秦玉是被臭味熏醒的。
那味道说不上来是什么——像是肉放久了发烂，混着泥土的潮气和一股子烧焦的糊味。她趴在地上，脸贴着什么湿漉漉的东西，凉的，软的，带着一股铁锈般的腥甜。
她睁开眼。
入目是一只人手。
手指蜷着，指甲缝里全是黑泥，手背上有一道旧疤，从指根一直划到手腕。那只手搭在她脸上，凉的，硬邦邦的，像屠户挂在铁钩上的肉。
秦玉猛地坐起来。
浑身疼。不是那种磕了碰了的疼，是骨头缝里钻出来的、像被人从高处扔下来摔散了架的疼。她低头看自己——衣服是破的，灰蓝色的粗布，看不出原来的颜色，上面全是血，有别人的，也有她自己的。她的左手手背上有一道疤，旧的，年月很久了，但她不记得是怎么来的。
不记得。
她坐在这堆尸体中间，拼命地想。想自己是谁，想自己从哪来，想自己为什么会在这里。脑子里空空荡荡，像一间被搬空了的屋子，连回声都没有。
只有一个声音。
不是从耳朵进来的，是从胸口渗出来的，像有人在她的骨头里面刻字——
“登绝顶，见真我，方知来路。”
秦玉不知道这句话是什么意思。不知道“绝顶”在哪，不知道“真我”是谁，不知道“来路”是什么。但她知道这句话很重要——重要到刻在骨头里，重要到烧掉了所有别的记忆，只留下这一句。
她用那把锈刀撑着站了起来。
刀是旁边一具尸体手里握着的。那具尸体比她身下的那具还惨——脸已经看不清了，胸口一个大洞，像是被什么东西从前胸捅到后背。秦玉从他的手指间掰下那把刀的时候，手指还是软的，还没完全僵。她把刀握在手里，沉甸甸的，刀身上有豁口，刀刃卷了边，但勉强还能用。
三块灵石。半块干粮。一把锈刀。
这就是她全部的家当。
秦玉站在尸体堆里，四下看了一圈。
天是红的。
不是晚霞那种红，是烧了一整夜之后、灰烬还冒着烟的那种红。太阳——如果那团朦朦胧胧的光团能叫太阳的话——被浓烟遮住了大半，只露出一个模糊的轮廓，像一只半闭的眼睛，无精打采地看着这片焦土。
远处有城池在燃烧。
城墙上火舌舔着天，黑烟滚滚地往上翻，在半空中被风吹散，拉成一条长长的、灰黑色的带子，像一道永远好不了的伤口。城池的轮廓模模糊糊的，只在火光映照下面露出来一截——飞檐斗拱，是那种大城里才有的气派建筑。现在那些飞檐在往下掉，带着火星和黑灰，砸在地上，闷闷的一声响。
近处是荒地。不长草的那种荒地，土地龟裂，裂口像老人脸上的皱纹，密密麻麻地爬满了整片原野。风从北边来，带着硫磺味，呛得秦玉直咳嗽。风从南边来，带着尸臭味，熏得她胃里翻涌。
她不知道自己在哪里。不知道这是什么地方。不知道自己从哪来、要到哪去、该干什么。
但她知道一件事——
得先找碗饭吃。
她开始往前走。
走起来比站着更疼。浑身上下没有一处不在叫唤，左腿尤其疼，每走一步都像有人在膝盖上钉钉子。秦玉低头一看，裤腿破了一个大口子，里面的皮肉翻着，血已经干了，结了一层黑红色的痂，但痂下面还在往外渗。
她没管。
比腿疼更重要的事是——天快黑了。
不是太阳落山的那种黑。这里的“黑”是雾气，从地底下翻涌上来的、灰黑色的、浓稠得像米汤一样的雾气。雾里有东西在动，秦玉看不清，但她听见了声音——远远的，像是有人在哭，又像是风刮过破布，呜呜咽咽的，让人后背发凉。
她加快脚步。瘸着腿，拖着刀，一步一步往前走。
走了大约半个时辰，远远地看见了一点火光。
不是城池那种烧法，是小火，稳当的，不跳不灭。秦玉朝着火光走过去，脚下的路从荒地变成了石头路，石头路变成了土路，土路上开始有了车辙印、脚印、马粪。
人声也越来越近了。
秦玉走到火光跟前的时候，差点没认出来那是一个镇子。
说是镇子，其实更像一片搭起来的窝棚。木头柱子撑着破布当顶棚，四面透风，地上铺着稻草和干泥巴，人就在泥巴上坐着、蹲着、躺着。镇子不大，一眼能望到头——三条横街，一条竖街，街两边是铺子和住家，但铺子的门板都是旧的，住家的墙上全是裂缝。
落星镇。
秦玉不知道自己是怎么知道这个名字的。也许是路上看到了什么记号，也许是脑子里的某个角落还藏着一点没被烧干净的记忆。但她就是知道——这个地方叫落星镇，三不管地带，修仙界最底层的人待的地方。
镇口蹲着一个老头，裹着一件不知道从哪捡来的破棉袄，棉絮从破洞里钻出来，白花花的，像身上长了一堆蘑菇。老头抬起头看了秦玉一眼，目光从她脸上的血痂扫到她脚上那双露出脚趾的靴子，又扫到她手里那把卷了刃的锈刀。
“要饭的？”老头问。
秦玉想了想。“找人。”她说。
老头“啧”了一声，把脸别过去了。大概是在这种地方，“找人”和“要饭”是一个意思——都是来讨口饭吃的。
秦玉走进镇子。
街上的泥巴没过脚踝，踩上去黏糊糊的，带着一股腥臭。她不记得自己穿过鞋，但脚上的这双靴子告诉她——她穿过，而且穿了很久了。靴子是黑色的，皮面，底子磨得快透了，左脚的靴尖破了一个洞，大脚趾从洞里探出来，露在外面，指甲盖裂了半块，里面全是黑泥。
街两边全是人。
什么人都有。
有个穿锦袍的中年男人，腆着肚子，站在一家铺子门口跟掌柜的讨价还价。他的袍子是新的，金线绣的纹样在火光下一闪一闪的，但领口上有一个油渍，袖口也磨毛了，像是穿了很久舍不得换。他身后跟着两个仆人，一个捧着手炉，一个撑着伞，但伞是破的，手炉是凉的。
有光着脚的孩子。好几个，大的七八岁，小的还抱在怀里。他们蹲在路边的泥水里，眼巴巴地看着对面卖灵果的摊子。老板是个胖子，脸上油光光的，正扯着嗓子喊——“五块灵石一斤！不甜不要钱！”一个小孩咽了咽口水，被旁边的大孩子拽走了。
有穿着道袍的散修。老的老，少的少，衣服的颜色都洗得发白了，道袍上的纹饰模糊得看不清是哪家的。他们三五成群地蹲在路边，啃着干饼子，眼睛却死死盯着镇东的方向。那边亮着灯，比镇子其他地方都亮，像是有什么大事要发生。
秦玉不知道那些人在等什么。但她知道，她也得过去。
她穿过三条横街，走到镇东。
这里是一片空地。不是普通空地，是被人用法术平整过的、铺了石板、划了界线的空地。空地正中央搭了一个高台，木头架子，上面铺着红毯——红毯也是旧的，边角磨出了毛边，但在这灰蒙蒙、黑黢黢的镇子里，已经是最显眼的东西了。
高台周围已经围了不少人。几排铁架子插在泥地里，顶上挂着灵火灯，惨白的灯光把整片空地照得像白天一样亮。灯下站着穿统一袍服的修士——深蓝色，袖口绣着纹样，不是散修那种洗得发白的旧衣服，是新做的，挺括的，一尘不染的。
他们站在高台边上，居高临下地看着底下的人，面无表情。
秦玉站在人群外面，远远地看着那些穿深蓝袍服的人，胸口那团火跳了一下。
不是疼。是认领。
她不知道那是什么意思。但她的腿已经不疼了，呼吸也匀了，连胃里那股翻涌的恶心都淡了下去。她站在那里，看着那面深蓝色的旗子在风里猎猎作响，看了很久。
“姑娘。”
一只手按在她肩上。
秦玉猛地回头，手已经摸到了刀柄。
按她肩的是一个老妇人，六十来岁，头发全白了，用一块灰布包着，露出一张满是皱纹的脸。她穿一件灰扑扑的棉袄，腰上系着一条打了三个结的布带子，手里拄着一根磨得光溜溜的拐杖。她的一条腿是瘸的，站着的时候重心全压在拐杖上。
“别怕，”老妇人说，“我不是坏人。我是对面粥铺的。”
她指了指街对面。一间小小的铺子，门板卸了一半，露出一口大锅，锅里的粥正冒着热气。
“你饿了吧？”老妇人说。
秦玉看着她。老妇人的眼睛是浑浊的，眼白泛黄，瞳孔周围有一圈灰白色的环。但那双浑浊的眼睛里有一种东西，让秦玉想起了什么——不记得了，但胸口那团火跳得慢了一些。
“我没钱。”秦玉说。
“知道。”老妇人说，“来喝粥的都没钱。”
秦玉跟着老妇人进了粥铺。
铺子很小，只有四张条凳，两条长桌。长桌是木头的，桌面上的漆早磨没了，露出下面灰白色的木茬子，上面全是刀砍斧凿的痕迹——大概以前不是粥铺，是别的什么铺子。墙角堆着几袋米面，灶台上一口大锅，锅里的粥咕嘟咕嘟地冒着泡，米香混着柴火味，把外面那股腥臭冲淡了不少。
“坐。”老妇人指了指靠墙的条凳。
秦玉坐下。条凳不稳，一坐上去就吱呀一声，左边的腿比右边的短了一截，她用刀撑住地面，才没歪倒。
老妇人从灶台上端了一碗粥过来。
碗是粗陶的，碗沿缺了一个小口，碗底还有一道裂纹。粥是稠的，米粒熬得开了花，上面结了一层米油，在灵火灯的光下泛着淡黄色的光。
秦玉没急着喝。
她看了一眼粥，又看了一眼老妇人。老妇人已经在对面坐下了，把拐杖靠在墙上，从袖子里摸出一个烟袋锅子，慢吞吞地点上，吧嗒吧嗒地抽了起来。烟雾从她嘴里吐出来，一圈一圈的，在惨白的灯光里散开。
“不怕烫？”老妇人说。
秦玉端起来，吹了吹，喝了一口。
烫。舌尖疼了一下，米汤顺着喉咙滑下去，滚烫的一条线从嗓子一直烧到胃里。然后那股热从胃里漫开，流向四肢，流向指尖，流向那只破了洞的靴子里的大脚趾。
秦玉又喝了一口。
粥是淡的。没有盐，没有菜，什么都没有。就是米和水，熬了很久很久，熬到米和水分不开。但在嘴里嚼一嚼，有一股甜味，不是糖的那种甜，是米粒熬透了之后自己带出来的、淡淡的、暖乎乎的那种甜。
粥铺外面的人声渐渐大了起来。有人在高声叫卖，有人在吵架，有小孩在哭。灵火灯的光透过破了洞的门板照进来，一条一条地铺在地上，像被人撕碎了的布。
秦玉喝完了那碗粥，把碗放在桌上。碗底那道光顺着裂纹淌了一下，像一条细细的蛇。
“赵婆。”老妇人说。
秦玉抬起头。
“我姓赵，镇上的人都叫我赵婆。”老妇人把烟袋锅子在桌腿上磕了磕，灰烬掉在地上，散了。“你不用急着谢我。一碗粥不值什么。”
“我明天还来。”秦玉说。
赵婆看了她一眼。
那一眼很慢。从秦玉脸上的血痂看到她脖子上的淤青，从脖子上的淤青看到她手背上那道旧疤，从手背上的旧疤看到她露在外面的大脚趾，又回到她脸上。
“行。”赵婆说。
秦玉站起来，把刀别回腰间。走到门口的时候，赵婆叫住了她。
“丫头。”
秦玉回头。
赵婆坐在条凳上，拐杖靠在旁边，烟雾从她指间的烟袋锅子里袅袅地升起来。灵火灯的光从门板外面照进来，照在她半张脸上，另外半张脸埋在阴影里。
“别让人看出来你在想什么。”
秦玉站在那里，把这句话收进了心里。
她不知道赵婆是谁，不知道这个地方是哪里，不知道明天会发生什么。但她知道——在这个到处都是饿狼的地方，被人看透了，就是死。
她走出粥铺，走进落星镇的泥泞里。
风从北边来，带着硫磺味。风从南边来，带着尸臭味。远处有人在哭，有人在笑，有人在扯着嗓子喊“五块灵石一斤”。灵火灯惨白的光把她的影子拉得老长，投在泥地上，歪歪扭扭的，像一棵还没长直就被风吹歪了的树。
秦玉站在街上，把那半块干粮从怀里掏出来，掰了一小块放进嘴里。硬，嚼了很久才咽下去。
她不知道自己是谁。不知道自己从哪来。不知道自己为什么要活着。
但她还站着。
胸口那团火还烧着。
烧着，就还活着。