城南旧货市场的棚子下午四点就开始漏光，许临昭蹲在摊位后面，拿一根竹签剔一只青瓷碗底部的土锈。旁边卖旧书的胖子问他：“这碗真的假的？”许临昭没抬头：“底足露胎处有气泡，仿的，你拿去当烟灰缸合适。”胖子嘿嘿一笑，把碗搁回去，顺手摸走了摊角一枚铜钱，许临昭也没拦。
他今天已经看了十七件东西，只有一件是真货——一只巴掌大的旧铜锁，锁身爬满绿锈，锁孔堵死了，掂在手里沉得不正常。许临昭当时多看了两眼，没说话，把锁扔在摊子最里头，用一块脏布盖住。
傍晚收摊时，顾行简骑着电动车冲过来，刹车刹出一溜灰。他跳下车，手里攥着手机，屏幕亮着，一条新闻标题顶在最上面：温氏集团董事长温茂远突发重病，已送市中心医院抢救。“你看到没有？”顾行简把手机怼到许临昭面前，“温疏影她爸。”
许临昭把布帘一卷，铜锁滑进帆布袋里。“跟我有什么关系。”
“关系大了。”顾行简压低声音，“温家账上有一笔三百万的积分异常，数字和你三年前被逐出拍卖行那笔对得上。有人把旧账翻出来了，就在温茂远倒下的同一天。”
许临昭系袋子的手顿了一下。三年前，他在恒信拍卖行做鉴定师，经手一批瓷器，账目上凭空多出三百万的“鉴定服务费”，最后这笔钱记在他名下。他没做过，但没人信。拍卖行让他走人，圈子里再没人找他看货。他落到城南摆摊，靠一手看气的本事替人辨真假，日子不算差，但那条路断了就是断了。
“跟我没关系。”他把帆布袋甩上肩，转身要走。
顾行简在他背后喊：“温疏影今晚会来找你。”
许临昭没回头：“她来我也不见。”
“不是我要她来的。”顾行简的声音沉下来，“是有人把东西送到了你摊上。你收的那把铜锁，是温家徽记的样式。”
许临昭停住脚。他低头看帆布袋，铜锁隔着布硌着他的手。他确实觉得那锁不对，锁孔堵死，但锁身侧边有一道细缝，像是夹层。他当时没拆，是因为摊前人多，不想引人注意。
“你消息挺灵。”他回头看了顾行简一眼。
顾行简摊手：“我混的就是消息圈子。许临昭，三年前那笔账我没信过，现在有人把它翻出来，还塞到你手里，你自己掂量。”
许临昭没接话，转身走了。路灯刚亮，旧货市场的灯管嗡嗡响，有几根闪个不停。他走到巷口，在一家五金店门口蹲下来，把铜锁掏出来对着光看。锁身侧边那道缝确实不是锈蚀，是人工开出来的。他从兜里摸出一根别针，顺着缝挑了几下，锁芯松动，从里面掉出一枚玉片，指甲盖大小，青白色，正面刻着一个“温”字。
他捏着玉片，拇指摩挲过刻痕。三年前他最后一次进恒信拍卖行的库房，见过同样的徽记，刻在一只青铜匣底部。那晚之后，他就再没碰过温家的东西。
他把玉片收进内兜，锁扔回袋里，站起来，拍了拍膝盖上的灰。街对面有家面馆，热气从门帘缝里往外冒，他饿了，但没走进去。他站在路灯底下，看着自己的影子被拉长又压扁，风从巷口灌进来，带着一股要下雨的潮味。
晚上九点，他回到出租屋，把铜锁拆开放在桌上。锁芯里除了玉片，还有一层薄薄的油纸，纸上画着一道纹路，像是某个库房的平面图。他盯着看了半天，把纸折好，塞进抽屉最底层。
门响了。
许临昭没动。门又响了两声，然后是温疏影的声音：“许临昭，我知道你在。”
他站起来，走到门口，没开门：“你怎么找到这里的。”
“旧货市场的人说你住这附近，我挨个问了。”她的声音很平，没有求人的意思，“我爸在抢救，我需要你帮忙。”
许临昭拉开门。温疏影站在走廊灯下，穿一件灰色风衣，头发扎着，脸色发白，但眼神很稳。她手里拎着一只牛皮纸袋，没递过来，就站在门口。
“你爸的事，新闻上说了。”许临昭靠在门框上，“我帮不了。”
“你还没听我说是什么事。”
“不管什么事，我都不接。”他低头看着自己手里的铜锁，“三年前那笔账还没洗干净，我不想再沾温家的东西。”
温疏影沉默了几秒，把牛皮纸袋打开，抽出一张照片递过来。照片上是一只青铜匣，底部刻着温家徽记，和玉片上的纹路一模一样。“这只匣子，三年前你在恒信拍卖行经手过。它现在在温氏拍卖库里，我爸出事前最后去过的地方就是那里。”
许临昭没接照片，也没动。
温疏影把照片拍在他门框上：“有人告诉我，你能看气，能辨毒，能查旧账。我爸不是普通生病，是被人动了手脚。我查不到是谁，但我查到你三年前是被人栽赃的——那笔三百万，和你无关。”
许临昭终于抬眼看了她。走廊灯在她身后晃了一下，她站在那里，没有退，也没有进。
“你开价。”她说。
许临昭低头，捏着那枚玉片转了一圈，又转了一圈。他想起三年前从恒信拍卖行出来那天，雨很大，他站在台阶下，没人递伞。现在有人站在他门口，问他开价。
“一个亿。”他说。
温疏影没有立刻接话。她看了他一会儿，问：“你真有本事救？”
许临昭把玉片收进掌心，答非所问：“你爸的命，值不值这个数，得看你自己怎么想。”
温疏影站着没动，风从走廊尽头灌过来，吹起她风衣下摆。她低头看了一眼门框上那张照片，伸手把它按平，然后转身往外走。走到楼梯口，她停了一下，没回头：“明天中午，温氏大厦见。”
脚步声顺着楼梯往下，越来越轻。许临昭站在门口，手里的铜锁还带着下午太阳晒过的余温。他低头看锁孔，里面空空的，玉片被他握在掌心里，硌得发疼。他关上门，把锁放在桌上，坐到床沿，没开灯。窗外有车经过，灯光扫过天花板，又暗下去。他摊开手掌，玉片上的“温”字在黑暗里泛着一层极淡的光，像有人用指甲在玉上划了一道新痕。