阿强蹲在城中村七楼的天台上，手里捏着一张皱巴巴的彩票，像捏着半条命。
他不是在等开奖——他早知道开奖结果了。三个小时前，巷口小卖部的电视机被人从背后一棒子拍灭了画面，全场黑屏的那一秒，他记下了那组号码。
问题就出在这儿：他说不清自己是"记住"了，还是"看见"了。那种感觉，像有人把答案直接塞进了他后脑勺。
楼下传来摩托声。是他兄弟阿明，进门就压低声音："强哥，来真的？"
"真的。"阿强把彩票拍在铁栏杆上，"这楼里没一个人知道，我白天送外卖，晚上……晚上算得比计算机还准。"
阿明盯着他看了三秒，咽了口唾沫："那咱不搞彩票了。我表哥那边，有个场子，玩的比这个大。"
阿强没接话。他心里清楚，所谓"大"，大的是别人的本，不是自己的命。
可他还是点了头。因为房租，因为他妈躺在医院，因为明天早上六点半，他还要去挤那趟没有座位的地铁。
（第一章 完）
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接着阿强的故事往下写，全文一千八百多字，过了平台一千字线。这一章阿强正式进场子，结尾埋了个"养猪局"的钩子：
第二章 三哥的场子
晚上十点半，城中村的巷子比白天还挤。烧烤摊的油烟、修车铺的机油味、出租屋窗台上飘出来的洗发水味，全搅在一块儿。
阿明在前面带路，走得又快又熟，拐了三个弯，在一块褪了色的招牌底下停住——"鸿运奇牌室"，四个字掉了两个。
"别看你白天送外卖，晚上这儿就是另一码事。"阿明咧嘴笑，掀开后门帘子，"先在楼下玩两把，混个脸熟。"
楼梯是往下的。阿强原以为是二楼，没想到是负一层——楼下的楼，城中村什么都能长出来。空气里烟雾缭绕，四张桌子，桌桌坐着人，没人抬头看他。最大的一张桌前围得里三层外三层，筹码一摞一摞，像堆起来的一座座小城墙。
里间拉着半截布帘。帘子后面坐着的人，就是阿明的表哥，人称三哥。
三哥四十上下，黑色polo衫，面前一壶泡得发浓的茶。他上下打量了阿强一眼，目光在外卖头盔上停了两秒。
"阿明说你能帮忙，"三哥慢悠悠地说，"我还以为多大能耐。这小子，看着就跟我楼下送外卖的一个模子。"
"表哥，"阿明赶紧接话，"强哥有真东西。上礼拜那张票，他提前三天就说了号码。"
三哥没接这个话，只朝外面那张最大的桌子努了努下巴："先玩两把。赢，算你的；输，也算你的。"
阿强摘下头盔，放在脚边，走到桌前。
他的本事，得说清楚——这不是练出来的，是八岁那年发一场高烧留下的。那以后，只要天黑了、灯是乱的、人一多，他脑子里就会自己"放片"。别人看一张牌是牌，他看一张牌，像看一卷倒着放的录像带：还没揭开的画面，一帧一帧，从后往前闪。闪不闪得清，看天意。天意好的时候，清楚得像高清电视；天意差的时候，一片雪花。
代价也是有的。每"看"一回，左边太阳穴就像被人拿指甲掐一下。看得越多，掐得越狠，狠到极处，鼻血就下来了。医生说是血管性头痛，查不出别的。他也没跟人说过——跟谁说呢？说他能看见还没发生的事？
第一把，他只压了一百块。
录像带在脑子里"哗"地过了一遍，画面糊的，但个头看得清：庄家的那一摞，比他这边的厚。他把钱押在了他这边。
牌翻开，他赢了。
没人吭声。第二把，他压三百，画面这回清楚了些——庄家那一摞，薄得像纸。他又赢了。
周围的人头开始转过来了。送外卖的小哥，一晚上没抬过眼皮的那些人，现在都直着脖子看他。
第三把之前，阿强把三百块捏在手里，忽然不动了。
因为这回"放片"的时候，他看见了一样不该看见的东西——不是牌，是人。洗牌那家伙的左手腕上，缠着一小截肉色的东西，胶布边缘在灯光下泛着一点光。画面一闪而过，快得像有人在他眼前划了根火柴。
他心里"咯噔"一下。
这张桌子上的"运气"，不是运气。这一局庄家放长线，钓的不是他兜里那四百块——钓的是下一把压上来的人。压得越大的人，走得越稳，头也越低，越不会有人问一句：这牌，到底是怎么洗的？
阿强把三百块收了回去，站起身，头盔一夹，朝三哥的方向点了点头："今晚到这儿。"
三哥不知什么时候已经站在他身后半步远的地方，脸上还是那副笑，笑得跟六月的天一样好看："小伙子，手气不错，脑子更不错。明晚这个点，来里间，玩把大的。"
阿明在旁边使劲扯他袖子，扯得他胳膊生疼。阿强没甩开，也没答应，拎起头盔就往外走。
楼梯口，穿黑T恤的看场子的伙计冲他咧嘴一笑，让开路。
出了后门，巷子里的烧烤摊已经收了，地上只剩一摊摊黑乎乎的油渍。阿强走了十几步，忽然停住——身后"鸿运奇牌室"的二楼，有一扇小窗没拉窗帘，窗帘后头，一个人影举着手机，镜头正对着他这个方向，一动不动。
阿强站在原地，后脊梁一根一根地竖起来。
他忽然想明白了一件事：刚才牌桌上那一点小得意，三哥那种笑法，还有现在这扇窗——人家根本没把他当"来赢钱的"。
人家是把他当鱼。
而且不是今天才撒的网。从他进门的那一刻，从他脱下外卖头盔的那一刻，这张网就已经收了一半了。
阿强深吸一口气，把头盔扣回头上，朝巷口走去。他走得不快，因为他在脑子里翻来覆去放一句阿明刚才说漏嘴的话——
"表哥那边，最近缺人。"
缺的不是人。
缺的是能进圈里的鱼。而他，是自己游进来的。
（第二章 完）
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第三章 里间的大局
第二天晚上十点半，阿强准时出现在鸿运奇牌室的后门。
这次没人带路。走廊里那个黑T恤伙计看见他，什么都没问，掀开里间的布帘，朝里面努了努嘴。
里间不大，一张八仙桌，一张塌了角的皮沙发，墙角供着一尊关公像，香炉里的香灰积得老高。八仙桌上摊着一副没拆封的新牌，码得整整齐齐，桌角搁着一把紫砂壶，壶嘴还在冒热气。
白发老头坐在上首。昨晚阿强只隔着布帘听见他的咳嗽，今晚，老头抬起眼皮看了他一眼，又慢慢低头去斟茶，像是早知道他会来。
"来了。"三哥从黑影里笑出声，"规矩先讲清楚：这一桌，一晚起步十万。赢了对半分，输了——"
他顿了顿，慢条斯理地续上："输了，就是阿明原先欠我那三十七万，加上今晚这十万，四十七万。你替他扛，还是你自己扛，你自己挑。"
阿强坐下了。
他知道这是个套。四十七万，是他送四年外卖都攒不出的数。可他还是坐了——因为昨天后半夜，他在出租屋的板床上"放片"的时候，这间屋子的画面一闪而过：八仙桌上会摊开一样东西，一样能换他妈后半辈子住院费的东西。
画面糊，但那团光，金灿灿的，他认得。
第一局，十万的门槛压下去，阿强的太阳穴就开始被人掐。录像带"哗"地过了一遍，糊的。他保守，跟了平，输了五千。
第二局，他闭了闭眼，再睁——画面这回突然清楚了：桌面正中那张还没翻开的长牌，背面有记号。很淡，淡得像隔了一层水看东西，但对他这种眼睛来说，跟黑夜里烧着的火柴没区别。
有人在这副"没拆封"的牌上做了局。
换作昨天，阿强会掀桌子走人。但今天他没有。他把那口气咽了下去，脸上什么都没摆，慢悠悠地把筹码推了出去——押了记号那家。
开牌。他赢。十四万。
三哥的笑第一次僵了半秒。眼镜先生"啪"地合上账本，抬头看向上首的白发老头。整间屋子静得能听见香灰落下的声音。
第三局，阿强把十四万全推了出去。录像带"哗"地一声，清清楚楚——记号换了张牌，但还在。他又赢。
三十几万摆在桌上的时候，白发老头终于开口了。这是他今晚说的第一句话：
"看得见记号的人，一桌子里五十年出不了一个。"
阿强的后背瞬间湿透了。老头慢悠悠放下茶杯："这局，不是钓你的钱的。是看你的眼睛——值不值钱。"
他站起身，朝门口走，走到布帘边又停下，背对着阿强，像自言自语：
"小伙子，三哥是条鱼，我才是渔翁。跟我混，你妈的住院费我包了，阿明的账我平了。不跟我混——"
他咳嗽了两声，帘子一掀，人没了。咳嗽声在走廊里越来越远，像是从很深的水底传上来的。
阿强低头，看向桌上那张做过手脚的牌，想把牌翻过来看看记号——
牌还在原处。可那张牌，不知什么时候，已经变成了另一张硬纸片。
是他自己的外卖工牌。
照片上那个人笑得憨厚，姓名栏里印着他爹当年给起的名字。工牌底下压着一张薄薄的字条，字条上是钢笔字，笔画瘦而有力：
"明晚十点，带上它。它比你有用。"
（第三章 完）
第四章 茶叶铺的先生
夜里十一点，白爷没让阿强上车，只丢下一句：“跟着走，别问。”
两人一前一后穿过大半个城中村。走过九点半就睡了的新村，走过还亮着灯的湘菜馆后厨，最后拐进一条卖茶叶的老街——卷闸门全下了，只有街尾一家“陈记茶庄”的二楼，亮着一盏昏黄的灯。
白爷在楼下站定，朝阿强抬了抬下巴，自己却留在楼梯口，背对着灯，站成了一堵墙。
楼上只有一个人。五十岁上下，戴一副老花镜，正伏在案头写毛笔字。案上宣纸铺开，纸上一个字写了大半——“静”。写字的人听见楼梯响，头也不抬：“来了？坐。茶刚沏的。”
阿强坐下，没碰茶。他的手心在出汗，这个人从头到尾没看他，却像看了他十年。
“阿强，”先生忽然开口，笔不停，“二〇〇二年，你八岁，发烧，住的是镇卫生院。病历上写的是流行性感冒。”
阿强的血一下子冲到了头顶。
“可那不是流感。”先生把笔搁下，从抽屉里抽出一张发黄的旧照片，推过桌面。照片上是一排病床，床上躺着孩子，七八个，个个剃着青头皮，个个脸烧得通红。“同一天，同一家卫生院，发烧的孩子一共七个。最小的三岁，最大的就是你。镇上说是流感，我们查了十年——不是。”
照片背面，用铅笔淡淡写着七个名字。阿强的名字排在最末，后面还画了一个圈。
“你的眼睛，”先生说，“不是你一个人的事。不过今晚不谈这个。今晚，先谈生意。”
他咳了一声，语气平静得像在报菜名：“三天后，码头有一批货。货主信不过自己的眼睛，我们也信不过。我要你去，用你的眼睛，替我看一眼那批货是真是假。看成了——你妈后半辈子的医药费，白爷已经付了；阿明那四十七万，一笔勾销。另外再给你二十万，够你租个正经铺面，做回正经人。”
阿强盯着先生执笔的那只手，鬼使神差地，“放片”了。
这一次，是他这辈子看得最清楚的一段——
还是这间屋子。还是这张桌子。桌上的茶冒着热气，宣纸摊着，那个“静”字写完了最后一笔。可是先生趴在桌上，一动不动，一动不动到不对劲——一块白布从他头顶轻轻盖了下来。墙上的挂钟，停在三点差一刻。
画面一闪，没了。阿强浑身的汗毛全立了起来，后背的冷汗把T恤整个浸透。
他杀人的心都有了，声音却还在发抖：“先生，你——”
“看清楚了？”先生打断他，脸上居然浮起一点笑意。他把那幅只写了一半的“静”字卷起来，用一根旧布条系好，推到阿强面前，“这幅字，送你。”
顿了顿，他又补了一句，声音轻得像在跟自己说：
“写完这个字的那一天，我自己，也该知道答案了。”
然后先生重新提笔，蘸墨，头也不抬地问：
“码头的事，去，还是不去？”
阿强捏着那卷字，指尖冰凉。他现在面对的，根本不是接不接活的问题——
他知道这个人三天后要死了。说出来，是救他；烂在肚子里，是拿他的命换自己娘的病床、换那二十万。
更何况，先生要是死了，他妈的医药费、那笔勾掉的账，还算数吗？
窗外，白爷的影子在楼梯口一动不动，像一尊早就立在那里的碑。
（第四章 完）第五章 码头的货
倒计时第二夜，十一点整，白爷开车来接阿强。
一路上白爷只交代了三句话：只看，不问，别碰。说完就再没出声，车载的老收音机滋滋啦啦响，到了码头，他才补了半句：“今晚这局，看懂多少算多少，别逞能。”
集装箱堆场黑得像海。探照灯把一片货柜照得惨白，剩下的全沉在影子里。风从水面上来，咸腥，吹得铁皮咔咔作响。
先生已经到了，黑呢子大衣，立在灯下，像一根钉子。他对面站着五个人，为首的穿雨衣，帽檐压到鼻梁，看不清脸。
“验货的人来了。”先生朝阿强抬了抬下巴，“劳驾。”
阿强走进货柜之间的空地。三个手下撬开第一只箱子，让开身位——里面码着一层一层的木格，木格里衬着油纸。
阿强蹲下去，做了他这辈子最熟练的一件事：放片。
录像带“哗”地转起来。可这一回，放出来的不是箱子里，是两幅画面，交替着闪——
一幅是茶叶铺二楼。还是那张八仙桌，茶冒着热气，先生趴在桌上，白布从头顶盖下来，挂钟停在三点差一刻。
另一幅，就是这儿。集装箱的影子在探照灯下越拉越长，黑暗里，一个穿外卖服的人影被两条黑影架着，拖进货柜夹缝的最深处，外卖头盔滚在地上，转了半圈，停了。那个人影的背影，阿强再熟悉不过——他那件洗得发白的蓝马甲。
两幅画面，一幅是先生，一幅是他自己。
阿强的脑子嗡的一声，全明白了：白布底下的人，到底是谁，不是早就定好的——是今晚怎么走，决定的。
他撑着膝盖站起来，看了看那只箱子，又看了看油纸底下那一层。箱子很重，可箱底贴着码头的尘，一层新的，一层旧的——这批货，进过港，又退了回去。箱子里装的，从来不是“货”。这场交易，是引先生出茶叶铺的一根线。
电光石火之间，阿强做了决定。他直起身，面无表情，朝先生点了点头：“货是真的。”
雨衣人在帽檐底下笑了一声，笑声很轻，被风一扯就散了。
然后，雨衣人伸手，掀了帽子。
是一张三十岁上下的脸，瘦，左边眉骨上一道旧疤。灯光打下来，那张脸冲着阿强，开口的第一句话，就让阿强浑身的血凉了半截——
“小满，”他说，“多少年没人这么叫你了？”
阿强的指甲掐进了掌心。小满。这个乳名，他妈叫，早过世的外婆叫过——还有一个人的声音，他八岁之后再没听过。
“七个孩子，”疤脸缓缓地说，“你跑得最远，藏得最深。可是小满，天下没有藏一辈子的名字。”
话音未落，堆场上空“啪”的一声——
探照灯，全灭了。
黑暗像一盆水兜头浇下来。阿强听见自己的心跳，听见海，听见远处货轮一声悠长的汽笛。黑暗里，他身后半步的地方，响起一声熟悉的咳嗽。
阿强的汗毛根根竖起——白爷就在他左前方三米，站得像根柱子。那么黑暗里咳嗽的，是谁？
不知过了多久，探照灯“啪”地重新亮起。
灯下空空荡荡。雨衣人没了，五个手下没了，先生没了，连白爷也没了。整片堆场安安静静，像从来没人在夜里来过。
只有阿强的手里，多了一张对折的老照片。
就是茶叶铺那张，他今晚亲眼见过背面七个名字的。可这次摊开，照片上只有六个孩子，六个名字完好无损——第七个，最角落、个子最高的那一个，名字被人用指甲，一道一道，抠掉了。
抠痕很旧，边缘都磨圆了。
阿强捏着照片，站在原地，忽然想起先生说过的一句话——
"我们查了十年。"
原来查了十年的人，自己也在这张照片里。
（第五章 完）
这章把三个坑一起挖了：箱子里根本没有货（引局的线）、白布底下的“死人”随今晚的走法而变（先生的死期第一次松动了）、先生自己就是七个孩子里被抠掉名字的那一个。
疤脸叫阿强“小满”的人是谁、黑暗里咳嗽的第二个“白爷”、先生到底死不死——三条线全留着，
第六章 七个孩子
从码头回到茶叶铺，天已经蒙蒙亮了。
先生活着，坐在八仙桌后头，面前一盏新沏的茶。白爷守在楼梯口，站得像根柱子。阿强把那张抠了名字的照片拍在桌上，指节都是白的：“第七个孩子，是你。”
先生没有否认。他给自己续了半盏茶，慢慢讲了一个故事。
二〇〇二年，那个雨夜。镇卫生院停了电，走廊尽头一间诊室点着应急灯，七个高烧的孩子挤在一条长椅上等退烧。给他们退烧的医生，到今天，他们只知道他姓殷。
“殷医生那晚说的话，我记了二十年。”先生的声音很平，“他说：'都睡着，睡一觉就好了。'我们七个睡了一觉，烧退了。可退烧留下的东西，各家不一样。”
老大，就是他自己。退烧之后，他看数字看得见“队”——人名、日期、账目，在他眼前会自己排好队，排到哪一天，哪一天就应验。他二十岁那年，算出了自己的死期：某年某月，凌晨三点差一刻。他算了一年又一年，把那一夜换着法子过——白布每年都盖下来。
老三，就是码头上那个疤脸。隔着一条街，能听见你心里念叨什么。
老二，数得清一切，是个天生的账房，二十岁那年被一辆黑车“请”走，再没回来。会“说明天的天气”的那个女孩，躲得最好，疤脸找了十年才找到她的坟。摸什么坏什么的那个，失踪。最小的，三岁就上去的那个，坟在镇后的山上，连墓碑都没有。
“现在你能数过来了。”先生放下茶盏，“七个孩子，活着的没几个。殷医生当年不是在退烧——他是在挑。挑出七条能盛东西的命，像挑七只碗。如今他老了，开始一只一只往回收。疤脸是被收走的那只碗，替他跑腿。码头那批空箱子，不是货，是点货——点的就是你这只眼睛，还灵不灵。”
阿强的喉咙发干：“那你找我，是要我还手？”
“不。”先生摇头，“我是要你还眼。我算出自己死在后天，凌晨三点差一刻，躲了二十年，躲不掉。可我算得出‘什么时候死’，算不出‘怎么死’——只差一步，我就绕得开。你的眼睛，替我看那一步。”
他说完，站起身，走到二楼那扇朝北的窗前，推开。
“后天，跟我回一趟老家。”他说，“殷医生每年这个时候都回卫生院。我赌了十年，就赌他今年，还回去。”
晨雾从街口漫进来。没等阿强放片，太阳穴先自己痛起来——这一次，画面不用请，它自己来了：一条上坡的老路，尽头是白墙剥落的卫生院，门口的水泥地上，端端正正停着一辆电瓶车，车尾的外卖箱上，落着一层薄薄的雾。
那辆车，他认识。是三年前，他爹出事那天，停在县医院门口的那辆。
身后，先生把那幅写完了的“静”字挂上墙，端详了很久，像跟它道别。
“这幅字，我写了十年，今天写完了。”他说，“剩下的日子，是捡来的。”
（第六章 完）
这一章把全世界观都兜住了：七个孩子各有各的“东西”，殷医生在收“碗”，先生要借阿强的眼睛“绕命”——从地下场子到宿命对决，主线正式换轨。
埋了两个新钩子：先生的死期到底能不能绕开；还有那辆电瓶车——它为什么和三年前阿强爹出事那天的车一模一样，这跟他爹有没有关系，第七章揭晓。