苏晴追那个人追了三条巷子。
黑 T 恤，跑得一瘸一拐——不是腿有毛病，是鞋不合脚。
他一边跑一边捂着怀，怀里鼓鼓囊囊塞着一包东西，死活不撒手。
"警察！站住！"
黑 T 恤没站。他一头扎进挑水巷。
苏晴追进去就知道坏了。这是条死巷。
尽头是两栋老楼夹出来的一块空地，堆着废轮胎和一辆锈死的自行车，唯一的出口在她身后。
黑 T 恤也发现了。他刹住脚，喘着粗气，退了两步，忽然不退了——他冲空地上喊了一声："哥。"
空地上有两个人。一个靠墙站着，胳膊底下夹着半截钢管，一直在低头看手机；
另一个蹲在轮胎上，听见喊声，慢慢站了起来。
加上黑 T 恤，三个。
苏晴的手按到后腰，摸了个空——走访，没带装备，同事还在两条街外。
她退到墙根，背贴墙皮，证件掏出来举在身前："警察！都别动！"
靠墙那个抬起头。三十来岁，左胳膊上一片纹身，把手机揣进兜，钢管在掌心里掂了掂，笑了："警察？"他上下打量她，"就你一个？"
三个人散开，把她堵在死角。钢管一下一下敲着墙皮，不急，像猫逗耗子。
苏晴贴着墙，没动。
电动车的声音就是这时候过来的。
巷口拐进一辆车，后座绑着一只空餐箱——单送完了，正要回程。
骑车的人本要过去，瞥见巷子里的光景，刹住了车。
他支好车，走进来，脚步很轻。
三个人回头。
"嗨。"
声音不高，却很有穿透力。来人瘦，晒得黑，后领磨得发白，一身跑了一天的汗味——一个送外卖的。
花臂上下打量他一遍，钢管往肩上一搭，"滚！"
送外卖的没理他，看了眼墙根下举着证件的苏晴。径直的走了过去。
"放开她。"
花臂脸上的笑僵了一瞬，随即乐出声："你谁啊？"
"送外卖的。"
花臂乐了，回头冲瘦高个挤挤眼，钢管往地上一拄："听见没，一个送外卖的，管到咱们头上了——"他朝陈默勾勾手，"过来，哥教教你怎么——"
陈默没动。花臂等了两秒，脸上挂不住，钢管抡起来。
钢管砸下来之前，陈默动了。
他没有后退，贴着钢管内侧的弧线迎上去，一步就到了花臂跟前。
花臂只觉得手腕里侧那条筋被什么碰了一下，不疼，像过电——整条胳膊唰地麻到肩膀，钢管脱手，"当啷"砸在地上。
花臂"嘶"地倒抽一口气，半边身子发僵。
瘦高个从旁边扑过来抡拳。陈默偏头让过那只拳头，指尖在他后腰上一点。
瘦高个浑身一僵，嗓子里挤出一声岔了气的"呃——"，膝盖一软，"咕咚"跪下去，抱着腰缩成一团。
黑 T 恤最机灵，趁乱贴着墙根往巷口溜。
陈默没追。他两步跨过去，手掌在黑 T 恤后脖颈上按了一下。
黑 T 恤整个人一颤，像被抽走了筋，脚下拌蒜，一头栽在墙根出溜下去——怀里那包东西摔出来，破塑料袋口子散了，卡撒了半地。
前后不到喘几口气的工夫。苏晴没看清他是怎么出的手——就看见他手指在人身上挨了一下，人就软了。
三个，一个没跑成。
三个人在地上打滚。麻劲儿是暂时的，这会儿爬不起来。
苏晴把证件往兜里一揣，先一脚把那半截钢管踢开，手往后腰摸去——空的，走访没带铐子。
她一咬牙，解下花臂的鞋带，把两只手反剪到背后，一圈一圈缠紧。
"三打一，还是个女孩！"陈默站在旁边，说得平平淡淡。
花臂脸贴着地，还梗着脖子："你他妈知不知道我们——"
苏晴抽了瘦高个的皮带，手腕并到身后绕三圈扣死。两个。
黑 T 恤趴在墙根，卡撒了一地。陈默蹲下去，扯下他的鞋带，捆上。第三个。
他弯腰把散落的卡一张张拾起，拢成一沓，递到苏晴面前。
苏晴接过来，低头一看，心里咯噔一下——跟前天缴的那批，一个印子。
"有本事报个字号！"花臂在地上挣，"我们老大不会放过你！"
陈默直起腰："告诉他，想找我，让他自己来。"
他转身往巷口走。
卤菜摊的胖嫂和修车的老头扒在巷口探头探脑。胖嫂拍着胸脯："小伙子你使得啥？那仨人咋都吱哇乱叫的？"
"失传绝学，葵花点穴手。"陈默头也没回。
"吹吧你就。"老头直咂嘴。
苏晴回过神："同志！"她上前一步，"市局刑侦的，按程序你得跟我回去做个——"
陈默已经跨上车，拧油门，车头一摆。
"喂！你留个名字！"苏晴追出两步就站住了——地上还捆着三个。
他没停。电动车拐出巷口，尾灯一闪，没入傍晚的车流。
苏晴站在巷口，看看手里的卡，又看看那车消失的方向。她摸出随身的小本子，添了一行：
挑水巷，骑手，一人放倒三个，手法没看清。
写完她顿了一下——昨晚在系统里敲过的那个车牌，快跑外卖，临江站，使用人那栏的名字。
那名字在脑子里晃了一下，没抓住。
她合上本子，塞回兜里，掏出手机："挑水巷，三个，捆住了。叫辆车，还有一批卡。"
收线时，天已经擦黑了。
傍晚六点半，快跑外卖临江站。
站点是间旧仓库改的，卷帘门半拉着，里头两排充电柜，一张缺了角的乒乓球桌。骑手们管这儿叫"窝"。
陈默进门的时候，乒乓球桌边围了一圈人，没人说话。
地上躺着一只蓝色的餐箱，箱盖被踩裂了，里头那份麻辣烫洒了一地，汤正往水泥地上渗。
小六蹲在旁边，头埋在膝盖里。十六岁，从贵州出来，瘦得像根柴，一天跑十四个小时，钱每个月寄回老家，给妹妹交学费。
赵大壮蹲在门槛上抽烟，烟头快烧到手指也没觉着："两千。上个月一千五，这个月两千。大刘传话，周五晚八点来取。我下午去求情——兄弟们一单挣五块，回我一句'你算个屁'。"
"箱谁踩的？"陈默问。
"下午来的，仨人。"赵大壮把烟头摁灭，"领头的左胳膊有纹身，进门没二话，先把小六的箱踩了。撂话要在这片收钱，回头来谈。"
陈默没接话。他蹲下去，把餐箱拎起来，箱盖裂了一道口子，用扎带一缠一勒，绑结实，掂了掂，塞回小六怀里。
"箱还能用。"他说。
小六抱着箱，眼圈通红，嘴唇哆嗦着，说不出话。
有人喊："报警！"
"报什么警？"另一个骑手蹲在充电柜边，"片警来了他们躲，片警走了他们来。报了警，明天来得更狠。"
"那就交！两千就两千，我认了！"
"我认个屁——"
"都别吵了。"
陈默站起来，走到门口。他摸出烟盒，抽出一根叼上，没点。
又从另一边兜里摸出那个巴掌大的本子，翻开，写了一行：
大刘，周五，晚八点，站点。
写完，他把本子合上，揣回贴身的口袋，隔着衣服按了按。
赵大壮跟过来，压着嗓子："狗哥，周五你别出头。钱的事哥几个凑——那帮人身上都带着家伙，咱惹不起。"
陈默没答话。他叼着烟，蹲在门槛上。
赵大壮站了会儿，走了。
陈默把烟掰断扔进沟，走到桌前，抹了抹桌沿——一层灰。
周五晚上八点，站里的人不许出门。