阿烫带路的方式很怪，她不是走，而是飘一段、停一段，像在闻什么。陈砚跟在她身后，穿过三条巷子，拐进一片被围挡封死的旧街区。铁皮围挡上贴着“拆迁改造”的告示，落款是两年前。围挡缝隙里钻出野猫，绿眼睛盯着他们看了两秒，跑了。
“就这儿。”阿烫停在围挡的一处缺口前，伸手摸了摸铁皮，“我以前每天在这儿支摊，老白那栋楼还在的时候，晚上加班的人都会来我这儿喝碗汤。”
陈砚从缺口挤进去，脚踩在碎砖和干枯的落叶上。废墟比他想象中更彻底，地面被推平了大半，只剩几根歪斜的承重柱和一截断墙。墙根下还能看见焦黑的痕迹，被雨水冲刷得发灰，像一块块陈年污渍。
“煤气管道在哪儿？”
阿烫飘到断墙后面，蹲下来，手指点着地面：“这儿。原来是个接口，我每天收摊前都会检查一遍，那晚我闻着味儿不对，但没当回事。”她顿了顿，“后来爆炸的时候，火是从这个接口先烧起来的。”
陈砚蹲下来，用手拨开碎砖。地面被清理过，铺了一层新土，但土里还嵌着几段锈蚀的金属管头。他捡起一段，断口处有明显的切割痕迹，边缘整齐，不是爆炸撕裂的。
“人为改装的。”他低声说。
阿烫点头：“我当时就闻出来了，煤气味里混着别的东西。”她凑近地面，鼻翼翕动，像一只警惕的猫，“汽油。很淡，但还在。”
陈砚把管头装进塑料袋，塞进外套内兜。他站起来，环顾四周：“现场被清理过，但没清干净。你确定是汽油？”
“我摆摊摆了七年，油味和煤气味分得清。”阿烫的声音低下去，“那晚有人先泼了汽油，再开的煤气。两样混在一起，才炸得那么狠。”
陈砚没说话，目光落在远处。围挡外面，街对面有一排低矮的门面房，其中一家亮着灯，门口支着个铁皮炉子，炉膛里烤着红薯，热气腾腾地往上冒。
“走，去街道办。”他转身往外走。
阿烫飘在他身侧：“你打算怎么进去？大半夜的。”
“我是文化公司的策划，来调研老城区改造项目，做街区文化保护方案。”陈砚从口袋里摸出工作证，晃了晃，“这个理由够不够？”
阿烫嗤了一声：“你们活人编瞎话的本事倒是熟练。”
街道办在两条街外的一栋旧楼里，门卫室亮着灯，值班老头正趴在桌上打瞌睡。陈砚敲了敲窗户，老头惊醒，揉着眼睛看他。
“干什么的？”
“街道办的王主任约我来的，做老城区改造的文化调研。”陈砚把工作证递进去，“白天没来得及，晚上补个材料。”
老头扫了一眼工作证，又看了看他，嘟囔着开了门：“王主任早下班了，你自己进去找吧，档案室在三楼，别乱翻。”
陈砚道了谢，快步上楼。阿烫跟在他身后，穿过走廊时忽然停住，转头看向楼梯拐角。那里堆着几个纸箱，箱子上落满灰，看不出年代。
“怎么了？”陈砚问。
“没事。”阿烫收回目光，“就是觉得这儿的气味有点熟。”
档案室的门没锁，陈砚推门进去，一排铁皮柜靠墙立着，柜门上贴着年份标签。他找到三年前的文件夹，抽出来翻了几页，手指停在“老城区夜市改造项目验收报告”那一栏。
签字栏里，赫然写着“白启明”三个字。
老白。
陈砚盯着那三个字，指尖微微发凉。他掏出手机拍下照片，又翻了几页，找到施工队负责人一栏，名字是“刘国栋”，后面跟着一串电话号码。他拨过去，听筒里传来机械的女声：“您拨打的号码是空号。”
“施工队负责人失联了。”他挂断电话，把档案放回原处。
阿烫飘到他身边，盯着那张验收报告的照片，声音发紧：“老白签的字。他负责验收的？”
“他是项目负责人之一。”陈砚把手机收好，“但验收报告上只有他一个人的签字，按规矩，至少要两个人。”
阿烫沉默了几秒，忽然抬头：“汽油味。”
“什么？”
“刚才楼梯拐角那堆纸箱，有汽油味。”她转身往外飘，“跟废墟里那个味道一样。”
陈砚快步跟出去，楼梯拐角的纸箱还在，他蹲下来翻看，最底下的一个箱子里装着一桶用过的汽油桶，桶身锈迹斑斑，但底部还残留着暗褐色的液体。他凑近闻了闻，一股刺鼻的汽油味混着铁锈味冲进鼻腔。
他掏出手机拍下照片，把汽油桶放回原处，用纸箱盖好。
“有人把东西藏在这儿。”他低声说，“但没来得及处理。”
阿烫没回答，她盯着汽油桶，眼神发直。陈砚顺着她的目光看去，桶身上有一道划痕，像是被什么东西刮出来的，露出底下银白色的金属光泽。那道划痕的形状很眼熟，像是一个“烫”字。
“你认识这个桶？”他问。
阿烫的声音很轻：“我摊上丢过一个油桶，装辣椒油的，用了三年。桶身上我刻了个‘烫’字，怕人拿错。”
陈砚心里一沉。他刚想再问，楼下传来门卫老头的声音：“哎，那个调研的，你好了没？我要锁门了。”
“马上下来。”陈砚应了一声，压低声音对阿烫说，“先走。”
他们从街道办出来，夜风裹着凉意扑在脸上。陈砚走了几步，忽然停住。街对面，一个卖烤红薯的老头正蹲在炉子旁边，手里拿着火钳拨弄炭火，炉膛里的火光映在他脸上，照出一张黝黑的面孔。
老头抬起头，冲陈砚笑了笑，从炉子里夹出一个红薯，用报纸包好，递过来：“小兄弟，大半夜的跑这儿来，饿了吧？吃个红薯暖暖。”
陈砚没接，目光落在他脸上。老头看起来五十多岁，皮肤粗糙，手上全是老茧，但眼神很亮，不像普通的摆摊老人。
“谢谢，不用了。”陈砚说。
老头也不坚持，把红薯收回去，自己咬了一口，含糊不清地说：“这片老城区啊，前几年出过事，煤气爆炸，死了个摆摊的姑娘。后来拆迁，开发商换了好几拨，都没动成这块地。”
陈砚没说话，等他下文。
老头嚼着红薯，目光越过陈砚，看向他身后的废墟：“那晚的事，别查了。”
陈砚心里一紧：“你说什么？”
老头笑了笑，露出一口黄牙：“我说，那晚的事，别查了。查下去，对你没好处。”他站起来，拍了拍身上的灰，推着烤红薯的车子慢慢走远，消失在巷口。
阿烫飘到陈砚身边，盯着老头的背影，声音发沉：“他身上的气味不对。”
“什么气味？”
“不是汽油，也不是煤气味。”阿烫顿了顿，“是怨气。他身上沾着怨气，很重，像在死人堆里待过。”
陈砚攥紧口袋里的手机，照片还在，但那个汽油桶的影像在他脑子里反复转。老白签字的验收报告，失联的施工队负责人，藏在街道办楼梯间的汽油桶，还有这个卖烤红薯的老头。
“他认识你。”陈砚说。
阿烫没回答，她盯着巷口，老头的身影已经完全消失了，但空气里还残留着一丝烤红薯的甜香，混着夜风里若有若无的汽油味。
“他叫黑皮。”阿烫终于开口，“我以前摆摊的时候，他就在我隔壁卖烤红薯。爆炸那晚，他说他收摊早，没看见什么。”
陈砚转头看她：“你信吗？”