周围的场景开始扭曲。
咨询室的墙壁像被水浸开的画纸，颜色一点点洇开往下流淌。那不是垂直向下的流淌，是朝着某个方向涌去，是那个男人，仿佛他才是这个空间的中心，正把周遭一切都吸进自己的身体里。
灰色的雾气从四面八方涌了过来。
从墙壁的裂纹里，从地板的缝隙里，从天花板的角落里钻出来。雾气不是飘来的，是爬过来的，像无数只灰色的手，贴着墙面和地面，一寸一寸往前摸索。
那只漆黑的时钟再次浮现了。
它不在天花板上，它就在男人的身后。
钟面变大了，大得像一扇门洞，大得像一张张开的嘴。
指针疯狂转动，是逆时针转。咀嚼声越来越密，越来越响，滴答滴答滴答滴答，连成一片湿润粘稠的响动。
男人往后退了一步。
他的脚踩在地毯上，却一点声音都没有。因为地毯早就不是地毯了，变成了一层灰色软塌的东西，像苔藓，像腐烂的绒布，又像某种生物的舌面。
“你……你到底是什么东西？！”
这声音早就不是原本轻柔的调子，是无数种声音叠在一起：有尖锐的尖叫，有低沉的嘶吼，还有中间频段那像指甲刮过玻璃的刺耳声响。
池月歪了歪头。
这个动作轻得很，可在这个扭曲扭曲的空间里，只有她的动作是正常的、流畅的，不受任何影响。的。像一滴油浮在水面，像一道光穿破浓雾。
“我？”
她的声音很轻，可在这片混沌的喧嚣里，每个字都清晰得分毫毕现。
“我是你的审判者。”
她抬起右手。
那支笔在她掌心漾开金红色的光，是落日的颜色，也是太阳沉落地平线之前，最后那道横贯天际的余晖。
盛大，安静，不可逆转。
“这位先生，”
池月一步步走向他。
每走一步，脚下的灰雾就凝结成坚实的台阶，灰雾在她脚底发出细碎尖锐的声响，像无数张嘴同时在吸气。
“在现实里编织谎言和欺骗，”
男人的脸已经彻底裂开了，青灰色的皮肤像碎瓷般剥落，露出下方没有五官的纯黑色虚空。那片虚空深处，无数张脸在蠕动：女人的脸，老人的脸，还有孩子的脸，全是被他欺骗、被他伤害过的人。它们在黑雾里无声地张嘴，无声地尖叫，无声地哭泣。
“怎么还敢在梦境里，”
池月停在他面前，她的瞳孔正在变色，从黑转成深红，再从深红转成金红，像两轮落日被凝缩在了瞳孔里。
“自欺欺人呢？”
她握紧了笔。
笔在她手中拉长、变形、凝聚，不是骤然化作剑，是一寸一寸慢慢成型的：笔身向两端延伸，笔尖拉成剑尖，笔尾化作剑柄。漆黑的剑身上流淌着落日般的光泽，是从剑身内部透出来的，仿佛这柄剑本身，就是一道被凝固住的落日。
“现实没人审判你。”
她的声音平静得像在陈述一件早已发生的事实。
“你为非作歹，你逍遥法外。”
剑尖抵在他胸口，抵在那片没有皮肤、没有血肉，只有纯粹虚空的位置。
剑尖没入黑暗，没有遇到半分阻力，像刺进了水里。
可黑暗在退缩，剑尖周围的纯黑色晕开一圈金红色的边缘，像被灼烧的纸，像被落日染透的云。
“但这里，”
她的眼睛直视着那片虚空。
虚空深处，无数张脸在扭曲，在挣扎，在无声呐喊：有求饶的，有咒骂的，有哭泣的，还有想用最后一丝“温和儒雅”博取同情的。
池月静静看着它们，眼神里没有愤怒，没有快意，也没有悲悯，只有一种冷透骨髓的平静。
像落日俯瞰大地，像潮水轻拍沙滩。
“是我的世界。”
“现在，”
剑身燃起金红色的火焰，火焰不是向外窜，是向内燃烧，仿佛剑身内部，有一轮落日正在炸开。
“来收你了。”
她刺出了这一剑。
没有惨叫。
没有血。
只有光。
金红色的，落日般的，盛大的，不可直视的光，从剑尖绽放，顺着男人胸口的虚空涌入，又从他身体里爆发开来，吞没了他的轮廓，吞没了那些扭曲的脸，吞没了整个房间，吞没了一切。
在这片光里，有那么一个瞬间，池月看见了那个女人的脸。
不再变形，不再模糊。
是个二十出头年轻女孩的脸，眉眼明媚，带着爽朗的笑意。
她嘴唇翕动，无声说了两个字。
谢谢。
随后她便消散了。
和光一起。
光芒褪去。
池月站在原地，手中的剑化作无数金红色光点，像萤火，像余烬，慢慢向她掌心汇聚。光点凝聚、压缩、成型，重新变回那支漆黑的笔，安静躺在她的掌心。
笔身的温热慢慢退去，重归平静。
咨询室恢复了原样。
墙壁还是墙壁，地板还是地板，灯光还是灯光。墙上的时钟指向六点十分，从男人走进咨询室到现在，只过去了十分钟。
茶水还是温的。
池月低头瞥了一眼茶杯，那杯她推给男人的茶，水面平静，倒映着天花板的灯。
可水里少了一样东西：倒影里从来没有过男人的脸。
窗外的天依旧灰蒙蒙的。
通往下一个世界的门还没有出现，它会在她需要的时候到来，不是现在。
她把笔收回口袋，笔安安静静贴着她的手，像一根永远不会松开的手指。
她走向门口。
经过窗户时，她停下了脚步。
窗外是A市街道蒙着一层灰蒙蒙的雾。路灯刚刚亮起，光晕被雾气裹着，像一只只半睁半闭的眼睛。
街角站着一个女人。
白色西装，黑色长发。
长着一张和池月一模一样的脸。
池月看着她，她也看着池月。
隔着玻璃，隔着灰雾，隔着一段比时间还要漫长的距离。
随后那个女人转过身，走进人群，消失在被暮色晕染开的街道尽头。
池月垂下了眼睫。
手指在口袋里，轻轻攥紧了那支笔。
不是现在。
她推开门，走进A市灰蒙蒙的夜色里。
脚步声在空旷的街道上荡开，那不是自己脚步的回音，而是比她的脚步慢了半拍的另一串。就像有个人跟在她身后，走在她刚刚踩过的地方，踏着相同的节奏，迈着一样的步幅。
池月没有回头。
她知道那是谁。
是她自己。
是上一秒的她，留在这一秒的世界里，还没完全消散的痕迹。
几秒钟后，那串脚步声消失了，仿佛从没有人来过这里。
A市的天依旧是灰的，路灯亮着，车流穿街而过，行人低着头匆匆赶路。
没有人注意到，一个穿白西装的女子曾来过这里。
没有人记得。
这座城市已经把她在这一章里存在过的痕迹，抹得干干净净。
像潮水抚去沙滩上的脚印。
像落日沉下去之后，没人能证明它曾经升起过。
只有那支笔，在她口袋里，微微发着烫。
替他们记得。