棺材裂了。
不是炸开，也不是碎成渣，是像老墙皮一样，一道一道地往下掉灰。灰是红的，沾在厉烬枭的手指上，不掉，也不干。他盯着那点红，看了三秒，才动了动腕子。
棺壁是白骨拼的，每一块都刻着字。他没看懂，也不想看。他只知道，伸手一碰，那些骨头就化了，像被火燎过的纸，一碰就散。灰飘起来，没落地，直接渗进地板里。地板下头，有东西在动。不是风，是脉搏，一下，一下，撞着地壳。
他坐起来。骨头咔咔响，像旧门轴被人拧了半圈。没疼，也没觉得哪里不对。血从他胸口渗出来，不是流，是往外爬，顺着肋骨缝，一寸一寸往上爬，爬到锁骨，再往下，缠住脖子，再往下，缠住腰。
他低头看。血是黑的，干了之后像沥青，但还温着。
棺外是黑的。不是夜，是那种连影子都吞掉的黑。他踩下去，脚底没沾地。脚踝以下，血链子自己长出来，拖在身后，像条断了的尾巴。
“你醒了。”声音从头顶来，不近不远，像有人在隔壁屋说话，门没关严。
厉烬枭没抬头。他伸手，摸了摸自己左脸。有道疤，新长的，皮下还带着点热气。他用指甲抠了抠，没抠掉。
“但别急着恨。”那声音接着说，“天道还在看你。”
他终于抬了眼。没看见人。只看见天花板上，有一道水痕，从正中央往下淌，淌到一半，停了。水是暗红色的，像陈年血渍，但没干。
他没答话。转身，抬脚。
一步。
脚下那块地，裂了。不是裂开，是塌了。塌得无声无息，像被抽走了底。裂缝里，有东西在爬。不是虫，是手指，白的，断的，十根，全朝他伸着。
他踩过去。脚底没停。血链子跟着往前拉，像拖着一捆旧绳子。
身后，有脚步声。轻，慢，不急。像穿布鞋的人，踩在枯叶上。
他没回头。
血链子自己转了个弯，绕到身后，缠住那人的脖子。没勒紧，只是轻轻搭着，像给老人围了条旧围巾。
那人没挣扎。也没说话。只站着，影子被血链子压在墙上，抖了一下。
厉烬枭走到门口。门是铁的，锈得厉害，门把手是铜的，缺了半边。他伸手去推，手还没碰到，门就开了。
门外是条走廊。墙是石的，灰白，有霉斑。地上有水，不是新泼的，是渗出来的，从墙缝里慢慢往外冒，像出汗。
他走出去。血链子松了，那人没倒，也没跑，就站在原地，低头看自己脚尖。鞋底沾了泥，黄的，还带着点草屑。
厉烬枭没看他。他往前走，每走一步，地上就多一道血印。不是脚印，是手印——五指张开，指节分明，像有人刚从血里爬出来，按了一掌。
走廊尽头有扇门。门上没锁，也没牌子。只有一道旧划痕，横着，从左到右，深得像刀刻的。
他伸手，没推。只是盯着那道痕。
“你记得这个吗？”云谲的声音又来了，这次近了，就在他耳后。
厉烬枭没动。
“三年前，你在这儿，用断刃划的。”云谲说，“你当时说，‘天命册，我撕了’。”
他还是没动。只是抬起右手，看了看掌心。掌心有道疤，新长的，形状像半页纸，边角卷着。
“你没撕。”云谲说，“你只是，把册子，藏进了自己骨头里。”
厉烬枭终于转了身。
云谲站在三步外，穿灰袍，袖口磨得发亮，左肩还沾着点灰，像刚扫过地。他手里没拿东西，也没戴戒指，指甲缝里却有血，干了，黑的。
他看着厉烬枭，没笑，也没皱眉。只是等。
厉烬枭没问“你是谁”。他也没问“天命册是什么”。他只是抬起手，指了指云谲的鞋。
“你鞋底，泥没擦干净。”
云谲低头看了一眼。没说话。他抬手，从袖口摸出一块布，灰的，旧的，擦了擦鞋底。擦完，布随手扔地上。
风从走廊尽头吹过来，卷起那块布，贴在墙上，一动不动。
厉烬枭转身，继续走。
血链子在他身后，慢慢缩回身体里。没进皮肤，是沉下去的，像血水渗进土里。
走廊尽头的门，自己开了。
门后是黑的。比刚才更黑。黑得像没光，也没影。
他迈进去。
门在他身后，轻轻合上。
云谲站在原地，没跟进去。他低头，从怀里摸出一卷东西，纸的，薄，发黄。他展开一角，上面密密麻麻写满了名字，每个名字下头，都画着一个小人，小人胸口，都插着一根线，线连着天上。
他用指甲，划掉一个名字。
名字下面的小人，慢慢淡了，像被水洗过。
他抬头，望向天花板。那道水痕还在，没干，也没再往下淌。
他轻声说：“下一个，是天枢。”
没人应。
他转身，往回走。脚步很轻，鞋底沾的泥，已经干了，碎成灰，掉在石板上，像撒了一把旧盐。
走廊尽头，那扇门，关得严严实实。
门缝底下，有血，一滴，正慢慢往外渗。
渗到一半，停了。
墙角，有个杯子，瓷的，白的，缺了口。里头有半杯水，水面上，浮着一根头发，黑的，长的，卷着。
风又来了，吹过空走廊，吹过杯子，吹过那根头发。
头发没动。
水，也没动。
云谲走远了。
走廊尽头，那扇门，轻轻响了一声。
像有人，从里头，推了推。