市集的晨雾还没散，顾无咎的摊子就支在了豆腐铺子后头。三把锈剑插在竹筐里，剑柄缠着褪色的麻绳，剑鞘裂了口，露出里头的木头。他蹲在板凳上，左腿蜷着，脚上那双布鞋，右脚掌磨穿了，露出脚趾头，指甲缝里还嵌着泥。
他不喊价，也不招客。有人问价，他就笑，露出两颗黄牙：“三枚铜钱，拿走。”
苏晚烟是晌午才到的。她没看剑，也没看人。衣角沾着干草灰，袖口还沾着半粒饼屑。她站在摊前，盯着那把最旧的剑——剑脊上有一道歪斜的刻痕，像被谁用指甲抠出来的。
顾无咎没抬头，只把左手的铜钱往地上一拨，三枚，滚了两圈，停在她鞋尖前。
“饼，”他声音哑，“换。”
她没动。风卷着尘土，从她脚边掠过，吹起他摊子上一张破纸，纸角写着“清魔符·三日有效”。
她从怀里摸出半块饼。干硬，裂了缝，边角发霉。她掰下四分之一，放在他脚边。
他笑了。笑得弯了腰，咳了两声，咳得肩头抖。他伸手，不是去拿饼，而是去碰她手腕。
指尖擦过她右臂内侧——那道暗红脉络，正随着心跳，微微起伏。
他指甲缝里，一缕黑丝无声渗出，像蛛网，贴着她皮肤，钻进皮下。
她没躲。也没反应。只是低头，看着那半块饼，又看了看他。
他咳着，把饼塞进怀里，用破衣襟裹紧。“谢了，姑娘。”
她转身走了。没回头。
顾无咎没起身。他盯着她背影，直到她拐进巷子，才慢慢抬起手。掌心，一缕黑气正缓缓消散，像被风吹散的灰。
他笑了。笑得嘴角渗出血丝。
当夜，苏晚烟在破庙里惊醒。
梦里，她站在村口，手里握着剑。剑身通红，滴着血。七个孩子躺在地上，眼睛睁着，没动。她想喊，喉咙里却只有风声。她低头，看见自己手上全是血，血顺着指缝往下淌，滴在泥里，渗进土里，像被什么吸走了。
她猛地坐起，冷汗贴着背。
窗纸破了，风从缝里吹进来，吹得油灯晃了三晃。
窗边蹲着一个人。
顾无咎。
他没进屋，就蹲在窗台下，背靠着墙，左腿还蜷着。他手里捏着半块饼，是她给的那块，已经发霉了。
“你不是在杀人，”他轻声说，“是在唤醒它。”
她手摸向断剑——剑不在。她昨夜把它藏在神像底座的裂缝里。
他看穿了，笑了笑：“你藏的那把，是假的。真剑，早长在你骨头里了。”
她没动。只是盯着他。
他咳了一声，血溅在窗台上，留下一点暗红。他没擦，任它干着。
“我体内，有半截剑魂。”他说，“靠吞别人灵脉活着。快死了。你若杀我，明日，她必入魔。”
她没说话。手按在墙上，指节发白。
门突然被撞开。
陆昭白站在门口，剑未出鞘，但风在他三尺外就停了，像撞上一堵墙。
他没看顾无咎。剑尖，直指苏晚烟咽喉。
“你跟他，什么关系？”
苏晚烟没答。她只是看着顾无咎。
顾无咎却笑了。笑得喘不上气，血从嘴角淌到衣领。
“你若杀我，”他喘着，声音越来越轻，“她明日，必入魔。”
陆昭白的剑，没动。
他盯着顾无咎，眼神像在看一块腐肉。可那剑尖，却微微颤了一下。
顾无咎咳着，从怀里摸出一枚铜钱，扔在地上。
铜钱滚了两圈，停在苏晚烟脚边。
边缘，刻着半朵云纹。
陆昭白瞳孔一缩。
他记得这枚铜钱。
三年前，断崖边，那个魔剑宿主临死前，手里也攥着一枚——一模一样。
他没收剑，但也没再往前一步。
顾无咎靠在窗框上，闭上眼，嘴角还挂着笑。
“你……”他声音低得像风，“你真以为，你师父，是为你好？”
陆昭白的剑，终于垂下了一寸。
顾无咎没再说话。
他头一歪，靠在窗台上，不动了。
呼吸没了。
苏晚烟站起身，走到他面前，蹲下。
她伸手，摸了摸他手腕——冰的。
她没哭，也没喊。
只是从他怀里，轻轻抽出那半块饼。
饼上，沾着血，也沾着灰。
她把它放进怀里，贴着心口。
陆昭白站在原地，剑还握在手里。
他看着她，看着她把饼收好，看着她转身，走向神像底座。
她蹲下，伸手，从裂缝里，摸出那柄锈剑。
剑身，比昨夜，多了三道细纹。
像被什么，轻轻刻过。
窗外，风又起了。
吹过破庙的瓦片，吹过顾无咎僵直的尸体，吹过地上那枚铜钱。
铜钱上的云纹，缺了一角。
像是被谁，咬掉了一块。
庙外，茶铺的灯笼，忽然亮了。
小哑站在门后，手里捏着半块饼。
她没看天，没看路。
她只是把饼，轻轻放在地上。
然后，把脸贴在门板上。
听风。
风里，有剑鸣。
很轻。
像有人，在远处，轻轻唤了一声：
“……来了。”
她没动。
只是眼角，滑下一滴水。
不是泪。
是红的。