子时的风贴着地皮走，卷着枯叶撞在灵藤古树的根上，发出细碎的响。谢无尘站在树前，衣袍下摆沾了泥，左臂的袖口早已被血浸透，颜色发暗，像干涸的河床。他没点灯，也没动用灵力，只是从腰间抽出一柄短刃，刃口薄如纸，却寒得像冻了百年的霜。
他割腕。
血滴下去，一滴，两滴，三滴。灵藤骤然绷直，如活蛇般缠上他小臂，藤刺扎进皮肉，不流血，只吸。他咬住后槽牙，喉结滚了一下，没哼一声。左臂皮肤裂开细纹，灰白如龟裂的陶片，纹路里渗出的不是血，是暗金色的光丝，一缕一缕，被藤蔓吞尽。
他本可以服丹。
玄玑赐的“延寿丹”，药香甜得发腻，服下后能稳住灵脉三月。可他记得那丹渣里，混着三粒灰白的骨粉——和云昭指甲缝里的一模一样。他见过七个孩子，被炼成丹，临死前都睁着眼，像在等谁来认。
他不能吃。
他不能让她的血，变成别人的续命药。
藤蔓收紧，他眼前发黑，膝盖一软，单膝跪地。手撑在树根上，掌心压着一块凸起的石块，石上刻着半行字，被苔藓盖了大半，只余“第七代”三字。他闭眼，呼吸慢得像要停。
就在这时，树影动了。
不是风。
有人来了。
他猛地睁眼。
云昭站在三步外，赤着脚，衣裳单薄，发丝垂在肩头，像刚从水里捞出来。她眼神空的，没焦距，像梦游。右手无意识地抬着，指尖贴在树皮上，轻轻一蹭。
灵藤一颤。
缠在他臂上的藤蔓突然松开，如受惊的蛇，瞬间转向她，一瞬缠上她腕子，吸得她指尖渗出血珠。
血珠悬在半空，没落。
星芒。
谢无尘瞳孔骤缩。
那血，泛着星芒，像夜空中被撕开的裂缝里漏下的光。
他没拔剑。
他没动。
藤蔓吸了三息，松开，缩回树根，像什么都没发生。云昭的血珠却留在了树皮上，没渗进去，像一粒凝固的星。
她低头，看了眼手腕，没皱眉，没惊慌，只是抬手，用指甲轻轻刮了刮那点血痕，然后转身，朝来路走。脚步轻，像踩在棉花上。
谢无尘盯着她的背影，直到她消失在树影里。
他才低头，看自己的左臂。
裂纹更深了，像被雷劈过的碑，纹路里金光微弱，却还在流。他抬手，想用袖子擦血，袖口却裂了，露出内衬——那里，缝着一枚玉简，用黑线密密缠了七圈。
他解下玉简，指尖发颤。
玉简温热。
不是因为他的血。
是因为云昭的血。
他打开玉简，一行小字浮出，墨色如新：
“谢氏第七代，以命锁魔，永世不得赎。”
他记得这字。是他祖父临终前，用血写的。他父亲死前，用牙咬着笔，又添了“第七代”三字。他以为，这玉简是家族的耻辱，是诅咒，是锁链。
可现在，它在发烫。
像在回应什么。
他闭眼，喉间泛起铁锈味。他想起十年前，灵地初现异动，玄玑带人围山，说要“净化浊气”。那时他才十六，跪在祭坛前，看着七名孩童被拖进地窟，哭声被灵藤吞了。他父亲冲上去，被一剑穿心，血溅在他脸上，温的。
他没哭。
他只记得，父亲临死前，嘴唇动了动，没声音，可他懂。
——别信碑。
别信玄玑。
别信……锁。
他攥紧玉简，指节发白。树影里，有东西在动。
青琅。
枯枝轻晃，一片叶子飘落，落在他脚边。他没捡。他知道，那是她给的信号——她看见了。
他抬头，望向云昭消失的方向。
她没回头。
她不知道，她碰的不是树。
是锁。
他袖中玉简的热，还在蔓延。
他起身，想走，左腿却一软，跪了下去。裂纹顺着皮肤往上爬，已到肘部。他咬牙，从怀中摸出一卷绷带，是旧的，沾着干涸的血，还有几缕黑发——不是他的。
是柳霜枝的。
他记得，三天前，她在药庐外“偶遇”他，递了一瓶伤药，说：“你这伤，拖不得。”他没接。她笑，把药放在石阶上，转身时，发尾扫过他袖口，留下一缕黑丝。
他没扔。
他藏起来了。
现在，那黑丝缠在绷带上，正微微发烫。
他盯着那缕发丝，忽然想起，云昭指甲缝里的星砂，和柳霜枝药瓶里那缕黑发，颜色一模一样。
他猛地抬头，望向药庐方向。
灯还亮着。
窗纸透出人影，是柳霜枝，正低头熬药。炉火微红，映得她侧脸像镀了层金。
她没在熬清浊丹。
她在熬血灵丹。
谢无尘站起身，左臂的裂纹又深了一寸。他没再看玉简，也没再看树。他转身，朝山下走，脚步稳了。
他要去找白芷。
她知道沉星碑不是镇压之物。
她知道，锁链的另一头，是活人。
他走到山腰，风忽然停了。
身后，灵藤古树的枝叶，轻轻晃了一下。
像有人，轻轻点了下头。
他没回头。
他只是把玉简重新塞回袖中，压在心口。
那里，跳得比以往快。
他想，云昭的血，或许不是钥匙。
是解药。
可他，早就不配用了。
他走到山脚，鞋底沾了泥，一块碎石硌了脚。他低头，踢开。
石下，压着半片枯叶。
叶脉里，有光。
一闪，灭了。
他站了三息。
然后，继续走。
身后，药庐的窗纸，忽然被风掀开一角。
柳霜枝站在窗后，手里端着一碗黑汤，汤面浮着三片紫纹草。
她看着谢无尘的背影，轻声说：“你护不住她。”
她低头，喝了一口药。
嘴角，渗出一缕黑血。
没擦。
她把碗放下，转身，从柜底取出一个陶罐。
罐口封着黄符，符上画着星纹。
她掀开一角。
罐内，浮着一缕青丝。
和云昭的一模一样。
她笑了。
“终于，轮到你了。”