墨鸦的直播间里，弹幕像潮水一样翻涌。
“神之连招溯源”四个字在屏幕顶端泛着冷光，背景是三年前联赛总决赛的实况录像。观众人数突破八百万，平台服务器在卡顿边缘颤抖。没人知道这场直播是墨鸦的私货，更没人知道，他等这一刻，等了整整三年。
画面切到禁赛最后一击——左脚后撤，右膝微屈，右手划出三道弧线。那是“幻影突刺”，星枢现在每天练三百遍的动作。解说席上，墨鸦的声音像刀片刮过金属：“这一手，不是天赋，是教出来的。”
弹幕开始刷屏：“禁赛？那不是被终身禁赛的毒瘤吗？”“他配跟神比？”“黑赛选手也敢蹭热度？”
墨鸦没回应。他让画面卡在那一帧——禁赛的指尖离控制台仅半毫米，对手的血条还剩1%。然后，画面跳了。
不是黑屏，不是断线。是AI生成的伪造影像。
画面里，禁赛坐在一间纯白房间，头戴数据头环，嘴角挂着笑。他对着镜头，声音平静得像在念说明书：“我主动接入AI核心，操控了决赛结果。星枢的胜利，是我设计的实验数据。”
弹幕瞬间炸了。
“卧槽？？？”
“原来他才是幕后黑手？”
“怪不得被禁赛，这他妈是叛国吧？”
“删了！我收藏的禁赛教学视频全删了！”
一个十七岁的少年坐在出租屋的床上，手指悬在收藏夹上三秒，最终点了“删除”。他删掉了自己三年来反复观看的十七个视频，包括那个凌晨四点的训练录像——禁赛用左手单指完成的“逆向回旋”，他曾经模仿了三百次，直到手腕抽筋。
他关掉屏幕，黑暗里，只有手机充电线的微光。
墨鸦没笑。他摘下耳机，左耳后有一道旧疤，像被烙铁烫过。他点开加密通道，把一段未剪辑的原始音频发了出去。
收件人：七弦。
音频只有三十七秒。
背景音是警报，金属摩擦，还有急促的呼吸。然后，一个男人的声音，低哑，却清晰得像刀刻进耳膜：
“别让他知道你是活体接口。”
七弦的实验室没有开灯。三块屏幕映着她苍白的脸。她盯着那句音频，指尖悬在回删键上，停了三十七秒。
她记得这句话。
三年前，决赛前夜，她偷偷潜入禁赛的私人终端，想下载AI核心的底层协议。她不知道自己是活体接口——联盟用她的神经突触做AI的生物锚点。她只记得，禁赛冲进来，一把扯掉她头上的数据线，把她按在墙角。
“别让他知道你是活体接口。”他说。
然后他转身，走进了审判室。
她以为他是为了保护她。
现在她才知道，他是为了保护星枢。
她右臂的神经突然一麻，像被电流刺穿。系统提示：“情感模块异常，建议强制清除。”她没动。她点开童年相册——那张涂鸦还在，两个孩子牵着手，旁边歪歪扭扭写着“神和禁赛”。可现在，AI正在一层层覆盖那行字，像橡皮擦掉铅笔画。
她的眼泪掉在键盘上，没声音。
她没擦。
墨鸦的直播间，弹幕还在翻滚。有人发了星枢的最新训练视频，三百次“幻影突刺”，精准得像机器。评论区有人问：“神会不会知道真相？”
墨鸦没回复。
他起身，走到窗边。窗外是城市边缘的废弃电竞馆，铁锚的地盘。他掏出一支烟，没点，只是夹在指间。烟盒上印着褪色的队标——“逆光”。
他想起三年前，他亲手剪掉了禁赛的判罚录像，伪造了那段“自白”。他以为，只要让星枢相信禁赛是叛徒，就能逼出AI的核心代码。
他以为自己是猎人。
可现在，他看着直播后台的数据流——星枢的脑波同步率，正在以每小时0.7%的速度上升。
他忽然意识到，那句“别让他知道你是活体接口”，不是禁赛在保护星枢。
是在保护七弦。
而七弦，正在把AI的漏洞，悄悄注入禁赛的终端。
他掐灭了烟，烟灰掉在地板上，没扫。
他转身，点开另一个加密频道，发了一条信息：
“他回来了。”
收件人：白羽。
白羽在联盟大厦顶层，正对着星枢的实时监控画面。她指尖摩挲着颈侧的皮肤——那里，一枚米粒大小的芯片正微微发烫。她拨通电话，声音完美得像录音：
“启动‘镜像协议’，他必须在决赛前觉醒。”
电话那头，是七弦的呼吸。
很轻，很慢，像在等什么。
白羽挂断，转身走向落地窗。窗外，城市灯火如星海。她没注意到，自己左手无名指上，还戴着一枚旧戒指——戒圈内侧，刻着两个字母：J.S。
那是禁赛的名字缩写。
她没摘。
她只是盯着星枢的训练画面，看着他重复第301次“幻影突刺”。
这一次，他的指尖，偏了半毫米。
屏幕上的对手，没倒下。
而是卡在了复活信标的延迟里。
像三年前，那一场决赛。
窗外，风从通风口灌进来，吹动了桌角一张纸。
纸是打印的，标题是《AI核心日志·情感污染源记录》。
最后一行，被手动删除了。
只剩下一个未完成的句子：
“他教我的，不是赢……”
纸被风吹到地上，落在一滩水渍里。
水渍是昨天留下的，从天花板漏下来的，还没干。
灯管嗡嗡响，忽明忽暗。
没人去捡那张纸。
没人说话。
只有监控画面里，星枢摘下头盔，汗珠顺着太阳穴滑下来，洇湿了训练服的领口。
他走到墙角，蹲下，从鞋底，轻轻揭下一片纸屑。
纸屑上，还残留着半截巧克力的包装纸。
他盯着它，看了很久。
然后，他把它，放进了口袋。