停尸房的灯管嗡嗡响，像老式电扇缺了油。
沈知遥蹲在第七具尸体旁，手套边缘已经磨出毛边。她没开无影灯，只用一盏手电筒，光束压得极低，像刀锋贴着皮肤滑。
指甲缝里有东西。
不是泥土，不是纤维，是棉絮。灰白色，带着一点蓝，细得像蛛丝，却结成一小团，卡在无名指的凹槽里。
她镊子尖儿停了半秒。
三年前，第二起命案现场，死者指甲缝里，也是这团棉絮。
她没动。呼吸没变。可左手拇指，无意识地摩挲了右腕内侧——那里有一道旧疤，是当年签字时，钢笔戳破纸背划的。
她夹起棉絮，放进证物袋。动作标准得像在做手术。
可镊子柄，抖得像当年那份被退回的报告。
她没签名。
她撕了。
她把证物袋塞进外套内袋，转身时，鞋底蹭过地面，带起一粒灰。
门没关严，风从门缝钻进来，吹动了墙上一张泛黄的值班表。
日期，是三年前的。
—
警局三楼，晨会。
陆昭珩站在投影前，声音冷得像铁皮刮玻璃：“第七具，死因明确，窒息。无外伤，无挣扎痕迹。凶手手法干净，重复作案，动机不明。”
他顿了顿，扫了一圈。
“但今天早上，信箱里收到一封匿名信。”
他从文件夹里抽出一张纸。
纸很薄，打印体，没有抬头，没有落款。
只有一行字：
“死者说，她看见了光。”
会议室安静了两秒。
有人咳嗽。
有人低头看手机。
陆昭珩没表情。他捏住纸角，慢慢撕开。
第一道，竖着。
第二道，横着。
第三道，撕成四片。
他把碎片扔进垃圾桶，动作像扔掉一张废纸。
“查不到来源，就当没这回事。”他说，“封锁消息。谁外传，停职。”
没人应声。
他转身走时，脚步停了一下。
垃圾桶边，有一小片纸屑，粘在鞋底。
他没弯腰。
他走了。
—
当晚十一点十七分，陆昭珩的办公室，灯还亮着。
他拉开最底层抽屉。
铁皮盒，锁生了锈。
钥匙在口袋里，磨得发亮。
他打开。
一叠文件，全是沈知遥当年的报告。
每一份，边缘都有铅笔写的字，细如蚊足，密密麻麻。
他抽出第二起命案的那份。
指甲缝棉絮——备注栏，她写的是：
“市立殡仪馆，缝纫线，型号F-7，专用于遗体缝合。库存编号：B-197，2021年3月12日采购，仅三卷，一卷用于林鹤声女儿遗体修复。”
他盯着那行字，看了三分钟。
窗外，雨开始下。
一滴水，从窗框缝隙渗进来，落在桌角。
他没擦。
他打开电脑，调出殡仪馆采购记录。
F-7线，库存只剩一卷。
使用人：林鹤声。
他关掉页面。
屏幕暗下去，映出他自己的脸——眼窝深，下颌绷着。
他多了一道怀疑。
不能上报。
不能查。
不能说。
他起身，走到窗边。
楼下，一辆黑色轿车停在警局后门，车灯没开。
车里没人。
但后座，放着一个塑料袋，装着三件遗物：
一件染血的毛衣，一枚纽扣，一缕灰白棉絮。
他没动。
车开走了。
—
姜岁宁站在黑市拍卖会的角落，手指冰凉。
她穿了件旧风衣，领子高高竖着，遮住半张脸。
拍卖师在台上念：“第七号拍品，第七具尸体指甲缝残留物，高清影像，附DNA初步分析报告。起拍价，五千。”
没人举牌。
她往前走了一步。
鞋跟踩在水泥地上，发出很轻的“嗒”一声。
“我出……一滴血。”
全场静了。
拍卖师愣了三秒，笑了：“小姐，你确定？”
她没笑。
她从口袋里掏出一支针管，针尖在灯光下闪了一下。
她没扎自己。
她扎了旁边一个醉汉的手背。
血珠冒出来，她用棉签蘸了，放进一个透明小瓶。
“血样，纯度99.7%，O型，无传染病。换这影像。”
她把瓶子推过去。
拍卖师接过，看了眼，笑了：“成交。”
她拿到U盘，转身就走。
没人拦她。
她没看U盘里是什么。
她只记得妹妹说的：“别信穿白大褂的。”
她删了那三个字。
她不知道，这行字，已经被AI抓取，推上了热搜。
#凶手伪装医生
她走出地下通道，雨还在下。
她把U盘塞进毛衣内袋，贴着胸口。
风一吹，她打了个寒颤。
她没回头。
但身后，一个穿灰大衣的男人，站在路灯下，看了她三秒。
他手里，捏着一枚纽扣。
纽扣是白色的，边缘有裂痕。
像被指甲抠过。
他转身，消失在雨里。
—
沈知遥在出租屋，用酒精擦法医证。
照片上，她穿着白大褂，笑得没心没肺。
那是三年前，她还没被吊销执照的时候。
她擦了三遍，酒精挥发得快，照片边缘泛了白。
手机响了。
陌生号码。
只有一张图。
U盘。
编号：17。
她盯着那串数字，手指悬在键盘上，停了十七秒。
她回了一行字：
“你女儿没自杀，是被推下去的。”
她按了发送。
窗外，风撞在玻璃上，发出闷响。
桌上，一杯凉透的茶，水面浮着一片茶叶，一动不动。
她没再看手机。
她走到窗边，拉开窗帘。
对面楼，一扇窗亮着灯。
窗后，站着一个人，影子很瘦。
那人没动。
也没关灯。
她关了窗。
灯灭了。
她坐回桌前，打开电脑。
屏幕亮起，弹出一条新邮件。
发件人：周砚秋。
标题：下章主角，叫沈知遥？真巧。