念念醒了。她在卧室里喊妈妈，声音还带着睡意，拖得含含糊糊。苏眠松开手，站起来，抹了一下眼角，去卧室给她穿衣服。
沈渡看着她的背影消失在卧室门口。
裤兜里的诺基亚震了。
他掏出来，翻开盖子。短信，未知号码。
*“五金店。下午三点。带打火机。别让她摘戒指。还有——你女儿画的那幅画，紫色的太阳，带上。”*
沈渡打字：*“为什么带画？”*
等了十秒。回信来了。
*“因为画里画的是真相。”*
他盯着那行字。
念念的画。紫色的太阳。火柴人头顶上一团涂得用力过猛的葡萄紫。她说是爸爸最喜欢的颜色，因为爸爸的眼睛是紫色的。
眼睛。
他走进洗手间，站在镜子前。日光灯的白光打在脸上，他扒开下眼皮，眼球边缘那圈淡淡的紫色已经比昨天更明显了。不是血丝，不是充血，是虹膜最外圈的颜色在变——从黑色变成深褐色，从深褐色变成暗紫色，一毫米一毫米地往里渗。
像墨水滴进水里，慢慢洇开。
念念什么时候发现他眼睛变色的？
昨天。她蹲在茶几前画画，抬起头看了一眼，说爸爸你的眼睛怎么了，有点红，像兔子的眼睛。
沈渡关上洗手间的灯。
他回到客厅，念念已经穿好衣服坐在餐桌前。苏眠给她盛了一小碗粥，她拿着勺子在粥里搅来搅去，把蛋花搅成了碎末。
“爸爸，今天还出去吗？”她抬头看他，勺子悬在半空，米汤从勺沿滴下来。
“出去一会儿。”
“什么时候回来？”
“下午。”
“能给我买紫色的蜡笔吗？昨天那根断了。”
“好。”
念念点了下头，继续搅她的粥。搅了两下又停下，从椅子上跳下来，跑去茶几底下翻出她的蜡笔盒。铁盒子生锈的边角刮在地砖上，发出刺耳的摩擦声。她把盒子打开，拿出那根断成两截的紫色蜡笔，举给沈渡看。
“你看。断了。一截画不完一个太阳。”她把蜡笔放进他手心里。蜡笔很短，两截加起来不到四厘米，笔杆上裹着的紫色蜡纸已经被她抠掉了一半，露出里面白色的粉质笔芯。“买根新的，能不能买那种带亮片的？王芳芳的蜡笔就有亮片，画的太阳会闪光。”
“行。”
“紫色的哦。”
“知道了。”
念念满意了。她把断掉的蜡笔从沈渡手心里捡回来，放进铁盒里。盖子盖不严，她用拳头砸了两下，咣当咣当，震得茶几上的筷子滚到地上。
苏眠弯腰捡起筷子，在她后脑勺上轻轻拍了一下，说别砸了，楼下还住着人呢。
念念嬉皮笑脸地吐了吐舌头。
沈渡看着她们。苏眠低声跟念念说着什么，大概是在解释为什么今天不能去幼儿园。念念仰着头听，鼻子上沾着一粒干掉的蜡笔屑，紫色的，贴在她鼻尖上，像一小粒不规则的痣。
他把夹克从椅背上拿下来，穿上。拉链还是坏的，只能拉到胸口。他把手伸进内兜，摸到那叠画的边缘，念念昨晚画的那张。纸面有点潮，被体温焐得微微发暖，铅笔和蜡笔的笔触摸上去有细微的凹凸感。
“我走了。”
苏眠抬头看他，没说话，只是点了下头。她站在餐桌边，手搭在念念的肩膀上。念念举起勺子冲他晃了晃，说爸爸记得买蜡笔。
去五金店的路不远，两条街。
但雾让所有距离都变长了。
沈渡走出筒子楼，第一次觉得浮城的路面摸不准。脚下的石板路被雾水打湿了，鞋底踩上去有点滑。他走得很慢，每一步都先探一探，看准了才落脚。空气里弥漫着一股潮湿的锈味，混着不知从哪里飘来的焦炭气，呛嗓子。
他经过报摊。卖报老头已经把摆出来的报纸又收了回去，只留了两份用塑料布压着，塑料布四个角用砖头镇住。收音机还在播，评书换成了新闻，女主播的声音在雾里闷闷的，像隔着一层棉被。
“——浮城文化节第二天活动因大雾推迟，组委会表示将根据天气情况调整日程——”
沈渡拐进柳巷。
巷子里更暗。雾从石板路的缝隙里涌上来，从墙根下的青苔里渗出来，从排水管道的铁栅栏口往外翻。裁缝铺没开门，卷帘门上锈迹斑斑，锁孔里塞着一团白纸。寿衣店开了半扇门，里面亮着灯，惨白的光在雾里晕成一团，橱窗里的纸花被雾气洇得耷拉下来，花瓣尖上凝着水珠。
那个老妇人又蹲在杂货铺门口。
今天没烧香。她蹲在门槛上，两只手揣在袖筒里，下巴缩进衣领。面前搁着一个搪瓷盆，盆里装满了水，水面浮着一层灰白色的絮状物，不像泡沫，更像某种菌丝。她盯着那盆水，嘴里念念有词。
沈渡经过时，她没抬头。但在他走出三步之后，她忽然开口。
“你今天要见的人，”她的声音干巴巴的，像指甲刮过水泥墙，“问他一个问题。”
“什么问题？”
“问他，第八天是什么样的。”
沈渡站住了。他转身，老妇人仍然低着头盯着盆里的水。水面上的絮状物正缓慢地向盆心聚拢，像被什么看不见的手搅动。
“你怎么知道我要见——”
“雾里没有秘密，”她打断他，“浮城的雾记得所有事。每一轮循环的每一个人，每一句话，每一次死。雾看着。雾记得。”
她抬起头。那双浑浊的眼睛盯着沈渡，隔着一层翳的灰白色瞳仁里，倒映着雾气翻涌的形状。
“但你问他的时候，别信他的回答。”
沈渡想再问，她已经低下头，重新盯着盆里的水。絮状物凝成一团，缓缓沉入盆底，水面恢复平静，倒映出她那张沟壑纵横的脸。
他继续往前走。
五金店到了。
卷帘门只开了半截，底下透出一线黄色的光。橱窗玻璃上的红字已经被雾气模糊了，钻头、扳手、螺丝刀几个字晕成一团，滴着水珠。门口停的那辆三轮车还在，车斗里的废铜烂铁被雾水打湿，铁锈味更重了。
一个穿灰色夹克的身影蹲在店门口，背对着巷子，手里夹着一支没点的烟。
他听见脚步声，站起来，转过身。
还是那张脸。沈渡的脸。下颌的弧度，颧骨的高度，嘴唇干裂起皮的位置和方向都一模一样。但仔细看能看出不同——他的颧骨更凸，眼窝更深，下巴上的胡茬长了两天没刮，眼角的皱纹比沈渡多一道。
“来了。”他把没点的烟夹在耳朵上，退后一步，用肩膀推开五金店的门。门板刮过水泥地面，发出刺耳的摩擦声。“里面说。”
店铺不大，十来平米。三面墙都钉着货架，货架上塞满了各种五金件——螺丝刀套装、生锈的合页、一卷一卷的铁丝、半箱灯泡。角落里立着一台老式的配钥匙机，机身上落的灰有一指厚。唯一的灯是柜台上一盏台灯，灯罩是绿色的，光从灯罩边缘漏出来，在墙上投出一圈一圈的光晕。
“关门。”那个沈渡说。
沈渡把门拉上。外面的雾被门板切断，店里暗下来，只剩下台灯的光。他看清了那个人——穿着和他一样的黑色夹克，拉链也坏了，也只能拉到胸口。领口里露出半截红绳，绳子上拴着的东西被衣服挡住了，看不见是不是铜钥匙。
“坐。”那个沈渡指了指柜台前的板凳，自己绕进柜台后面，从货架上摸出一瓶酒和两个搪瓷杯。酒是浮城本地的二锅头，标签已经泡过水，鼓起来，字迹洇模糊了。他拧开盖子倒了半杯，推给沈渡。
“我不喝。”
“喝一口。雾天冷。”他给自己倒了满杯，端起来抿了一口，喉结滚了一下，放下杯子。“我叫你来的原因很简单。”
“你说。”
“第四天的晚上，你会死。”
沈渡没动。
“但不是死在东码头，”那个沈渡把搪瓷杯放在柜台上，手指在杯沿上来回划，“上次告诉你我没活过第七天——活过了。活到了第八天。”
“然后呢？”
“第八天没有雾。第八天是一座空城。”
他端起杯子又喝了一口。喉咙咽下酒时发出声响，很闷，像石头滚进井里。他放下杯子，手指交叉，指节捏得发白。
“第八天我醒来，305的床是空的。苏眠不在。念念不在。我下楼，柳巷没有一个人。菜市场的摊子还在，鱼还在盆里游，切了一半的猪肉还搁在案板上，苍蝇围着飞。但人全没了。一个人都没有。”
“你找了？”
“找了。从早上找到天黑。整座浮城，没有一个人。我去五金店，空的。去港务局仓库，空的。去东码头，雾散了，泊位上停着一艘船。”
他顿住。台灯的灯光打在他脸上，把他的眼窝阴影拉得很深，那圈紫色的虹膜边缘在光下格外明显。
“船上有什么？”
“我不知道。”
“为什么不知道？”
“因为第八天结束的时候，我醒了。回到第一天。回到305的床上。像之前的每一次循环一样。”他把搪瓷杯端起来，喝干了最后一口酒，“所以我不知道第八天到底有多长。是二十四小时？还是更长？还是更短？我只记得一件事——第八天是空的。浮城没有活人。”
他放下杯子，抬眼看着沈渡。
“除了你。”
“我？”
“第八天的浮城里，我只找到一个人。你在东码头的监控室里，坐在那台显示屏前面。显示屏上有十二个画面，十一个是黑的，只有一个亮着。亮着的画面是你自己——你在监控室里，坐在显示屏前面。画面套画面，一层一层往里套，套到最后看不清了。”
他把搪瓷杯推到一边，身体前倾，两只手撑在柜台上。
“你转过来看着我。你的眼睛是全紫色的，没有眼白，没有瞳仁，全是紫色。你看着我，说了一句话。”
“什么话？”
“‘名单上的名字——全部确认。沈渡。苏眠。沈念。’”
空气凝固了两秒。
沈渡听见台灯变压器的电流声，嗡嗡嗡，高频而持续。五金店外面的雾好像更浓了，从门缝底下挤进来，一丝一丝的，灰白色的，贴着地面爬。
“为什么让我来？”
“因为这一轮你还没死。今晚你没死的话，或许会不一样。”那个沈渡直起身，从货架上拿下一个盒子，推到柜台边缘。盒子是纸壳的，印着“浮城火柴厂”几个字，封皮被虫蛀出几个洞。他打开盒子，里面不是火柴，是一卷微缩胶片，黑色的负片，卷在小铁轴上。
“这是第三轮的你在港务局档案室找到的。原件是一九九三年的政府批文。胶片洗出来只有一行字。”
他抽出一截胶片，对着台灯。
黑底，白字。密密麻麻的公文里，有一行被人用红笔圈了出来。红笔是透明的，在负片上呈现为惨白色。那行字写的是——
*“浮城特别管理区第七日零时启动重置程序 回收全部生物样本”*
沈渡盯着那行字。
全部生物样本。
“名单上的名字，”他把胶片收回盒子里，盖上盖子，“不是死亡名单。是回收名单。第七天晚上，名单上的所有人都会被回收。”
“什么意思？”
“不知道。这个词我查了七轮，每一轮的答案都一样——东码头的排污系统，通往河底的一扇门。门后面有答案。但那扇门我进不去。”他把手伸进领口，拽出红绳。
红绳上拴的不是铜钥匙。
是一把断掉的钥匙。
铜质，从齿口处被什么东西硬生生剪断，断面是新鲜的亮铜色，和钥匙柄上氧化变暗的部分形成刺眼的对比。
“这是第三轮的时候，我拿去开门的钥匙。门开了，我进去了，走了一段，钥匙断了。门自动关上。我在里面被锁了四天。”他把断钥塞回领口，手在发抖。不是因为冷，是那种从骨缝里往外渗的、控制不住的抖。“四天后浮城重置，我才出来。”
“四天？”沈渡皱眉，“第四天到第七天晚上，你在那扇门后面待了四天？”
“不。是第七天晚上到第四天。”
“什么——”
“门后面时间不是顺序的。是乱的。我第七天晚上进去，在里面待了四天，出来的时候是第四天早晨。那四天里的浮城，不是空城。雾里有东西。说不清是什么形状，雾散了就看不见，雾一来就在。所以我让你带打火机。雾里的东西怕光。”
他指了指沈渡的裤兜。
“打火机带了？”
沈渡把手伸进裤兜。塑料壳子已经被体温焐热了，棉芯泡胀了，液体还剩三分之一。他掏出来搁在柜台上。打火机在台灯的灯光下显得旧了，壳体上磨出一道道细小的划痕。
“这个，”沈渡拿起来，“是第四轮的我给你的？”
“是。”
“你从第四轮活到第八轮？”
“我活了五轮。”
“那前四轮呢？第一轮第二轮第三轮——你也是沈渡？”
那个沈渡没说话。他把搪瓷杯端起来，发现酒已经喝干了，又放下。手指摸着杯沿，转了半圈。
“不全是。”
“什么意思？”
“第四轮之前，我是浮城的一个普通人。柳巷寿衣店的伙计，姓陈。那一轮你找到我，把这个打火机和一张纸条塞给我，说保管好，下一轮用得到。然后你跳进了东码头的污水处理池。”
他摸了摸自己的脸。下颌线、颧骨、嘴唇上的裂口。手指摸到下巴时停住了，指腹揉了揉那片胡茬。
“第五轮醒过来的时候，我变成了你。”
台灯跳了一下。灯丝闪了两闪，暗下去，又亮起来。影子在墙上晃了一下，像有人从灯前面走过。但店里只有他们两个人。
两个沈渡隔着柜台面对面站着，一模一样的夹克，一模一样的坏拉链，一模一样的红绳露出一截。连站姿都开始趋同——右脚微微外八，左肩比右肩高一点。
沈渡伸手拿起那个搪瓷杯，看着杯底。杯底印着一行小字——“浮城搪瓷厂 1989”。杯沿上留着刚才那个沈渡喝过的酒渍，湿的，在灯光下泛光。
“所以你也不是真的第八轮。”
“我可能是第四轮，可能是第五轮，可能是一个复制品。”那个沈渡的声音平静得像一潭死水，“但我知道一件事——你今晚不会死。因为这一轮不太一样。”
“哪里不一样？”
“你回家了。”
他把柜台边缘的盒子推得更近了些，纸壳擦过木面发出沙沙的声音。
“前几轮的沈渡都不回家。第一轮整轮都在东码头查，第二轮全城跑，第三轮蹲在档案室翻了六天档案。他们没时间回家。苏眠打电话来，他们挂掉。念念画了画，他们没见过。”他顿了一下，“这一轮你回家了。你吃了排骨汤，看了念念的画，听她说了紫色的太阳。”
沈渡想起念念从碗里抬起头，举起勺子冲他晃了晃。
紫色蜡笔断了，她让他买新的。带亮片的那种，画的太阳会闪光。
“所以也许，”那个沈渡把断钥的红绳从领口拿出来，解下来，放在柜台上，“你能把这扇门打开。”
红绳在台灯下泛着暗红色，像一缕凝固的血丝。断掉的半截铜钥匙晃了一下，碰在搪瓷杯上，叮的一声，很脆。
沈渡拿起红绳。铜钥匙的断面在指腹上划了一下，锋利的，差一点割破皮。
“东码头底下的那扇门？”
“对。排污系统最深处，河底正下方。那扇门的锁孔和你的钥匙对得上。”那个沈渡指了指沈渡领口露出的红绳，“但你的钥匙没断。断的是我的。”
“钥匙开了门，里面是什么？”
“一个房间。不大，四面水泥墙。墙上嵌着监控屏，十二块。其中一块亮着，画面是那个房间本身。你坐在监控屏前面，背对着摄像头。屏幕上是你自己的背影——背影套背影，一直套到看不见。像两面镜子对在一起。”
他停了停，喉结滚动。
“房间墙角有一张铁桌。桌上放着——”
“什么？”
“一只银戒指。”
沈渡攥着那把断钥的手指收紧了。铜齿扎进掌心那道还没完全愈合的伤口，疼感从手掌窜到手腕，一路麻到小臂内侧。
“内侧刻着S&S？”
“对。”
“谁的？”
“不知道。我不敢碰。银的东西在门后面会发烫。拿在手里超过三秒就会烫出水泡。你的打火机那时候救了我——打火机的光会让它降温，变得冰一样凉。”
沈渡从裤兜里摸出烟盒。这回不是空的，是他离开家之前从茶几抽屉里翻出来的。半盒红塔山，剩六根。他抽出一根叼在嘴上，拿起柜台上那个透明打火机，划了一下火轮。
没着。
再划。
火焰跳起来，橘黄色的，小小的，稳定地舔着空气里的雾气。店里的雾气被火光逼退了一点，往门口缩了几寸，像活的。沈渡把烟凑到火上，点着了，吸了一口。
烟雾从鼻孔里喷出来。
“那我问你一个问题。”
“问。”
“第八天，是什么样的？”
那个沈渡的表情第一次变了。
不是恐惧，不是惊讶，是那种明知道答案却说不出口的表情。像有人的声带被剪断了，嘴张着，声音卡在喉咙里出不来。他的手指攥紧了搪瓷杯，指甲盖发白，在杯壁上划出尖锐的声响。
“我不能说。”
“为什么？”
“因为我说了你不会信。”
“试试。”
他沉默了很久。台灯的变压器嗡嗡响，门外的大雾挤进缝隙，在地面上凝出一层薄薄的水膜。最终他开口了，声音极低，像从牙缝里挤出来的。
“第八天，浮城是一个环。”
“什么意思？”
“没有第一天。没有第七天。浮城折叠成一个圆。所有人——活人和死人，都在这个圆上走。你会在同一条街上，看见三分钟前的自己和你擦肩而过。你会看见苏眠活着的时候的背影，她正往菜市场走，你追上去，她转过头——是念念。长成苏眠一样的念念。你会看见几轮循环之前的自己，坐在筒子楼的窗台上往下看，你冲他喊，他听不见。雾里有东西。那些东西——”
他停下来，喘了口气。
“那些东西是我们在循环里留下的。每一次死都留下一个影子。影子没有脸，全穿着和我们一样的衣服，在雾里重复我们临死前的动作。溺死的一直在溺水，烧死的一直在着火。你在第八天会看见七个沈渡，六个是死的，一个是活的，分不清。”
他的声音断了。
店里的温度忽然降了几度。台灯的光圈往里缩，暗处的雾气开始变厚，翻涌着，像什么东西在雾色里搅动。门口传来三声叩响——不，不是叩响，是什么湿漉漉的东西拍打在卷帘门上。啪。啪。啪。
两个人都没动。
拍门声停了。接着是橡胶鞋底碾过碎石子，脚步拖沓，由近及远，消失在巷子深处。
“余舟？”沈渡低声问。
“不是。余舟的脚步声比这个快。”那个沈渡把搪瓷杯放回柜台，手指还在抖，“雾里的东西。第三天的雾里，它们开始出来了。别开门。”
拍门声没再响。
沈渡把打火机攥在手里，火苗已经灭了，火轮还发着烫，他指腹按在上面，烫得刺痛，但他没松开。痛感让他保持清醒。
他站起来。
“你走？”那个沈渡抬头看他。
“去东码头。”
“现在？”
“现在。”沈渡把断钥的红绳缠在手腕上，缠了两圈。断钥的铜齿硌着腕骨，让他想起苏眠手腕上那道疤——那是念念两岁时她做饭切到的，菜刀滑了一下，伤口不长，但很深，缝了四针。他那天晚上才从外地赶回来，她已经包扎好了，坐在沙发上冲他笑，说没事，都不疼了。
“从这去东码头，雾大，得走半个钟。带上打火机。雾里的东西怕光。”那个沈渡从柜台后面绕出来，走到门口，把手搭在卷帘门的拉环上。“还有一件事。”
“说。”
“念念给你画的那幅画。紫色的太阳。”
沈渡从内兜掏出那张画，展开。纸被体温烘得微微发黄，紫色蜡笔涂出来的太阳已经有点褪色了，但念念画的颜色还是浓的，用力很猛，蜡笔渣子还嵌在纸面的纹路里。
“她画的太阳，不是太阳。”那个沈渡指着画面上悬在火柴人头顶的那团紫色光晕，“你仔细看。”
沈渡低头看。
火柴人是站着的。紫色的太阳悬在他头顶偏左的位置，不是正上方。念念用紫色蜡笔画了一圈一圈的纹路，做成光芒的效果。每一道光芒的长短不一，但方向是规律的——从圆心往外放射，间隔均匀。
像时钟。或者说，像某种倒计时。
“你数数光芒几道。”
沈渡用手指点着一道一道数。一道。两道。三道。四道。五道。六道。七道。
七道光芒。七天。
“念念画的不是太阳。”那个沈渡重复了一遍，退后一步，手在门锁上按了一下，卷帘门咔哒一声往上弹了半寸。“她画的是浮城。浮城七日，从第一天升起来，第七天沉下去。她用画画的方式把它画出来了。紫色的。”
“她怎么会知道？”
“所有在浮城出生的小孩都知道。但他们说不出来。浮城的循环刻在某一段基因里，还是某一段记忆里，我不知道怎么形容。但他们天生就记得。记得七天。记得雾。记得重置。记得上一轮的事。念念大概也说不太清楚，只能画。”
他顿了顿。
“苏眠大概也感觉到了。她只是不说。”
卷帘门被推开，雾涌了进来。
灰白色的雾，浓得像是从灭火器里喷出来的干粉，一下子灌满了五金店门口两步见方的空间。台灯的光圈被压得只剩巴掌大，墙上货架的轮廓全部消失。空气里的温度骤降，沈渡呼出来的气变成白雾，和外面涌进来的雾混在一起。
他攥紧打火机，迈出店门。
那个沈渡站在门口，手还搭在卷帘门上。他的脸在雾气里变得模糊，只有眼睛还清楚——虹膜边缘那圈紫色反着台灯的微光，像两粒烧透了的炭。
“记住。别信任何人。”他说。声音在雾里闷闷的，方向感模糊了，像从好几个方向同时传过来。“包括刚才跟你说这些话的我。”
“为什么？”
“因为第四轮你跳进污水池之前，跟我说的最后一句话是——”
雾彻底吞掉了他的脸。只有声音还在，一句一句递出来，平稳得不像活人在说话。
“‘总有一天你会变成我。到时候别信你自己。’”
声音沉下去。
五金店的卷帘门哐当重重落下，铁皮撞击的震颤顺着地面传到沈渡脚底，周遭浓稠白雾瞬间隔绝店内那一点暖黄灯光。整条柳巷彻底浸泡在灰白雾霭里，能见度不足两米，石板路面覆满雾水，踩上去滑腻湿冷。
沈渡指尖仍攥着那截断裂铜钥匙，红绳在腕间缠了两圈，锋利的断齿反复蹭着掌心旧伤，细微的刺痛时刻拉着他的神智，不让他被雾里飘忽的虚影蛊惑。内兜揣着念念那张画满七道紫光的蜡笔画，纸身被体温烘软，紫色蜡笔碎屑嵌在纹路里，轻轻一蹭便会沾在指腹。打火机牢牢握在右手，金属外壳被攥得发烫，随时能燃起一簇火苗逼退雾中潜藏的虚影。
巷口寿衣店的半扇门敞着，橱窗里原先垂落的纸花尽数消失，只剩三双陈旧黑布鞋正对街道摆放，鞋面上沾着污水淤泥，像是刚从水底捞出来一般。沈渡匆匆瞥过，没有停顿，沿着青苔密布的石板路往东码头的方向快步前行。雾气顺着墙缝、地面积水不断翻涌，空气里混杂铁锈、腐烂水草与淡淡的消毒水气味，吸入肺中发闷发沉。
行至杂货铺门前，方才蹲坐的白发老妇早已不见踪影，门槛上那只盛水搪瓷盆静置原地，盆中灰白色菌丝絮状物全部沉底，水面漆黑如死水，三炷残香静静搭在盆沿，风一吹细碎香灰四散飘落。沈渡脚步稍顿，想起老妇人那句 “雾记得所有轮回”，心底泛起一层寒意，不敢多做停留，加快步伐穿过这片区域。
白雾越来越厚重，两侧低矮房屋的轮廓被雾气揉成模糊色块，路边路灯晕开一团团浑浊橘光，光团边缘不断有细碎人形虚影缓缓游走，始终隔着一层雾膜，看不清晰样貌，只能捕捉到晃动的四肢轮廓。那些影子重复着溺水、坠落、灼烧的动作，是前七轮所有死在浮城里的轮回者残像，雾是它们寄存的容器。
沈渡拢紧夹克护住火苗，每走几步便抬手划亮一次打火机，橘色火光撑开半米无雾区域，雾中虚影一触到火焰便会慌忙退散，不敢靠近分毫。方才五金店内那名复刻的自己留下的话语不断在脑海盘旋 —— 第八天整座浮城是空城，东码头河底藏着锁着一切的铁门，钥匙是同源者的性命，而念念画下的七道紫光，正是七日循环的完整缩影。
他低头看向腰间系带，方才赶路时不知何时缠上了一样轻软物件，垂在身侧微微晃动。抬手凑近打火机火光细看，是一只儿童红色兔子布鞋，鞋面湿透，鞋内灌满冰冷污水，正是念念今早出门时穿的那双鞋。雾里不知何时将这只鞋送到了他身边，像是某种提前预警的讯号。
沈渡眉头紧锁，将红鞋解下攥在左掌，铜钥匙与鞋身相触，冰凉触感交织在一起。继续往前走，前方路面整片被浑浊污水淹没，水面漂浮碎纸屑，污水气味和东码头污水处理池的腥甜腐味一模一样。他趟入没过脚踝的冷水，裤管瞬间浸透，刺骨寒意顺着皮肤往骨头里钻。
走出数十米，雾中传来一声短促尖利的女声，破碎在雾气中，分辨不出是苏眠还是其他轮回残像。沈渡立刻停下脚步，举高打火机望向声源处，水面上漂浮一张对折画纸，正是念念那幅紫色太阳蜡笔画，纸张大半被污水泡透，画中七道紫光线条晕开模糊，纸上歪扭写着 “爸爸” 二字。
他弯腰捞起画纸，指尖刚触碰到纸面，前方浓雾深处浮现一道孩童矮小人影，静静立在齐腰污水之中。人影低垂着头，羊角辫松散垂落，粉色卫衣在灰白雾气里格外扎眼，正是念念的身形轮廓。
沈渡心头一紧，大步蹚水朝人影奔去，冰冷污水漫过小腿，每一步都阻力重重。等冲到近处伸手将人影揽入怀中时，才察觉这具躯体轻得诡异，全然没有活人实感。怀中 “念念” 缓缓抬起头，眼皮缓慢掀开，原本浅棕色瞳孔彻底化为深紫色，眼底没有一丝眼白，开口时传出的却根本不是孩童软糯声线，是苏眠低沉疲惫的嗓音：
“沈渡。别去东码头。别开那扇门。别让她碰到戒指。”
沈渡手臂骤然收紧，掌心断裂铜钥匙硌得皮肉生疼，他盯着怀中人泛紫的双眼追问：“什么戒指？河底铁门里的那枚 S&S 银戒？”
怀中虚影没有作答，躯体开始快速消解，粉色卫衣布料一点点虚化消散，孩童轮廓逐层褪去，取而代之的是苏眠的身形，锁骨处露出一条细银链，链身悬着那枚内侧刻字银戒，戒身在雾中火光下泛出冷白微光。
苏眠虚影的指尖抬起，朝着沈胸口红绳的方向伸来，指尖即将触碰到钥匙的刹那，整片白雾猛地剧烈翻涌，周遭所有路灯光晕同步剧烈闪烁，无数残像从雾深处蜂拥逼近，层层叠叠围堵在他四周。