门在身后合拢，发出锈蚀合页摩擦的刺耳声响，像某种巨兽的牙齿咬断了退路。
池月僵立在龟裂的土路上，鞋底与地面接触的瞬间，便感受到一种吸附般的粘稠阻力。
天空是青黑色的，像一块烧红后骤然淬火的铁板，沉甸甸地压在头顶，连呼吸都带着金属冷却后的腥气。没有云，没有星，没有月亮，只有浓得化不开的暗，仿佛整个苍穹都在缓慢塌陷。唯一的光源来自地面，零零散散的磷火在道路两侧的荒草丛中漂浮，蓝幽幽的光团忽明忽灭，像无数双半睁的眼睛，正从腐烂的泥土里向上窥视。
白色西装已消失无踪。取而代之的是一身靛蓝色粗布短褐，袖口用暗线收束成利落的褶皱，腰间紧系着宽幅牛皮革带，其上悬着一柄铜鞘短刀，脚蹬的黑色薄底快靴边缘泛着磨损的毛边。衣料粗粝如砂纸，却带着阳光晒过的干燥气息，混着草木染特有的涩香。左手腕上多了串深褐色木珠，纹理间嵌着细碎的银星，触手沉实温润，像握着一块正在呼吸的暖玉。
她伸手探向腰间，指尖尚未触及革带，便感受到那熟悉的搏动，笔，像一枚有生命的烙印，嵌进皮肉肌理，每一次心跳都与她的脉搏共振，温热的触感顺着血管游走，仿佛某种古老契约正在皮下苏醒。
这个世界给她换了这身行头。每推开一扇门，她身上的衣衫就会变成当前世界里“她”该有的模样。她能清晰地感觉到，这身短褐之下，还有别的衣物叠在一层看不见的空间里，是这个世界给她的全部装束，也是这个“角色”的所有可能。
她抬起头，环顾四周。
土路从脚下向两边延伸，被车轮与脚步碾得坚实平整，在磷火的微光里泛着一层惨淡的苍白。路两侧生着半人高的枯草，明明没有风，草叶却在轻轻颤动，不是左右晃荡，而是齐齐朝着路的方向倾斜，像无数干枯的手指，一齐指向道路深处。
她迈步往前走。
脚步声落在龟裂的土路上，轻得像羽毛擦过腐叶。可每走一步，身后就会诡异地叠上另一声。不是回音，是比她的落步慢了半拍的足音，拖沓中带着湿冷的黏腻感，仿佛有双腐烂的脚掌正贴着她的影子行走。她走一步，那脚步便精准地踩在她脚跟抬起的瞬间；她骤然停步，那声音也戛然而止，只余下磷火在荒草中滋滋燃烧，衬得寂静像块浸了冰水的裹尸布，死死压在她后颈。
笔贴着她的皮肤，温度没有半点变化，却在她指尖触到革带的刹那微微震颤，那震颤极轻，像春蚕吐丝时的吐纳，又似古老齿轮在时光里卡榫的轻响。这不是危险，至少现在不是，更像是某种刻进骨血的预警，从笔杆深处传来的、跨越轮回的低语。
她没有回头，连脖颈的肌肉都未曾绷紧，只有左手腕的木珠在掌心硌出更深的月牙痕。
路在前方骤然拐出一道生硬的弯，像被巨斧劈砍出来的伤口，断口处弥漫着潮湿的土腥气。
拐弯处立着一块半人高的青石墓碑，碑面被风雨侵蚀得如同溃烂的皮肉，边角磨得圆钝如枯骨，刻痕却依旧清晰：三个字，阴刻，填过朱砂，笔画间还留着指腹反复摩挲的光滑。
“十里坟”
朱砂在磷火映照下并非鲜亮的正红，反倒呈现出一种接近干涸血渍的暗褐色，仿佛这三个字不是刻上去的，而是从石碑的肌理里一点点渗出来的，在碑底积成小小的血洼，倒映着蓝幽幽的鬼火。
池月在石碑前站了三息。足尖无意识碾过碑前开裂的土地，惊起几只慌慌逃窜的潮虫。
十里坟，不是地名，是里程，从这里开始，往前十里，全都是坟。每座坟头都朝着来路倾斜，像无数双抬起来仰望的眼睛。
她继续往前走，牛皮靴踩碎了磷火映出的影子。
过了石碑，路两侧的枯草变矮了。像是被什么东西反复压过。草叶倒伏的方向不再齐齐指向道路，而是朝四面八方散开，像有什么沉重的东西从草丛里反复爬过，压出了一道道放射状的痕迹，每一道痕迹的尽头，都卧着一座坟。坟头的土是新翻的，泛着湿冷的光泽，像刚被掘开的伤口。