楼下胖子面馆的塑料棚还亮着灯，这条街熬到后半夜的就剩这一家。沈锋坐在棚底下，面前一碗阳春面，汤见了底。老板收着外头的桌子，顺手往他碗里卧了个蛋，手在围裙上擦着："沈哥，又这个点。"他点点头，把蛋夹起来吃了。后半夜还肯给他留灯、记得他不要葱花的，整条街就这一个棚子。
老板拉过一把椅子坐下，歇气，指着他那碗汤："够不够？锅里还留着半勺高汤，给你添上？"
"够了。"
"你这胃口，一天比一天小。"老板说，"去年这个点，你还能吃两碗。"
沈锋没接话。
老板也不追问，自顾自说："今天白天，有个收旧货的，三轮车停在楼底下，问我6号楼302住的人啥时候在。我说在也不开门，他就走了。"他顿了顿，"后来又来一个，穿工装的，问你楼下那户的水表。我就说，都换了三拨了，谁记得清。"
"嗯。"
"你认识他们不？"老板问。
"不认得。"沈锋说。
那是实话。楼下302。他们问的是他楼上，还是他楼下，他那一句没听清，也没细问。
吃完他站起来，走到6号楼楼下，抬头看302室。
四年了。他住这里四年，这扇窗户从来没有在凌晨三点亮过。
楼道里的声控灯坏了。他摸黑上楼，脚步很轻。二楼转角，他停了一下——三楼有声音。不是说话声，是拖鞋在地板上拖动的声音，很慢，从卧室方向传来。
他上到三楼。钥匙插进锁孔，转不动。换了一把，还是不行。他后退一步抬头看门牌号——302，没错。但门缝里透出的光，不是他家里的灯。他家里没有开灯。胃里发紧。
沈锋握紧拳头，暗劲在体内流转，一脚踹在门上。
2.1吨冲击力。门锁崩断，门板从合页上撕裂，碎木飞射，砸进客厅对面墙上。脚下的地板裂开一道细纹。
房间里亮着灯——不是他的灯。一盏老式的钨丝灯挂在天花板中央，发出昏黄的光。
家具也不是他的。一张破旧的沙发，一张掉漆的桌子，墙上挂着一幅画。画里是一个模糊的人影。
沈锋走进房间，脚下的地板发出吱呀的声音，脚步声在空旷的房间里回荡。
空气不对劲。铁锈味，浓得发苦。沈锋皱了皱眉，他的感知范围在缩小——50米，40米，30米。畸变侵蚀的迹象。
他看了看手表：凌晨3点07分。从踹开门到现在已经过去了3分钟，他还有7分钟。
卧室方向传来声音，很轻，有人在说话。
沈锋走向卧室，推开门。床上躺着一个人，女人。
她的五官糊成一团，辨不清眉眼。不是黑暗的缘故——是那张脸本身就在拒绝被看清。
女人睁开眼睛，看着沈锋。
"你来了。"她说。声音很轻，从很远的地方飘来，带着回音，不止一个人在说话。
沈锋没说话，盯着女人的脸。那张模糊的脸似乎在变化。
"你找的人，不在这里。"女人说。
沈锋瞳孔收缩。"你知道我在找什么？"
女人歪了歪头。动作僵硬，颈椎发出细碎的咔哒声。"我知道很多事。"她说，"比如...你妹妹的事。"
沈锋的拳头握紧，骨节发出咔咔的声音。"她在哪里？"
女人坐起来。她的身体边缘在扭曲，轮廓不断变化，和周围的阴影融为一体。
"在17楼。"她说。
沈锋皱眉——这栋楼只有6层。"什么17楼？"
女人指了指天花板。"上面。"
沈锋抬头看。天花板上有一个楼梯，通向上面的楼梯。他从来没见过。
"上去看看。"女人说，"但要小心。"她的嘴角往上扯了扯。不是笑。
沈锋盯着那个楼梯，暗劲在体内奔腾。
他走上楼梯。一步，两步，三步。每一步都踩不实，脚底传来的触感不对，没有硬度，只有虚空。
楼梯很长，比他想象的长。不知道走了多久。
手表上的数字开始变得模糊——3点14分，已经过去了10分钟。
沈锋的视线开始摇晃，视野边缘在发黑。他咬了咬舌尖，血腥味涌上来，刺痛让他清醒了几分。但认知侵蚀已经开始。
墙壁上的花纹在蠕动，缓慢地，一寸一寸地扭动。
他强迫自己集中精神，继续向上走。终于看到一扇门——门牌号1702，门上贴着一张纸，写着"欢迎来到17楼"。
沈锋推开门，房间里空无一人。但桌子上放着一张照片——照片上是一个女孩，沈薇，他的妹妹。照片背面写着一行字："她在等你。"
沈锋拿起照片，身后传来脚步声。他转身，门已经关上了。身后是一堵墙，没有楼梯，没有回去的路。
他低头看照片，照片上的女孩正在微笑，但那张脸正在变得模糊，五官的轮廓在溶解，和刚才那个女人一样。
窗外传来一阵声音——很多人在说话，交叠在一起，分不清字句。
沈锋握紧照片，指节发白。"沈薇。"他低声说。
照片上的女孩嘴唇动了动，无声地开合。他听不到声音。
房间里的灯开始闪烁，一下，两下，三下，然后熄灭了。
黑暗中，有什么东西正在靠近。看不见，摸不着，但后颈的汗毛全部竖了起来——无数道视线从四面八方钉在他身上。
沈锋的暗劲爆发，拳头砸向墙壁。0.8马赫，冲击波扩散，半径8米。拳面接触的瞬间，墙面炸开一个脸盆大的坑，碎灰飞溅。
但裂缝没有贯穿。这面墙不是普通的墙——畸变空间里的物质，不遵循正常的物理结构。
反震顺着拳面蹿回肩膀，他甩了甩手。比反震更不对的是后颈——那层钉在身上的视线，重了。像墙那边有什么东西被这一拳吵醒，转过脸来，隔着墙把他记住了。
他听到了一声闷响。沉闷，绵长，不是墙壁发出的声音。
然后，一切安静下来。灯重新亮起，房间里还是只有他一个人。但桌子上多了一张纸。纸上一行打印字：签收人：沈锋。
沈锋拿起那张纸，纸的边缘有一个符号——一只扭曲的眼睛。线条粗糙，但瞳孔的部分摸上去有细微的凸起。
他把纸塞进兜里，转身走向门口。门开了。门外是熟悉的楼道，3楼，声控灯还是坏的。
他走下楼，双腿发软，每一步都踩不实。认知模糊越来越严重，他需要尽快离开这里。
回到自己的房间——他的家具，他的灯，一切正常。但他的手在发抖，止不住地发抖。
他从内兜掏出一个黑皮记事本，翻开第一页。纸页已经磨得起毛，边缘卷着，四年了。他用铅笔在最新一页写：1702室，沈薇照片，签收纸条，眼睛符号。笔尖很用力，第二笔画穿纸背。
他靠在墙上大口喘气，铁锈味还在鼻腔里挥之不去。摸出兜里的照片和纸条，是真实的，不是幻觉。
沈锋坐在沙发上，盯着照片上的妹妹。视线还是有点模糊，他揉了揉眼睛，过了几分钟才恢复正常。
"17楼。"他低声说。
窗外，城市的霓虹灯在闪烁。远处，一栋高楼的第17层亮起了一盏灯——国贸中心，三年前他在那儿出过任务。那栋楼，只有16层。
沈锋站起来，拿起外套。"走。"
他推开门。
楼道里的声控灯，亮了。
灯光下，他的影子被拉得很长。
但影子的形状，有点奇怪。
多了一个人的轮廓。
他回头看。
身后，空无一人。
只有他的影子，在灯光下摇曳。
但那个影子，比他本人，慢了半拍。