旧厂区门口。沈锋把U盘塞进内兜。
手机在震，没响——但他的手机是老式直板机，没有震动功能。他掏出来看，屏幕黑着，没有来电，没有短信，但手机在震，持续五秒，停了。
沈锋盯着黑屏。他把手机翻过来——电池盖是密封的，后盖拧死了，他特意改装过，没有任何智能模块，一台只能打电话和发短信的机器。但它在震。掌心的震动残留像一层细密的电流，顺着指根往腕骨上爬。
沈锋把手机塞回兜里，沿着旧厂区的水泥路往外走。路过一家便利店，门自动开了，没有人靠近，感应器坏了。
沈锋没停步，继续走。便利店里电视屏幕亮了——没插电。屏幕上是一行白字，黑底白字："沈锋。"
沈锋停下了。他没回头，但感知范围里便利店的电视在发声——冰冷的，遥远的，和国贸中心那层楼听到的一样。
"我以为你会更早打那个电话。"
沈锋没动，站在路边双手插在外套兜里，伪装成等出租车的人。"织网者。"他说，声音很低，路过的行人听不到。
但电视里的声音回答了："你学会了我的名字。很好。"
"你要干什么？"
"聊天。"那个声音说，"你不喜欢聊天吗？"
沈锋转身走进便利店。收银台后面，兼职的小姑娘正低头给饭团加热，微波炉嗡嗡转，关东煮的锅冒着白汽。他进门时她抬头扫了一眼，目光落在那台电视上——屏幕里正播着可乐广告，她什么也没看出来，又低下头去。
"那个，来客咯。"她朝后头喊了一声，掀开关东煮的锅盖，拿长签子搅了搅，又盖上。"要关东煮不？萝卜没了，还剩鱼豆腐和竹轮。"
沈锋站在货架边，没应。
小姑娘也不恼，继续忙她的。她踮脚从顶柜拿下两包紫菜饭团，拆开一个，撕开加热口，塞进微波炉，按键。又一个，"叮"地一声，她把热好的饭团放在收银台上，对旁边等饭团那哥们说："第二炉，好嘞。"
微波炉的计时灯，一格一格地跳。跳到空档的地方，停了一下，又跳回去，像卡了一下壳。
沈锋的目光从电视上挪开，落在那台微波炉上。
小姑娘顺着他的目光看过去，笑道："这破机器，老这样，数到一半卡一下，不影响热。"
微波炉"叮"地又响了一声，饭团热好了。
电视挂在收银台上方。沈锋看得见：广告底下压着一层字，白字，在跳动，和声音同步。
"说。"
"你在查我。"织网者说，"老陈给了你资料，U盘里34个节点，你打算一个一个查。"
沈锋没否认。
"我可以帮你省时间。"织网者说，"34个节点是旧数据，现在是41个。"
沈锋的瞳孔收缩，胃里翻了一下。7个新节点。"你在扩张。"
"我一直在扩张。"
"为什么？"
电视屏幕上的字停顿了一下，然后跳出一行新的："因为城市快醒了。"
沈锋盯着那行字，后颈的汗毛竖了起来。"什么意思？"
"你以为畸变是从我开始的？"织网者说，"我只是一个园丁。花园在我来之前就已经存在了。"
"你把城市当成花园？"
"城市本身就是畸变载体。"织网者说，"我只是……帮助它生长。"
沈锋的手在兜里攥紧，指甲掐进掌心。"7·19事件。我妹妹。"
"你想问她在哪里。"
"她还活着吗？"
"这个问题你问过了。"织网者说，"在国贸中心。我回答你了。"
"活着是什么意思？"
电视屏幕上的字消失了，黑屏，持续三秒。然后出现一幅画面，图像，不是文字。
画面有轻微的延迟感，帧率不对，每隔零点几秒卡顿一次，画面撕裂再拼合。像素的撕裂感不对——信息层在投射。
画面很模糊，是一间房间，房间里有一台电脑。电脑屏幕前坐着一个人，看不清脸。但沈锋认出了那个轮廓——马尾辫，纤细的肩膀，白色T恤。
呼吸停了一拍。胸腔里有什么东西猛地抽紧了，喉头发干。
"沈薇。"
"她的身体不在了。"织网者说，"但她的意识还在，在信息层里。"
"你把她关在那里？"
"我救了她。"织网者说，"7·19那天，空间裂缝本来会彻底撕碎她，是我把她的意识转移到了信息层。"
沈锋的手从兜里抽出来，暗劲在掌心翻涌，指节发白。一步就能把那台电视连墙砸穿。收银台后面小姑娘还在等饭团，玻璃门外是等红灯的行人。他把手按在收银台边沿上，没抬。"放她出来。"
"放不了。"织网者说，"她的意识已经和信息层融合，强行抽离，会碎。"
"我不信。"
"你可以不信。"织网者说，"但你要继续查的话，我建议你查第41号节点。"
屏幕上的画面消失了，换成了文字："第41号节点：城南物流园。明天。"
"为什么告诉我？"
"因为你迟早会查到。"织网者说，"与其让你乱撞，不如我给你指路。"
"你在耍我。"
"我在测试你。"
沈锋盯着屏幕。"测试什么？"
"测试你够不够格。"织网者说，"你的妹妹……我花了很大力气才保住她，我不想让一个不够格的人来毁掉这一切。"
"你想要什么？"
"现在？什么都不想要。"织网者说，"我只是想让你知道——你每往前走一步，都在靠近一个你承受不了的真相。"
"那是我的事。"
"好。"
屏幕再次变黑。然后末一行字浮现："对了，沈锋。你那部老手机——"
沈锋低头看兜里。手机在震。他又掏出来，屏幕亮着——老式直板机的黑白屏幕上出现了一个图案，一个符号。扭曲的眼睛，和17楼那张纸条边缘的符号一模一样。
但这次，眼睛在动。瞳孔缓缓转动，对准了沈锋的脸。
后背窜起一股凉意。
便利店的电视熄了，门自动关上。街上行人来来往往，没有人注意到什么异常。
沈锋站在便利店门口，手里握着那部手机，屏幕上的眼睛还在动。他合上翻盖，屏幕灭了，但掌心的汗还在。
他把手机塞回兜里，走向路边拦了一辆出租车。"城南，物流园方向。"
司机看了他一眼。"那片没出租车愿意去，太偏了。"
沈锋没说话，从兜里掏出两百块放在前排座椅上。司机发动了车。
车窗外，城市在倒退——高楼，矮房，工地，废墟。沈锋靠在后座上闭眼，脑子里全是那个画面：马尾辫，白色T恤，坐在电脑前的轮廓。
他的手在膝盖上攥紧，指甲掐进掌心。不疼，他感受不到疼，胸腔里那股抽紧的感觉一直没散。
出租车经过一个路口，红灯，车停了。沈锋睁开眼。路口的LED广告屏在滚动播放商业广告，但其中一帧闪过了一个画面——是那间房间。
同样的延迟感，同样的帧率卡顿。信息层的画面，漏进了现实。电脑前那个马尾辫的轮廓，只闪了一帧，不到零点一秒，然后广告继续。
沈锋盯着广告屏，直到绿灯亮起。出租车启动。
他低头看兜里的手机。翻盖是合着的，但缝隙里透出微弱的光。