会议室里只剩下董事会成员和苏哲。
亚伯拉罕环顾四周，确认没有其他人要发言，然后转向苏哲。
“苏先生，贝茨和弗兰克斯都退出了。目前只有你一份有效报价。董事会的意见需要进一步讨论，但在那之前，我代表董事会想确认几件事。”
“请说。”
“第一，你说承担全部债务，包括球员的转会分期付款和HMRC的税款纠纷。你能提供资金证明，证明你有能力在签约后一个月内完成这些债务的清偿或重组吗？”
苏哲从西装内侧口袋里抽出那张审计事务所出具的资产证明，推到桌子中央。
“九亿六千万，可自由支配的流动资产。银行可以随时验证。”
亚伯拉罕看了一眼那张纸，没有伸手去拿。他不需要看——他是故意让在座的其他人看。
“第二，”他说，“你要求百分之百股权。现有股东中有人希望保留少量股份，比如百分之十到百分之十五，作为象征性的参与。你接受吗？”
苏哲想了想。
“我可以接受百分之九十，剩余百分之十留给愿意留下的股东。但有条件——剩余股东必须按比例承担未来增资的义务。如果俱乐部需要进一步注资，不能只有我一个人掏钱。”
亚伯拉罕转头看了一眼布朗。布朗微微点头。
“第三，”亚伯拉罕说，“也是最关键的一条。你来自伦敦，不是利兹本地人。球迷对外来资本一直很警惕。在正式投票之前，我希望你能和球迷代表见一面。不是走过场，是真的听他们说话。你能做到吗？”
苏哲沉默了两秒。
“可以。什么时候？”
“今天下午。我已经约了三位球迷信托的代表，就在这家酒店。如果你不愿意，我可以取消。”
“不用取消。我见。”
亚伯拉罕看了他一眼，眼神里多了一丝复杂的东西。
“最后一个问题，不是代表董事会，是我个人想问的。”
“问。”
“你是利兹联的球迷吗？”
“是。”
亚伯拉罕看了他一眼，没有追问。
“我会把今天的讨论整理成纪要，”他说，“下周董事会正式投票。如果通过，我们会通知你进行下一步。今天的见面就到这里。”
苏哲站起来，扣上西装扣子，和亚伯拉罕握了手。然后他和布朗、泰勒、洛里默一一握手。洛里默握得最用力，手心有汗。
走出会议室的时候，雨已经小了。
苏哲站在大楼门口的台阶上，看着远处埃兰路球场的方向。那座老旧的球场安静地矗立在雨中。
他没有时间休息。
下午两点，他还要见球迷代表。
手机震了一下。简禾发来消息：“哥，怎么样了？”
苏哲回复：“董事会搞定了。下午还要见几个人。”
“什么人？”
“球迷。”
“那你小心点。听说英国球迷会打人的。”
苏哲看着这条消息，忍不住笑了一下。
“我是去买球队的，不是去打架的。”
“有区别吗？”
他没有回复，收起手机，朝詹姆斯招了招手。
“詹姆斯，下午不走了。找个地方吃饭，两点还要回来。”
“好的，苏先生。”
苏哲上了车，靠在后座上，闭上眼睛。
上午的谈判像一场没有硝烟的战争。贝茨没有大喊大叫，弗兰克斯没有拍桌子，但每一句话都带着刀。苏哲的手心全是汗，但他的声音一直很稳。
下午还有一场硬仗。
不是和商人，是和球迷。
商人是讲利益的，利益谈拢了就行。球迷讲的是感情，感情这东西，钱买不到。
车子驶离了俱乐部大楼。苏哲透过车窗，看到远处埃兰路球场的看台在雨中若隐若现。
他忽然想起简禾说的那句话——“你小心点。听说英国球迷会打人的。”
他笑了。
不是紧张，是真的觉得好笑。
上一世他在深圳的出租屋里，隔着屏幕为利兹联的每一个进球欢呼的时候，从来没想过有一天会坐在利兹的会议室里，和肯·贝茨抢一家破产的俱乐部，然后去见那些他曾经隔着屏幕仰望过的球迷。
生活比小说更离谱。
下午两点，雨还没停。
苏哲站在俱乐部大楼一层的休息室里，对着镜子整理了一下领带。上午的谈判他没有紧张，但此刻心跳却比上午快了不少。
“苏先生，”亚伯拉罕推门进来，“球迷代表已经到了。在楼下的‘十二号站台’——那是俱乐部旁边的一个酒吧，球迷们常去的地方。他们想在那儿见您，说会议室太冷。”
苏哲点了点头，深吸一口气。
“走吧。”
“十二号站台”就在埃兰路球场对面，隔着一条不到十米宽的马路。门口挂着一块褪色的木牌，上面写着“THE PEACOCK”——这是它的真名，但球迷都叫它“十二号站台”，因为它的门牌号是12，也因为利兹联的第十二人就是球迷。
苏哲推开“十二号站台”酒吧的门，一股混合着啤酒和木地板的气味扑面而来。墙上挂满了利兹联的纪念品，壁炉上方是一面写满名字的圣乔治旗。
靠窗的圆桌旁坐着三个人。
苏哲没有走向圆桌。他径直去了吧台，敲了敲台面。
“老板，四杯苦啤。再给那位女士来杯茶。”他转头看向那三个人，笑了一下，“我请客。”
花白头发的戴夫·辛普森挑起眉毛，嘴角先于大脑翘了起来。
“年轻人，你知道我们仨能喝多少吗？”
“今天管够。”
戴夫哈哈大笑。
玛格丽特·霍普接过茶，表情依然严肃，但声音软了不少：“别以为一杯茶就能收买我。”
“没想收买你，”苏哲端着啤酒坐到了他们中间，“只是想先交个朋友再谈正事。我叫苏哲，五百万买股权，九千两百万扛债务。这数字听着大，但比我去年在亚马逊上花的钱都让我心疼——因为那个能赚钱，这个大概率要赔。”
戴夫刚喝进嘴的啤酒差点喷出来：“你在亚马逊上花了三百万？”
“大部分是我妹妹的康复设备。她十四岁，下肢瘫痪，但比我能干——她自学编程，现在在帮我做球员数据模型。”
三个人的表情同时变了。不是同情，是措手不及的柔软。
托尼·奥布莱恩——那个络腮胡子——第一次开口：“你一个人照顾她？”
“也不算一个人。但她是我最大的责任。”苏哲喝了一口苦啤，皱了下眉，“这玩意儿真苦。”
戴夫笑得更欢了：“你以前不喝酒？”
“上个月还在喝牛奶。”
“那你今天第一件事就是请我们喝酒？”戴夫摇了摇头，“你小子不是来谈判的，你是来交朋友的。”
苏哲没有否认。
“戴夫，你看了多少年利兹联？”
“六十六年。1968年第一次来埃兰路，对切尔西，3比1。”
“吉米·格林霍夫帽子戏法。第三个是倒钩。”苏哲随口说道。
戴夫的手停在了半空中：“你怎么知道的？那场比赛连录像都很难找。”
“我父亲说的。他说那是他这辈子看过的最爽的比赛。格林霍夫三个球，一个比一个离谱。”
戴夫盯着他看了两秒，然后慢慢地笑了起来，笑得眼睛眯成了一条缝。
“你父亲说得对。第三个球确实是倒钩。”
“他在天上也是这么说的。”苏哲端起酒杯，和戴夫碰了一下。
玛格丽特放下茶杯，翻开笔记本：“苏先生，我需要问几个正式问题。”
“你随便问。”
“青训预算提到一线队预算的百分之十五，认真的？”
“认真的。不但要提预算，还要翻新训练基地的健身房。那里的跑步机有几台坏了半年没人修。这不行。”
玛格丽特记了下来，又问：“主教练呢？格雷的合同月底到期。”
“留任。至少先留一年。动荡时期最忌讳换帅。”
戴夫点了点头：“这话说得对。很多新老板一来就换帅，结果越换越乱。”
托尼靠在椅背上，双臂交叉，但姿态已经从审视变成了倾听。
“苏先生，你知道大钟楼为什么停过两次吗？”
“知道。第一次是1974年夺冠，球迷爬上去涂了白漆。第二次是2001年欧冠输给瓦伦西亚之后，一个喝醉的电工把线接错了。”苏哲顿了一下，“你父亲就是那个电工，对吧？”
托尼的表情凝固了。
“我父亲说，那个电工应该被吊销执照，”苏哲继续说，“但同时又说，这种人才是真正的利兹联球迷——把钟弄停了，只是因为不想看到比赛结束。”
托尼低下头，用拇指搓了搓眼角。
“你爸说得对，”他的声音有些哑，“我爸就是这么想的。他不想让比赛结束。”
圆桌旁安静了几秒。吧台后面的老头端了一盘薯片过来，嘟囔了一句“送的”，转身走了。
玛格丽特合上笔记本。
“苏先生，最后一个问题。你在伦敦，打算怎么管理这家俱乐部？远程遥控？”
“每周至少来一次利兹。比赛日一定会来，无论主客场。我不懂球探工作，不懂战术，我会放权给专业人士。但我有一个要求——所有引援不超过二十四岁，除非免签。”
“为什么？”
“因为我们需要既能帮球队升级、又能在未来卖出高价的年轻人。利兹联不能只靠老板输血，得自己造血。”
托尼靠在椅背上，长长地呼了一口气。
“苏先生，你来之前，我们三个人商量好了，要给你一个下马威。”
苏哲笑了：“我能感觉到。”
“但你一进门就请我们喝酒，然后跟我聊格林霍夫的倒钩，跟托尼聊大钟楼。你把你父亲带到这个房间里来了。”托尼拿起一片薯片，在手里转了一圈，“你不是来拯救利兹联的。你是来找一个家的。”
苏哲没有回答。他端起那杯苦啤，又喝了一口。
还是很苦。
但苦过之后，有一种让人想再喝一口的余味。
戴夫端起酒杯，一饮而尽。
“董事会下周投票。如果那群人敢否决，我们球迷信托就把埃兰路的门踹开，让你自己走进来。”
苏哲笑了：“不用踹门，我带钥匙了。”
戴夫愣了一秒，然后哈哈大笑。托尼和玛格丽特也笑了起来，笑得很放松，像是认识了很久的老朋友。
四个人又在圆桌旁坐了二十分钟。戴夫讲了他1968年第一次来埃兰路的故事，玛格丽特讲了她如何从一个不看球的会计变成死忠，托尼讲了跟着利兹联去土耳其的客场——那是他人生最黑暗的一天，也是他决定永不离开的那一天。
苏哲听着这些故事，一杯接一杯地喝着那杯苦啤。
到第三杯的时候，他感觉脸有点红了。
“苏先生，”戴夫说，“你不能再喝了。你还要开车回伦敦。”
“我有司机。”苏哲说，“但我确实不能再喝了。再喝我怕我抱着托尼哭。”
托尼拍了拍他的肩膀：“想哭就哭。在这间酒吧里，每个人都哭过。”
苏哲没有哭。
但走出“十二号站台”的时候，他的眼眶是红的。
雨已经停了。阳光从云层的裂缝里漏出来，落在埃兰路球场的东看台上，白色的光落在斑驳的红砖墙上，像给那座老旧的建筑镀了一层金。
苏哲站在酒吧门口，深深地吸了一口气。
空气里有雨后的泥土味、啤酒花味，还有那种说不清的、属于老球场的老旧气息。
闻起来像家。
手机震了。
简禾：“哥，见完球迷了吗？他们打你了吗？”
苏哲回复：“没有。他们请我喝了三杯啤酒。”
“你会喝酒吗？”
“不会，但我喝了。第一口差点吐了。第三口也是。”
“那你喝三杯干嘛？你是不是傻？”
苏哲笑了。他站在埃兰路球场对面，左手插在裤兜里，右手拿着手机，笑得很开心。
那种轻松不是因为搞定了董事会、搞定了球迷。而是因为这两个小时里，他不用做任何计算，不用分析任何数据，不用扮演任何角色。
他只是坐在那里，喝着啤酒，听着几个陌生人讲他们的人生故事。
然后他发现，自己还活着。
“詹姆斯，”他上了车，“回伦敦。”
“好的，苏先生。”
车子驶上了M1高速。苏哲靠在椅背上，闭上眼睛。
窗外，天空正在放晴。
他突然很想回家。很想吃简禾做的那份不太成功的提拉米苏。