夕阳把朱家村的泥巴路烤得发烫，连草叶子都蔫头耷脑。朱二弯着腰，抡起那把缺了半截齿的烂锄头，一下一下砸进自家的祖田里。
隔壁田的王婶一边拔草一边斜眼：“傻狗，大晌午翻地，不怕晒出油来？”
朱二抬起脸，嘿嘿一笑，露出一口白牙：“婶子，地不翻不肥，俺得赶在落雨前把秋茬种下去。”
王婶撇撇嘴，懒得再看他。全村都知道，朱二狗，爹娘早亡，守着一亩三分薄田和一把烂锄头过日子，见人就傻笑，谁都能踩他一脚。
“啪！”
一块湿泥巴糊在朱二后脑勺上。他回头，田埂上蹲着三个半大孩子。为首的是朱家老四的孙子朱栓，手里还捏着一团泥，咧着嘴喊：“二狗！翻地呢？给爷学声狗叫，爷赏你一颗糖！”
朱二抹掉脸上的泥，不恼不怒，憨憨一笑：“栓哥莫闹，地里石头多，你们去河沟摸鱼吧。”
朱栓骂了句“没意思”，带着人跑了。
朱二望着那几个背影，脸上的笑没散。爹娘走那年他七岁，村里人可怜他，东家给碗粥、西家扔件旧袄子，活到如今十八岁，靠的就是一个“忍”字。他收回目光，抡起锄头继续翻地。
“铛！”
一声闷响从土里传来，虎口震得发麻，锄头差点脱手。朱二“嘶”了一声，蹲下身，用锄尖拨开浮土。
土下埋着一块巴掌大的青石板，板面光秃秃，边角磨得圆润，不像寻常山石。他伸手扒开板边的泥，指尖碰到一个硬邦邦的东西。
油布。
朱二心跳快了半拍，四面张望。田里没人，王婶不知何时已经提着筐回家了。他蹲下去，三两下扒开浮土，把那包东西整个抠了出来。
油布裹得严严实实，一层层揭开，里面是一卷泛黄的古书，只剩下半卷，纸页脆得像枯叶，边角被虫蛀出细密的洞眼。扉页上有两个模糊的字，笔画极沉，像是有人用刀一笔一划刻上去的。朱二眯着眼认了半天，翻来覆去地辨，终于读出来：
“地经。”
他识字不多。七岁前爹教过几百个字，后来再没人管他，大半都还给土里了。但这两个字沉甸甸地砸进眼里，透着一股说不清道不明的压人劲儿。
他翻开一页，里面画着山川河道的图形，线条密密麻麻，像是把整座山都剖开摊在纸上。他看不懂画，却认出了旁边一行小字里断断续续的几个字：
“观地气，借地运，夺地脉。”
朱二的手微微发抖。这话什么意思他不全懂，但“运”和“脉”两个字，他认得。手心全是汗。他飞快地把书塞回油布，贴身揣进怀里，又用脚把土踢平踩实，青石板埋回原处，不敢留半点痕迹。
做完这些，他蹲在地上喘了好一会儿，才站起来，抹了把脸，像没事人一样继续翻地。
太阳落山，朱二锁好院门，点上油灯。
灶台上有一碗冷粥，他没胃口，从怀里摸出那卷残书，在灯下摊开。纸页泛黄，墨迹却清晰，一幅幅山势图、水脉图，画得极细，像有个看不见的人蹲在半空，把整片土地从头到脚掂量了个遍。
他翻得极慢，心跳得极快。
翻到最后一页时，朱二的手指猛地顿住了。
那页画着一幅“聚气图”。图上有一块方方正正的田，田头是一座矮丘，田尾一条细溪蜿蜒而过，田东侧长着一棵老歪脖子槐树，树下堆着数块乱石。整个布局，他越看越眼熟，手心里的汗一层一层往外渗。
他家那块田，田头就是一座土岗，不高，长满了茅草。
田尾那条沟渠，常年不干，哪怕旱天也能踩出一脚泥水。
田东边那棵老槐树，歪得不成样子，比他的年岁还大。
树下，正好有一堆不知道哪辈人垒起来的碎石头，石头缝隙里长满了青苔。
朱二的呼吸粗了起来。他死死盯着那幅图，又抬头看了看窗外——夜色里，他那块田安安静静地躺在月光下，毫不起眼。
他伸出手，指尖按在“聚气图”旁那行模糊的小字上。看不全，只认出其中三个字：“借地运”。
下一刻，书页竟微微发热。
不是错觉——那热度从纸面深处渗出来，像埋了一冬的炭火余温。暖意顺着指尖爬进掌心，直冲胸口，热烘烘地顶在心口窝那儿。
朱二猛地合上书，倒吸一口凉气。
灯芯“噼啪”炸了一下，灭了。屋里落进黑暗，窗外月色惨白，照在他脸上。他攥着那卷残书，指节发白，喉结上下滚了滚，好半天才把一口气喘匀。
他没敢再点灯。黑暗中，他慢慢把那卷书重新裹进油布，塞进怀里，用破棉袄死死压住。过了许久，他才听见窗外起风了，田埂上的草叶沙沙作响，像是有什么东西在土底下翻了个身。
朱二贴着窗缝朝外看了一眼。月光正照在田角的乱石堆上，那堆他捡了十几年柴火的破石头，竟隐隐泛着一层白光。
他缩回头，心跳如擂鼓。
明天，得再去翻一遍那块地。