灰雾在泥土深处织成一张细密的根须网络。沈青梧盘坐在地头，闭着眼，感觉那些根须从丹田向外延伸，一寸一寸地爬过荒地的每一寸土层。
他猛然睁眼。丹田深处，一片约一亩大小的虚影浮现出来——灰蒙蒙的，边缘模糊，像一块被水浸透的宣纸。灵田虚影中央，有一道细如发丝的裂缝，裂缝里透出微弱的青色亮光。
“这就是……魔种灵田？”
他低语，指尖抵在丹田位置，试着用魔典残篇里的“噬灵诀”引动地脉灵气。灰雾微微一颤，根须网络随之收缩，像一张饿了许久的嘴，急切地张开。
可四周的灵气稀薄得可怜。他引了半晌，只捕捉到几缕比头发丝还细的灵气，顺着根须爬进灵田虚影，还没来得及落地就散了大半。
灵田虚影晃了晃，勉强维持住轮廓，却连一株草都种不出来。
沈青梧收回手，眉头拧成结。这地底的灵脉确实还活着，但淤堵得厉害，像一条被石头塞住的水渠，水只能渗出来，流不动。他现在的修为太低，噬灵诀的牵引力根本不足以疏通。
“得先喂饱这片田。”他低声说，“不然什么都是空谈。”
日头偏西，他起身拍了拍裤腿上的土。荒地边缘的裂缝里，一条蚯蚓探出半截身子，慢腾腾地爬过干裂的土块。沈青梧盯着它看了两息，忽然伸手，把那条蚯蚓轻轻拨回裂缝里。
身后传来脚步声。他回头，陈老实端着一只粗瓷碗走过来，碗里冒着热气。老头走得很慢，像怕洒了似的，到了近前，把碗递过来。
“吃点吧，晌午饭你没回来，狗蛋娘给你留的。”
沈青梧接过碗，低头一看。碗里的粥稀得能照见人影，几粒米沉在碗底，其余全是清汤。他端着碗，没动。
陈老实搓了搓手，干笑一声：“家里就剩这点米了。明儿个我上山挖点野菜，掺着煮，还能对付几天。”
沈青梧看着碗里自己的倒影，沉默了片刻。那倒影里，一个瘦削的年轻人，颧骨突出，眼窝深陷，像一具行走的骨架。
“给我一袋种子。”他说。
陈老实愣了：“啥？”
“种子。苞谷、麦子、什么都行。”
陈老实张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他转身走回屋里，翻箱倒柜找了半天，最后从墙角拖出一个布袋子，拍了拍上面的灰，拎到院子里。
袋子打开，一股霉味扑面而来。沈青梧低头一看，袋子里装的是一把干瘪的谷粒，颜色发黑，上面还挂着几缕白毛。
“这是灵谷种。”陈老实的声音低了下去，“落霞村祖上传下来的，说是几百年前，这种谷子种出来的米能补气养身，一颗顶三碗饭。”
他顿了顿，苦笑一声：“可惜灵气枯竭后，这谷子种下去，连芽都发不出来。村里试过好几年，都烂在地里了。”
沈青梧伸手抓起一把谷粒，放在掌心。那些谷粒干瘪、发霉，像一捧死去的虫子。可他的丹田突然轻轻一跳——灰雾里的灵田虚影猛地颤动了一下，根须网络朝掌心方向探去，像嗅到了什么气息。
他握紧拳头，把谷粒攥在手心。
“能活。”他说。
陈老实看着他，嘴唇动了动，半天没说话。最后他叹了口气：“后生，你要是真想试，就去试吧。反正这地也荒了这么多年了，再荒一年，也不差什么。”
他说完，转身走进屋里。走到门槛边，又停住，没回头：“粥趁热喝。凉了伤胃。”
门帘落下。
院子里只剩沈青梧一个人，攥着那把发霉的谷种。夕阳最后一点光从屋檐角斜斜地打下来，照在他手背上，把那几粒干瘪的谷粒染成暗金色。
丹田里的灵田虚影又颤了一下。这一次，那道裂缝里的青光亮了一分。
他把那几粒谷种凑到鼻尖。霉味冲鼻，夹杂一丝若有若无的土腥气。不是死气，是活物沉睡的味道。
沈青梧蹲下身，指尖拨开脚边一层浮土。下面的土色发暗，捏一把，碎成粉，半点黏性没有。他皱了皱眉，把谷种放回袋子里，又伸手进去搅了搅。袋底有些碎屑，混着干透的草梗，他捻了捻，指腹上沾了点湿气。
湿的。
他抬头看了一眼天。日头快落了，晚霞烧成一片暗红，没有要下雨的意思。他又低头看那袋谷种，袋口扎得紧，搁在墙角，底下垫着块青石板。石板边沿长着一层薄薄的青苔，颜色发翠。
沈青梧伸手摸了摸那层青苔。指尖触到的地方，潮意渗进皮肤。
“这袋子放这儿多久了？”他朝屋里问了一句。
门帘掀开一条缝，陈老实探出半个脑袋：“有些年头了，我爹那辈就搁那儿。怎么了？”
“没事。”
沈青梧把袋口重新扎好，拎起来掂了掂，大约两斤出头。他把袋子挎在肩上，走到地头，选了一处背风的角落。那地方土色发深，裂缝比别处密，像干涸的河床裂开的纹路。
他没用锄头。蹲下来，用手掌贴着地面，闭上眼。灰雾从丹田涌出，顺着经脉游到掌心，渗进土里。根须网络跟着动起来，一寸一寸往下探，碰到一块硬物，绕过去，又往下钻了半尺。
底下有水气。很淡，像隔着一层厚布渗出来的冷气。
沈青梧睁开眼，抓起一把谷种，撒在地缝里。动作不快不慢，每一粒都落进裂缝深处。撒完之后，他把浮土推回去，轻轻压实，又把手掌覆在上面，引着那几缕稀薄的灵气，一点一点往土里送。
灵气太细，像用草茎往瓶子里倒水。他耐着性子，送了一刻钟，掌心才渗出一层薄汗。
灵田虚影在丹田里微微发亮，那道裂缝里的青光比先前亮了些，像一盏快要熄灭的灯，被风吹得晃了晃，又稳住了。
他收回手，站起身，拍了拍膝盖上的土。
陈老实站在屋檐下，手里攥着那根旱烟杆，没点着，就干攥着。他看了沈青梧半天，嘴唇动了动，终于问：“种了？”
“种了。”
“能活？”
沈青梧没答。他低头看着那片土，裂缝里的谷种沉在黑暗里，像几粒被遗忘的旧事。丹田里的灵田虚影又颤了一下，根须网络轻轻蠕动，朝那片土的方向探出去一缕，像一根触须，碰到了什么。
他眉头微动。
那缕根须碰到的不是土。是谷种表面那层霉斑底下，一粒极细的、几乎不可察觉的青光。像一枚卵壳里透出的胎动，微弱，但活着。
沈青梧呼出一口气，嘴角动了动，没笑出来，但眉心的结松了半分。
“七天。”他说，“七天后见分晓。”
陈老实把旱烟杆往门框上磕了磕，没磕出灰来，又别回腰后。他看了沈青梧一眼，那双浑浊的老眼里，有一点说不清的光，像灶膛里将熄未熄的余烬。
“七天后要是没动静呢？”
沈青梧蹲下来，又把掌心贴回土面。灵田虚影里的青光映在他眼底，一闪一闪的。
“没动静，我再想办法。”他顿了顿，“这地底下有水脉，只是堵了。我把它通开，不愁种不出东西。”
陈老实没再说话。他转身回屋，过了一会儿，端出来一碗水，搁在沈青梧脚边。
“喝口水，润润嗓子。”
沈青梧没推辞，端起来喝了一口。水是凉的，带着一股土腥味，但入喉的瞬间，丹田里的灰雾轻轻荡了一下，像打了个呵欠。