了，飘进他衣摆的褶皱里。
他低头，看了眼自己的袖口。
三年前，神君跪在祭坛前，袖口也沾了这么点灰。他没拍。他只是把刀往里推了半寸。
厉烬枭抬手，血刃缓缓收回。
没入皮肉，无声。
他转身，血渊的裂口开始合拢。云璃没动。她还跪着，手心那半块玉，渗出血，顺着指缝往下淌，滴在苔藓上，绿的地方，变黑了。
他走了三步，停。
没回头。
“我恨的是，”他说，“你曾相信过他们。”
说完，他继续走。血链子拖在身后，像条死透的蛇。
云璃没追。她低头，看掌心的血。血里，有半行字，是玉佩碎前最后浮出来的——“你不是工具，是刀。”
她没哭。只是把碎玉塞进怀里，贴着心口。
她站起来，拍了拍裙摆上的苔藓。鞋底还沾着，绿的，黑的，没干净。
她往回走。没走原路。绕了半圈，从神庭后巷的旧井边过。井口有根断绳，缠着半片枯叶，风一吹，叶尖蹭着井壁，沙沙响。
守卫没拦她。他们低着头，盯着地面，像在数砖缝里的蚂蚁。
她走过时，有个小侍女正蹲在墙角，用指甲抠墙皮。墙皮剥落，露出底下一层红泥，像干透的血。
云璃没看她。她只是把袖口那点灰，轻轻掸了掸。
灰没掉。粘着，像长在布上了。
她回到寝殿，没点灯。窗开着，风从外面吹进来，带着血渊方向的腥气。
桌上摆着半盏冷茶。茶凉了，水面浮着一层油花，像凝固的血丝。
她坐下来，没喝。只是把那半块玉，放在茶盏旁边。
玉不热了。也不说话。
她盯着它，看了很久。
窗外，天边有颗星，突然灭了。
不是被云遮了。是自己熄的。
像被谁，轻轻吹了一口气。
她没动。
直到天快亮，她才起身，走到铜镜前。
镜子里，她的左肩，多了一道疤。
和厉烬枭的一模一样。
她伸手摸了摸，没疼。
只是，袖口那点灰，又多了些。
她没擦。
转身时，脚边的茶盏，忽然裂了。
一道细纹，从盏沿，一直裂到杯底。
茶水没洒。
只是，里头的油花，动了一下。
像有人，轻轻碰了它一下。