火苗舔上庙檐的干草，噼啪作响。浓烟顺着风灌进来，呛得沈青眼睛发酸。他刚把火折子塞进怀里，一抬头，烟已经漫过门槛，像一条灰白色的蛇，钻进他的鼻腔。
他猛咳了两声，眼前开始发花。烟雾里，那些破败的墙壁、歪斜的房梁，忽然扭曲变形——他看见的不是庙，是一座高楼，钢化玻璃幕墙反射着夕阳，他站在顶层办公室，手里攥着一卷蓝图。
“云端之城”四个字印在图纸正中。他亲手画了三年，改了四十七稿，终于获批动工。
然后他听见了爆破声。轰隆、轰隆，一声接一声，像巨兽啃噬骨头。他站在工地围挡外，看着自己设计的塔吊一座接一座倒下，混凝土碎块砸进泥地里，溅起的灰土扑了他满脸。那是他熬了三百多个通宵换来的东西，被一纸文件判了死刑。
“规划变更。”项目经理递过来一纸通知，语气平淡得像在说今天午饭吃什么，“上头要在这块地建商业综合体，你那个方案，作废了。”
沈青攥着那卷蓝图，指节发白。他没说话，转身走了。三天后，他接到电话，说拆迁安置出了事——一个老奶奶不肯搬，在搬迁途中犯了心脏病，没救过来。
他赶到现场时，救护车已经走了。地上只剩一顶草帽，和半瓶没喝完的凉茶。那个老奶奶他见过，第一次来勘察时，她坐在自家院门口，问他：“小伙子，你盖这楼，能让我孙子在楼下晒太阳吗？”
他说能。他设计了中央绿地、儿童活动区、无障碍通道，全在图纸上画得清清楚楚。
可图纸被撕碎的那天，老奶奶也没了。
烟雾里，沈青看见那顶草帽滚过来，停在他脚边。他弯腰去捡，指尖却穿过草帽，抓了个空。他猛地抬起头，眼前的老奶奶正站在他面前——她穿着那件洗得发白的蓝布褂子，脸上皱纹像干裂的河床，嘴唇哆嗦着，用那双浑浊的眼睛看着他。
“小伙子……”她开口，声音沙哑，“我孙子，能在楼下晒太阳吗？”
沈青喉咙发紧，一个字都说不出来。他伸手去抓老奶奶的手，却抓了个空。烟更浓了，老奶奶的身影在烟雾里一点点变淡，像一张被水泡过的旧照片。
“不——！”
他喊出声，猛地睁开眼。烟还在，火还在，但老奶奶不见了。他站在庙外的空地上，面前跪着一个瑟瑟发抖的老妇——蓝布褂子，满脸皱纹，那双浑浊的眼睛正惊恐地望着他。
和前世那个老奶奶，一模一样。
沈青的手在发抖。他低头看了看自己的手，虎口上的血已经干了，但伤口还在隐隐作痛。他再看那个老妇，她身后缩着几个流民，全是老弱妇孺，衣不蔽体，像一群被雨打湿的麻雀。
“别……别杀我。”老妇声音发抖，把怀里一个布包往他面前推，“这是俺们仅剩的口粮，你拿走，别伤孩子。”
沈青没接布包。他盯着老妇的脸，看了很久。她的嘴唇在哆嗦，和前世那个老奶奶一样。他忽然想起自己前世在那个工地围挡外站了一整夜，第二天辞职，然后猝死。
他这辈子，不想再站一整夜了。
“起来。”他说，声音嘶哑，“地上凉。”
老妇愣住了。她身后那几个流民也愣住了，互相看了看，谁都不敢动。沈青没再说话，转身往庙门口走去。
火已经烧到门框了。他捡起地上的锄头，一锄头把烧着的门框砸下来，踩灭。火苗溅到他手上，烫出一个水泡，他眉头都没皱一下。
庙里还有几个流民，缩在墙角，吓得不敢动。沈青扫了他们一眼，声音不高不低：“都出来。”
流民们你看看我，我看看你，最后那个瘸腿老头先动了，拄着根断木棍，一瘸一拐地往外挪。其他人这才跟着站起来，搀扶着往外走。
沈青站在庙门口，看着他们一个一个走出来，数了数——七个。老妇、瘸腿老头、抱孩子的妇人、两个半大的孩子，还有两个瘦得皮包骨的汉子。他们挤在庙前的空地上，像一群被惊散的羊。
就在这时，庙后的树林里传来一阵脚步声。沈青转头，看见一个满脸横肉的大汉从树后走出来，手里提着一把豁口的砍刀。他身后跟着尖嘴猴腮的喽啰——就是刚才那个被瓦片砸中后脑勺的家伙，他捂着脑袋，满脸是血，另一只手指着沈青。
“大哥！就是他！他杀了老三和老四！”
大汉的目光落在沈青身上，上下打量了一遍，嗤笑一声：“就你？一个毛都没长齐的小崽子，也敢动我的人？”
沈青没说话。他把锄头往地上一杵，站直了身子。火光映在他脸上，投下半明半暗的阴影。
“这里是我的地盘。”他说，“踏入者，死。”
大汉笑得更厉害了，笑得脸上的肉直抖：“你的地盘？这破庙是你的？你他妈算什么东西——”
他话音未落，手里的砍刀已经劈了下来。刀风凌厉，直奔沈青脑门。沈青没躲，锄头横举，当的一声架住刀锋。虎口震得发麻，他后退半步，脚后跟踩在一块松动的土地上。
大汉又一刀劈过来。沈青侧身避开，刀锋擦着他耳朵砍进土里。他趁着大汉拔刀的间隙，低头看了一眼脚下——那块松动的土地，正在微微颤动。
他默念了一句：“微缩。”
脚下的地面突然塌陷，像被一只无形的手按下去。大汉一刀拔出来，正要再砍，脚下一空，整个人往前栽去。他低头一看，脚下的地不知什么时候变成了一个深坑，坑底竖着几根尖木桩，桩尖朝上，泛着冷光。
“啊——！”
大汉惨叫一声，整个人摔进坑里。尖木桩刺穿他的胸口，从后背透出来。他瞪着眼，嘴里涌出一股血，脑袋歪向一边，不动了。
坑边的土还在簌簌往下落，像一张合拢的嘴。沈青站在坑沿，看着坑底的大汉，又看了看那把掉在坑边的豁口砍刀。他弯腰捡起来，掂了掂分量，转头看向尖嘴猴腮的喽啰。
喽啰已经吓得腿软了，扑通一声跪在地上，磕头如捣蒜：“大人饶命！小的再也不敢了！”
沈青没理他，把砍刀插进腰带里，回头看了一眼缩在庙墙边的流民们。老妇还在发抖，但目光已经从恐惧变成了敬畏。抱孩子的妇人把孩子搂得更紧了，但嘴唇不再哆嗦。
沈青走到老妇面前，蹲下来，把从怀里摸出的那枚灰扑扑的妖丹放到她手心里。
“拿着。”他说，“找个干净地方，埋了。”
老妇愣愣地攥着妖丹，嘴唇动了动，没说出话来。沈青站起来，朝破庙的方向看了一眼——火已经灭了，庙墙被熏得焦黑，但还立着。
他转身，朝城隍殿走去。身后传来瘸腿老头的声音：“恩公，你……你叫什么名字？”
沈青没回头。
“沈青。”他说，“这座城的城主。”
瘸腿老头愣了半晌，忽然扔掉木棍，扑通跪下来，额头磕在泥地上：“城主大人！俺们……俺们能跟着您吗？”
沈青脚下一顿。他回头，那七个流民已经齐刷刷跪了一地，老妇攥着妖丹，泪水滚下来，砸进土里：“俺们没地方去了，庙也烧了，匪徒还在外头……您行行好，收留俺们吧。”
沈青看着他们。火光映着七张灰扑扑的脸，老的老，小的小，瘸腿的瘸腿，抱孩子的抱孩子。他想起前世那个老奶奶，想起她坐在院门口问话的样子。