僵尸踏过墨线的时候，陈寻的头皮猛地炸了一下。
墨线在它脚下“嗤嗤”冒烟，可它没有缩脚。一步，又一步，踩着那股烟，朝他逼过来。灰蒙蒙的眼睛，直勾勾盯着他怀里的铜片。喉咙里低沉的嘶吼，一声压着一声。
那七个字还刻在铜片边上。他爹的笔迹。歪歪扭扭，怕是从土里，一笔一笔抠出来的。
“铁虎！”陈寻低吼，“火！”
铁虎举着马灯就往僵尸脸上怼。火苗燎到它衣角，僵尸缩了一下，没停。它不要别的，只要那块铜片。
陈寻一把将铜片攥进怀里。转身，往墓道口跑。
那僵尸的灰眼，还钉在他背上。它不要别的，只要那块铜片。陈寻跑得肺像要炸开，脑子里却只剩一个念头：带出去，带给活人看。
身后的嘶吼，贴着后背。他知道，那东西不要铁虎，不要沈墨言，只要他怀里的铜片。爹刻的字，像烙在铜片上，也烙在他心口。他不敢回头。回头，就慢了。慢了，就出不去了。
“撤！”他喊。
铁虎拽起瘫在角落的沈墨言。三个人连滚带爬，顺着墓道往上跑。身后的嘶吼，一下比一下近。墓道窄，跑不快。陈寻跑在最后，听见僵尸的指甲刮着砖壁，吱吱地响，像要把墙抓穿。
铁虎回头瞥了一眼，喉结直抖：“陈哥，它……它真不要命？”陈寻没答。他听见自己的心跳，擂在耳膜上，比僵尸的嘶吼还沉。他攥着怀里的铜片，指节发白。那七个字，爹的笔迹，烫在他心口，比僵尸还近。
“它上来了！”沈墨言脸白得没个人色，腿软得几乎迈不动。铁虎架着他，骂了一句：“跑！老子把你拖也得拖出去！”
墓道不长。十几步，到底。陈寻踩着浮土，先翻出封板下的缝。铁虎把沈墨言托上去，自己跟着爬。陈寻最后一个钻出坟，回头看了一眼。
坟底的黑暗里，两点灰光，顺着墓道，一点一点，往上移。
“走！”陈寻把石板往回一推，虚虚盖住缝。够不到底，但能挡一时。
三人钻进灌木丛，一气跑出半里地。直到听不见身后的响动，才敢停。
铁虎一屁股坐地上，喘得像个风箱：“他娘的……那东西，真追出来？”
“墨线镇不住它。”陈寻说，“它认那块铜片。”
铁虎还想问，被他摆手止住。这道理简单：铜片是引子，僵尸是冲引子来的。引子在，它就追。引子出了坟，它便跟出坟。今夜这一跑，怕是把棺材里那东西，彻底惊了。
他摸了摸怀里。铜片冰凉，硌着胸口。那七个字，他一个一个，在脑子里过。是他爹的字。十五年前，他爹临走前写的。
沈墨言扶着树，弯下腰，干呕了两声。吐不出来，只呛出几口酸水。铁虎拍他的背，自己也好不到哪儿去，手还在抖。
“陈哥，”铁虎压低声音，“那坟里埋的，到底啥人？”
“不知道。”陈寻说，“可这铜片，是冲着我爹来的。”
山风灌进林子，吹得人发冷。三个人谁也没再说话，摸黑下了山。
回到镇上，天快亮了。铁虎和沈墨言各自回去歇着。陈寻没睡。他关了门，把两块铜片摊在桌上，看了一夜。
灯芯烧短了，他拨了拨，又续上。桌上的茶，凉了热，热了凉，一口没喝。
油灯的火苗跳着，把两块铜片的纹路，照得清清楚楚。一块是他爹留下的，揣了十五年，边缘磨得发亮。一块是今夜从坟里掏出来的，还带着土腥气，锈迹斑斑。
两块拼在一起。纹路能接上。像一幅图的西北角，缺了一大半。
陈寻翻来覆去地看。纹路弯弯曲曲，像山脉，又像河流。他爹留下的那块，纹路更细，多半是有人，一笔一笔，刻了很久。
他忽然发现，爹的那块铜片上，隐隐约约，浮着七个小坑。排成勺子的形状。不细看，看不出来。许是有人拿针，在铜片背面，一点点，戳出来的。
北斗七星。
陈寻的手指，顺着那七个坑，一颗一颗，摸过去。摇光、开阳、玉衡、天权、天玑、天璇、天枢。他爹教过他认星。说，看懂了北斗，就看懂了半个天下。
可爹教他认星，从没提过铜片上的北斗。十五年前，爹教的是天上的星。十五年后，铜片上的星，自己浮了出来。陈寻忽然觉得，爹当年教他认星，不是随口说的。只是他那时小，听不懂。
可这七个坑，只标了位置。没标哪座坟，没标路。
陈寻的手指，顺着坑沿摸过去。七个坑，七个字。爹把北斗刻在铜片上，也把去向刻在铜片上。可他藏得太深，深到连儿子，也得一块一块，自己去拼。
他拿起今夜那块铜片，凑到爹的那块旁边。两块铜片的纹路，接得上。爹的铜片，是图的底。今夜的铜片，是图的一角。合在一起，还是缺得多。
“爹……”他低声念了一句。
他爹留下的这块，他一直当护身符。现在他知道，不是。这是一幅地图的一部分。
而且，这地图，跟他爹要找的青铜门，脱不了干系。
青铜门。爹笔记上那五个字，他念过无数遍，从没当真。可如今，两块铜片，一幅残图，一座裂开的孤坟，全往那扇门上指。陈寻第一次觉得，那扇门，不是书里的传说。是实打实，在前头等着的东西。
他爹要找的青铜门。他爹留的地图。在他脑子里，绕成一团。
他想起十岁冬天，爹把他扛在肩上，指着夜空教他认星。“记住摇光，”爹说，“斗柄一指，就认得路。”那时他不懂，爹为何总在深夜看天。如今他懂了。爹看的不是星，是七座坟，是一扇门。十五年，爹走的那夜，也是这样的星空。
陈寻伸手，摸了摸铜片上的纹路。纹路冰凉，硌手。
他想起他爹笔记上那句话：“青铜门后有天机，非有缘人不得入。”
他爹，是不是顺着这块铜片，一路找过去的？他爹走的时候，身上带了几块？那他爹，到底找到了没有？
这些问题，他问过自己一夜。没有答案。只有怀里两块冰凉的铜片，和爹留下的那本笔记。笔记扉页写着一行字：“门后有人等，也有人不回。”
陈寻不知道。他只知道，他爹走了十五年。再没回来。
天亮了。鸡叫。他才惊觉坐了一夜。眼睛熬得通红，一点不困。
窗纸泛白的时候，他才发觉，桌上的茶，原封不动。他端起来喝了一口，凉得呛人。两块铜片还摊着，一明一暗。明的是坟里新掏的，暗的是爹的。两块的纹路，在晨光里，接得上，又合不拢。
第二天上午，铁虎和沈墨言一前一后，进了门。
铁虎一进门就嚷：“陈哥，那铜片呢？再给老子看看！”
沈墨言跟在后面，怀里抱着那本古籍，直奔桌子：“陈先生，昨夜我回去翻了半宿书。这铜片上的纹路，我总觉得眼熟。”
陈寻把两块铜片摊开。
铁虎凑过来，看了半天：“这玩意儿，看着跟块破铜烂铁似的。真值钱？”
三人围着桌子。晨光里，两块铜片泛着暗沉的光。铁虎伸手想摸，被陈寻拦住：“别碰，凉。”
沈墨言掏出放大镜，凑到铜片跟前，仔细端详。
陈寻退后半步，看着沈墨言的背影。这书生，瘦，怯，可一沾上古籍拓片，眼睛就亮。乱世里，这样的人活不长。陈寻把铜片往他那边推了推。真要找齐七块，离不了这样的眼睛。
“这纹路……”他眼里猛地亮了，“不是普通的纹路。这是一幅地图！”
“地图？”铁虎挠头。
“你看这儿，”沈墨言指着纹路，“这些弯弯曲曲的线，是山脉。这条粗的，是河流。这儿，这儿，还有这儿，三个标记，三座山。”
“三座山？”陈寻问。
“对。这地图，画的是一片地方。可只有一角，不全。”
他把两块铜片拼在一起：“你看，拼起来，地图多了一块。还差得远。这地图，至少得七块，才能拼全。”
“七块？”铁虎瞪眼，“这玩意儿有七块？”
“嗯。”沈墨言点头，“按这比例，七块拼起来，是一整幅中原的地图。”
铁虎摸着下巴：“中原那么大，七块撒下去，上哪儿捞？”沈墨言摇头：“不是撒。你看这纹路走向，七座坟串成一条线，像北斗落在大地上。找着一座，下一座就在斗柄指的方向。”
他停了停，又指铜片边缘：“还有这儿，刻着一行字。笔画古怪，不像是汉字。”
陈寻凑过去。铜片边缘，果然刻着一行小字。正是昨夜坟里，他爹刻的那七个字。
“这字，你认得？”陈寻问。
沈墨言摇头：“不认得。比甲骨文还早。我翻遍了古籍，没见过这种字。”
他合上书，翻到最后一页，指着一处空白：“你看，这页本该也有字，被人涂了。”
“那这地图，哪个朝代的？”
“不好说。看纹路风格，至少是秦汉以前。”
铁虎听得直咂嘴：“乖乖，比秦朝还早？那得值多少……”
“这不是钱的事。”沈墨言白他一眼，“这地图，画的可能是青铜门的位置。真能找到青铜门……”
屋里的油灯，火苗跳了一下。三个人都不说话。那扇门，像在墙后面，又像在他们心里。陈寻伸手，按住胸口。铜片硌着掌心，凉得踏实，也凉得沉。
他眼里闪着光，没往下说。
那扇门后头，到底有什么，沈墨言没说，陈寻也没追问。有些话，说破了，就压不住人心里的贪。青铜门三个字，够让多少人疯了。陈寻只盼着，这地图，别把太多人，引到这条路上来。
陈寻没说话。他盯着两块铜片，手指微微发颤。他爹留下的，是地图的一部分。那他爹，是不是早就知道这地图的事？会不会，已经先他一步，拿到了别的几块？
这个念头，在他脑子里转了一夜。挥之不去。
“陈哥，”铁虎忽然问，“这铜片，上哪儿找剩下的？”
铁虎问得直白。可这问题，陈寻答不上来。七块铜片，七座坟。他连第一座坟里的东西，都是今夜才摸到。剩下的六座，在哪儿，埋着谁，他一无所知。他只觉得，脚下的路，刚刚开了个头，就已经深得看不见底。
陈寻想了想。
“镇上，”他说，“有个人，可能知道。”
“谁？”
“老瞎子。”
陈寻把铜片收进怀里。窗外，天光大亮。他想起镇西头那间杂货铺，和铺子里那只浑浊的右眼。镇上人都说，老瞎子经手过的老物件，比谁都多。
“明天，”他低声说，“去问问他。”
铜片贴着胸口，凉得踏实。