天亮之后我在荒村里又待了一会儿。
不是不想走，是腿软。昨晚那队灰袍人从村口过去之后，我一直趴在窗台上，趴到天亮，胳膊都麻了。
铁匣在桌上放着，没再响。我拿起来掂了掂，还是那个分量，但表面那层锈好像又厚了一层。
我把它塞回背篓最底下，盖好，出了门。
村口那个老头还在墙根蹲着，旱烟换了一杆，烟丝倒是没断过。
"还没走呢？"他看了我一眼。
"这就走。"
"往北？"
"嗯。"
他吐了口烟。"昨晚'敲墙'了，你没睡好吧？"
敲墙——出了怪事的意思。
"还好。"
"别往北走了。"他磕了磕烟袋锅。"这两天路上不太平。"
"怎么不太平？"
"前天有伙'冠子'从这儿过，见人就查。说是抓逃犯，我看就是'敲墙'的事闹的。"他压低声音。"灰袍子的事，你见着没有？"
我没接话。
他看了我一眼，也没追问。"走吧走吧。路上'软了'就歇，别硬撑。"
我走了。
往北的路不好走。
南境的田到这儿就断了，两边全是石头坡，坡上长着枯黄的草，风一吹哗啦啦响。官道还在，但年久失修，路面坑坑洼洼的。
走了大半天，后面传来一阵骡子叫。一辆骡车赶上来，车上堆满了麻袋，赶车的是个胖子，四十来岁，光着膀子，肚皮上全是汗。
"小子！去哪儿？"
"往北。"
"上来。"他拍了拍车板。"顺道。"
我爬上去了。麻袋里一股豆腥味，车板硬得硌屁股。
"我叫老周。拉豆子的。"他甩了个鞭子。"你呢？"
"樊逆。"
"樊逆？"他咧了咧嘴。"这名儿够硬的。你爹给你起的？"
"没爹。"
老周看了我一眼，没再问。从怀里摸出个油纸包，两张饼夹着肉，咬了一大口，嚼得满嘴流油。
"吃了吗？"
"吃了。"
"吃了再吃点。"他把另一张饼塞过来。"出门在外，别'软芯'。"
软芯——胆子小、撑不住的意思。
我接过来咬了一口。腌肉，咸得齁嗓子，但香。
"你一个人往北走？"老周问。
"嗯。"
"走'盐货'还是走'北货'？"
盐货是正经买卖，北货是从北边倒腾的私货。他在试我。
"不走货。"我说。"送点东西。"
"送东西？"老周嚼着饼。"给谁送？"
"亲戚。"
"亲戚？"他嘿嘿笑了。"行，有秘密。这年头谁手里没两笔'灰底货'。"
灰底货——来路不正的东西。
我没接话。
老周也不追问，又咬了口饼。"不过你小子小心点。前面卡子查得严，前天有个拉盐的，'亮底'了，货扣了人也扣了。"
亮底——被查出来了。
"查什么？"
"谁知道。"老周撇了撇嘴。"说是查走私铁，我看就是那些'冠子'穷疯了，找辙刮油。你别看他们穿得人模狗样的，兜里比脸还干净。"
他吐了口唾沫。
"到时候你就说跟我一起拉豆子的。他们要翻，让他们翻。"
"谢了，周哥。"
"谢什么。"老周嘿嘿一笑。"我就是看不惯卡子上那些'锈种'。"
锈种——废物、混帐东西。
中午到了一个镇子，老周喂骡子，我在饭铺等他。
饭铺三张桌子，坐了七八个人。老板娘是个高个子女人，三十来岁，挽着袖子，端菜的手跟男人的一样粗。
"吃什么？"
"一碗面。"
"有肉的没肉的？"
"没肉的。"
"没肉的有什么吃头。"她冲厨房喊了一声，"一碗面，加肉！"
"我说了没肉的——"
"加肉的算我请。"她看了我一眼。"瘦成这样，还省。你是'走镖'的吧？"
我愣了一下。
"别紧张。"她把面墩在桌上。"你这种'生皮'我见多了。头一回走，背篓不离身，眼睛到处瞟，坐角落，不吃肉——怕花钱，也怕露底。"
生皮——新面孔、外行人。
我没说话。
"慢慢吃。"她擦了擦手。"前面卡子多，'胚料'不硬就绕着走。"
胚料——底子、资质。她说我底气不足。
旁边桌上有两个行商在喝酒，声音不小。
"……方家武馆的旧址，有人在翻修。"
"翻修？那地方荒了多少年了？"
"可不是嘛。听说有人出钱，把整条街都买了。真金白银，不还价。"
"方家人不是'没名'了吗？"
没名——消失了、找不着了。
"谁知道。也许是旁支。也许——"他压低声音。"也许是老五的人。"
"老五？你小声点！不要命了？"
他们不说了，低头喝酒。
我低头吃面，手在碗底下攥了一下。
方家武馆。张叔喝多了嘟囔过这几个字。
老五。
老周喂完骡子，我们继续走。下午到了关卡。
兵比上次多了一倍。领头的是个矮个子，脸黑得像炭，手里拿根棍子。
"下来！检查！"
老周跳下车，笑嘻嘻递了个布包过去。"军爷辛苦，都是豆子。"
矮个子掂了掂布包，塞进怀里。"豆子？打开。"
老周解开麻袋口，抓了一把黄豆。
矮个子看了一眼，目光转到我身上。
"他谁？"
"我侄子。跟我帮忙的。"
"侄子？"他走到我面前。"哪儿人？"
"南边的。'丘犁'。"
丘犁——南边种地的。
"背篓里什么？"
"干粮。衣服。"
"打开。"
我把背篓放下来，一样一样拿出来。铁匣在最底下，布包着。
矮个子伸手去拿布包。
我的心提到了嗓子眼。
"军爷！"老周突然喊了一声，捂着肚子跳下车。"哎哟不行了，肚子疼——你们茅房在哪儿？快憋不住了——"
他往路边草丛冲，一边跑一边解裤子。
矮个子骂了一句："妈的，真他妈'软了'。"
软了——丢人、掉链子。
他没再管我的背篓，转身去查下一辆车了。
过了关卡，老周把我放下来。
"我往东拐了。你往北，自己走。"
"谢了，周哥。"
"谢什么。"他跳上车。"记住，卡子上那些人，你越缩头缩脑他越查你。大大方方的，他们反而懒得多看。"
他想了想，又说："到了铁港区，别在旧关附近转悠。那地方'淬过'的人都绕着走。"
淬过——见过世面、吃过亏的。
"怎么了？"
"说不上来。"老周挠了挠头。"那地方的人不'说话'。"
说话——铁匠行话，搭理人、有反应的意思。不说话就是不理人、不正常。
他甩了鞭子，骡车往东去了。
第二天过了一条河。
摆渡的是个赤膊汉子，船撑得稳。我给了两个铜板上船。
"南边来的？"他问。
"嗯。"
"南边好啊，暖和。"他叹了口气。"这鬼地方，一年刮两次风，一次刮半年。"
"你一直在这摆渡？"
"嗯。我爹摆了四十年，传给我了。"
"没想过走？"
"走什么。"他笑了一下。"河在这儿，我就在这儿。你是送'骨锭'的吧？"
骨锭——不能见光的硬货。
我没说话。
"别紧张。"他撑着篙，眼睛看着对岸。"你这种我见多了。背篓抱着不撒手，晚上睡觉都枕着。上回有个小子，比你还小，也是一个人，背了个铁匣子——"
"后来呢？"
"后来？"他想了想。"过河了。往北走了。"
"再后来呢？"
"没再后来。"他看了我一眼。"走这条路的，十个人里有三个能回来就不错了。"
船到对岸，我跳下来。
"小伙子。"他在身后叫住我。
"嗯？"
"那东西——"他冲我背篓努了努嘴。"别打开。到地方，放下，走。别看，别问，别'点头'。"
点头——铁匠行话，接话、应承的意思。别点头就是别跟人搭话、别接茬。
我没回话，走了。
第二天下午，我看见了城墙。
铁港区的城墙矮矮的，砖都酥了，有些地方塌了口子，用木栅栏挡着。城门口排着队，兵在查路引。
我没有路引。
正蹲在路边想辙，有人拍了拍我肩膀。
回头一看，是个十五六岁的半大孩子，瘦得跟猴似的，脸上脏兮兮的，两只眼睛滴溜溜转。
"哥，进城？"
"嗯。"
"没路引吧？"
我看了他一眼。
"跟我来。两个铜板，带你进去。"
"怎么进？"
"你跟我走就完了。"
我跟上他。他带着我沿城墙根往东走，到了一个塌口子。木栅栏有一根是松的，他一拽就开，侧身钻了进去。
"快。"
我钻进去。里面是一条窄巷，地上全是垃圾，一股馊味。
"两个铜板。"他伸出手。
我给了钱。他接过来咬了一口，满意地点头。
"哥，你第一次来铁港区吧？"
"嗯。"
"一看就是'生皮'。"他嘿嘿笑。"找什么地方？"
"西市，旧曲坊。"
他的笑僵了一下。
"旧曲坊？"他看了看我，又看了看我的背篓。"你去那儿干什么？"
"找人。"
"找谁？"
"打更的。"
他沉默了一会儿，脸上那股机灵劲儿没了。
"哥，我带你去。"他说。"但我不进去。送到巷口，你自己走。"
"为什么？"
"旧曲坊那地方——"他挠了挠头，压低声音。"白天还好。天一黑，巷子里的人就不'说话'了。不是不理你，是——"他找了个词，"是不'点头'。你跟他们说话，他们看你，但不像是在看你。"
我没太听懂，但后脖子有点发凉。
"上回有个人，"他继续说，"也来找打更的。进去了，没出来。不是死了——是出来了，但人不对了。"
"怎么不对了？"
"说不上来。"他开始往前走。"就是'软了'。整个人都'锈了'。"
锈了——废了、不行了。
我跟着他在巷子里穿来穿去。
铁港区比我想的大，也比我想的破。街上人不少，但大多面黄肌瘦，穿着打补丁的衣服。路边有摆摊的，卖的全是破烂——缺口碗、锈刀子、看不出颜色的布头。空气里混着煤烟味、汗味和什么东西烂了的味道。
走了一刻钟，他停住了。
前面是一条巷子，很窄，两边的房子歪歪扭扭的，墙皮全掉了。巷子口挂着一块破木牌：旧曲坊。
"就这儿。"他往后退了一步。
我看了看巷子里头。黑乎乎的，石板缝里长着草。安静得很。
"你不怕？"我问他。
"怕。"他说得很干脆。"但两个铜板的活，我只送到巷口。再往里，得加钱。"
"加多少？"
"加多少我都不去。"他往后又退了一步。"哥，你自己进去吧。"
他转身跑了。
我站在巷口，深吸一口气，往里走。
走了大概二十步，听见了梆子声。
梆——梆——
但天还没黑。
拐了一个弯，看见前面有个人。老头，灰扑扑的袍子，手里拿着梆子和槌，靠在墙上打盹。
我走到他面前。
"老丈。"
他没醒。
"老丈。"
他睁开一只眼。
"什么事？"
"张七想见老五。"
他的另一只眼也睁开了。
他上下打量我，目光在我脸上停了一会儿，又移到背篓上。
"东西带了？"
"带了。"
"跟我走。"
他站起来，拎着梆子往巷子深处走。
巷子越走越窄，越走越暗。两边的房子好像在往中间挤，头顶的天光只剩一条线。走了很久，他在一扇门前停下来。
门上没有锁，只有一个铁门环，锈得不成样子。
他敲了三下。门开了。里面很黑。
"进去。"
我没动。
"进去。东西放里头，你就走。"
我看着那扇门。黑，深，像一张嘴。
背篓里的铁匣突然烫了一下。不是凉，是烫。像一块烧红的铁，隔着布灼着我的后背。
我咬住牙，把背篓卸下来，放在门口。
"放这儿。你说放门口。"
老头看了我一眼。
那个眼神很怪。不是惊讶，不是恼怒。像是在看一个已经"入墙"的人。
入墙——死了。
"行。"他说。"你走吧。别回头。别'点头'。"
我转身就走。
越走越快，最后几乎是跑。巷子、拐弯、巷口、大街、人、声音、光——
我冲出来，站在铁港区的街上，弯着腰喘气。
后背的衣服汗透了。
街上的人来来往往，没有人看我。
我直起腰，往北走。送到就走，别回头。
我没回头。
但走出城门的时候，听见了一个声音。
从城墙里面，从旧曲坊的方向，传过来的。
梆——
梆——
梆——
三更。
天还亮着。