第二天一早，陈寻揣着两块铜片，往镇西头走。
土街刚醒。卖早点的摊子支起来，热气混着油香。他没停，低着头，穿过两条巷子。怀里的铜片硌着胸口。一夜没睡，眼睛发涩，人却绷着。
巷子口有棵老槐树。树底下蹲着几个晒太阳的老头，见他过来，抬头看了一眼，又低下头去。
其中一个瘸腿的老头，朝他努努嘴，压低声音跟旁边人说：“陈家那小子，又往老瞎子那儿钻。”旁边人啧了一声，没接话。陈寻听见了，脚下一顿。他在这镇上长大，早惯了这些眼神。看风水的，本来就半人半鬼，没人真愿意沾。
老瞎子也是个半人半鬼的。可这镇上，真懂老物件的，就他一个。
陈寻在门口掸了掸鞋上的土，才推门。
镇西头有条窄巷。巷子尽头，一间灰扑扑的杂货铺。门脸旧，挂着块褪色的木牌，写着“李记杂货”。
铺子里一股子陈年杂货的气味。酱油、煤油、旱烟，混在一处。窗户关着，没一丝风，那味儿闷在里头，散不开。墙角货架上，成捆的香烛，红纸包着，落了层灰。柜台上摆着个算盘，珠子拨都拨不动。柜台后头的墙上，挂着杆老秤，秤钩锈成了褐色。角落里一只猫，蜷在纸钱堆上打盹，耳朵动了动，没睁眼。
柜台角上，一只老座钟，走得慢。滴答，滴答，一声一声，敲在这点静里。
掌柜的是个独眼老头，姓李。镇上人都叫他老瞎子。他六十多岁，瞎了左眼。左眼皮耷拉着，像永远睁不开。右眼却亮，浑浊里带着一股子利，看人一眼，能把人看透。年轻时走南闯北，见过的老物件，比谁都多。
陈寻小的时候，见过他给人看风水。一杆旱烟，一袋烟的工夫，就能说清一座坟的风水。可没人知道，他那只瞎眼底下，藏的到底是什么。
陈寻推门进去的时候，老瞎子正坐在柜台后头，眯着那只右眼，用细针挑灯花。
铺子里的气味，陈寻小时候就闻过。那时候他跟着爹来，爹跟老瞎子关在里屋，说半宿话。他蹲在门外，听不清里头说什么。如今爹不在了，他自己来了。里屋那扇门，还关着。
那扇门后头，他小时候进去过一回。只记得里头黑，架子上摆满瓶瓶罐罐，一股药味。后来爹再没带他进过。
“哟，陈先生。”老瞎子头也不抬，“今儿个怎么有空来？”
“买点香烛。”陈寻说。
“后头架子上，自己拿。”
陈寻拿了一炷香，一叠纸钱，又顺手抓了包朱砂。掂了掂，换了大的一包。
“朱砂也来一包。”
“朱砂涨价了。”老瞎子说，“上月进的，贵了两成。”他顿了顿，“买这么大一包，镇尸？”
陈寻没接话。
“用得着。”他说。
老瞎子没再问。他把算盘往旁边一推，腾出一块地方。那只猫不知什么时候醒了，跳上柜台，尾巴搭在他手腕上。他顺手把猫拨下去，眼皮都没抬。
他把东西放柜台上，掏钱。铜钱和银角子，一枚一枚数过去。老瞎子也不看，手一拢，就收了。
怀里的铜片，从衣襟里滑出来一角，磕在柜台上，轻响一声。
声音不大。老瞎子的耳朵却尖，抬了眼。
那是他从孤坟棺材里掏出来的那块。老瞎子的目光，忽然定住了。他眯起右眼，盯着陈寻怀里露出的铜片，看了好一会儿。那只浑浊的眼里，闪过一丝说不清的光。
陈寻心里咯噔一下，不动声色，把铜片往里掖了掖。
这铜片，老瞎子认得。那爹当年，是不是也来过这间铺子？爹留下的笔记里，从没提过老瞎子。可有些事，爹瞒了他十五年。他攥紧铜片，指节发白。
“陈先生，”老瞎子忽然开口，“你怀里那东西，能不能给我看看？”
陈寻顿了一下。看了看老瞎子，又低头看了看怀里露出的铜片。犹豫一瞬，还是掏了出来。
“从一座坟里挖出来的。”他说。
老瞎子接过，翻来覆去地看。看得很慢，手指在纹路上一点一点摸过去。摸到一半，手忽然停住，又往回摸了一遍，像要确认什么。
“你在哪儿挖出来的？”老瞎子问。
“后山，一座孤坟。”
老瞎子“嗯”了一声，没再问。他把铜片凑到窗口的光底下，眯着眼，又看了一遍。看了半晌，用指甲，沿着铜片边缘那道刻痕，慢慢划了一圈。划完，脸色沉了沉。
他抬起头，看着陈寻，右眼里神色复杂。
“陈先生，”他说，“你知道青铜门吗？”
陈寻心口突突跳了两下。
“青铜门？”他面上不动声色，“那是什么？”
青铜门。这名字，他从爹的笔记里见过。那本翻烂了的笔记，扉页上写着三个字，笔画用力，像刻进纸里。他一直当那是爹的疯话。今儿个，从老瞎子嘴里，又听见了。两个不相干的人，说着同一扇门。
“一座门。”老瞎子说，“很老很老的门。老到这世上，已经没人记得它是什么时候造的了。”
他声音压得很低，像怕被谁听见。
“造这门的，不是人。”
“不是人？”
“老辈子传下来的话，说那门底下，压着东西。谁开了门，谁把它放出来。”他顿了顿，“这话，我也不敢全信。可古往今来，进去的人，没一个回头的。”
“那门在哪儿？”陈寻问。
“没人知道。”老瞎子说，“知道的那几个，也没活着回来过。”
“这铜片，跟青铜门有关？”
“有关。”老瞎子说，“这东西，一共七块。合在一起，就是通往青铜门的地图。”
陈寻的呼吸，微微急促起来。
“七块？”
“七块。”老瞎子伸出枯瘦的手，比了个手势，“对应天上的北斗七星。每一块，藏在一座古墓里。七块凑齐，才能找到青铜门。”
七块。他手里一块，坟里一块。剩下的五块，散在五座坟里，不知埋在哪。爹找了十五年，只凑到两块。陈寻的喉咙发干。他想起坟里那只白毛僵尸，想起墨线烧起来的烟。要凑齐，他得把剩下的坟，一座一座，刨开。
他沉默一下，看着陈寻：“你手里这块，是七块之一。而且……”
他眯起眼，一字一顿：
“你手里这块，是摇光。”
“摇光？”
“北斗七星，斗柄第一颗，叫摇光。”老瞎子说，“你这块，就是摇光。七块里的第一块。”
“你怎么认出来的？”陈寻问。
“铜片上头，刻着北斗。”老瞎子说，“七块，一块一颗星。你这块，刻的是斗柄那一头。摇光主事，先出头的，就是它。”他伸手指了指铜片边缘，“你自个儿看。”
陈寻凑过去。铜片的纹路里，果然藏着一颗小小的星形，细细的，不细看根本瞧不出来。
他低下头，看着手里的铜片。斗柄第一颗。爹教过他认星，说摇光主事，是北斗的尾，也是开头。爹还说，斗柄一转向东，天下就入春；转回西，就该收粮了。他忽然想起来，后山那座孤坟的朝向，正对着摇光。原来那座坟，就是七座里的头一座。他想起那坟裂开的缝，想起棺材底板下那个暗格。东西藏得那么深，说明埋它的人，不想让人找到。可它偏偏，落在了他手里。
头一座坟，就在馒头山。坟头的土是新的，可底下埋的人，死了不知多少年。
“老瞎子，”陈寻开口，“这七块，都藏在哪儿？”
老瞎子摇头：“不知道。我年轻时，也只见过这一块。剩下六块在哪儿，我不清楚。”
陈寻盯着老瞎子的手。枯瘦，却稳。翻铜片的时候，稳得不像个老头。敲在柜台上，又像在敲一扇关着的门。老瞎子说不清楚，可他眼神里，藏着别的。怕是知道，只是不愿说。
“那青铜门呢？”
“青铜门在哪儿，我更不知道。”老瞎子说，“我只知道，凑齐七块，就能找到它。”
“那门后头，到底是什么？”
“不知道。”老瞎子说，“知道的人，都没回来。”
他看了陈寻一眼，忽然又说：“陈先生，我劝你一句。”
“什么？”
“这东西，是福，也是祸。”老瞎子说，“十多年前，也有个人，拿着这样一块铜片，来问我路。”
“后来呢？”
“后来？”老瞎子低头，拨了拨算盘上那颗拨不动的珠子，“听说，死在了外头。尸首都没找着。”
陈寻的呼吸，停了一下。
那人是谁，陈寻没问。问了，老瞎子也未必肯说。
“你要是真打算找，记一句话。”老瞎子缓了缓，声音低下去，“青铜门后有天机，也有去无回。”
老瞎子说完，低头喝粥，不再开口。铺子里静下来，只剩粥碗磕桌面的轻响。去无回。爹是不是，就回不来了？陈寻想追问，又没问出口。问出来，老瞎子也给不了答案。
他攥紧手里的铜片，转身出了门。
身后，老瞎子始终没抬头。只有那根挑灯的细针，还在“噼啪”地响。
日头正毒。他站在铺子门口，眯眼看了看天。天很蓝，蓝得没一丝云。
他在门口站了一会儿，把今天听到的，一件一件理清。七块铜片，七座坟。手里的摇光，是头一块。要接着找，得先把下一座坟的位置查出来。这事儿，得靠沈墨言那堆书。光靠他一个人不行。铁虎力气大，胆子也壮。这两个人，得拉上。糯米还剩小半袋，朱砂刚买了。墨线，得再备两卷。真进下一座坟之前，这些东西，一样都不能少。
日头底下，土街的尘，一踩一层。走到半路，他停了停，回头望了一眼那间杂货铺。铺子还是那个铺子，门关着，像什么都没发生过。
巷口的早点摊收了。几个半大孩子，在土里滚得满身是泥，见了他也不怕生。陈寻从他们旁边走过，没停。
可他心里，压着另一块铜片。
怀里的那块，是他爹留下的。昨夜他对着灯，在背面摸到了七个小坑，排成勺子的形状，正是北斗七星。老瞎子方才只看了孤坟里掏出的这块，认出是摇光。爹留下的这块，老瞎子没细看。
可它背面那七个坑，跟老瞎子说的七块铜片，一样的排法。是巧合，还是爹早就知道，这七块东西的事？
陈寻的手指，隔着衣襟，按了按那块冰凉的铜片。
老瞎子认得摇光。那爹留下的这块，他认不认得？
他低头，把铜片往怀里掖深了些。
“明天，”他低声说，“把这块也带来。”
风卷着土街的尘，扑在脸上。陈寻转身，往回走。铜片贴着胸口，一凉，一沉。