那枚漆黑的晶石，悬在邓肯眼前。
它不反光，只吞噬光。
像一个开在现实里的，通往虚无的洞。
邓肯的呼吸停滞。
百倍奉还？
拿回一切？
每个字都带着钩子，撕扯着他那颗已经化为灰烬的心，溅起灼热的火星。
但他没回答。
右肩的剧痛是唯一清醒的东西，时刻提醒他，这个世界不存在恩赐，只存在交易。
“为什么是我？”
他的声音干得像砂纸，刮擦着喉咙，所有属于王子的优雅荡然无存。
古尔丹收回了手。
他没直接回答，枯瘦的手指点了点自己光秃秃的头皮。
“神子的银发，是神恩的冠冕，也是诅咒的烙印。”
“凡人看见它，就会想起圣城的陨落，想起他们骨子里的恐惧。”
他又指向自己被黑色眼罩覆盖的空洞眼眶。
“这双蓝眼，更是无法遮掩的证据。”
“所以我剃光头发，刺瞎一只眼，用这副残缺丑陋的模样，换来了在阴沟里苟活的资格。”
古尔丹的语调平静到可怕，仿佛在解剖一具与自己无关的尸体。
可邓肯在那平静之下，感受到了焚天煮海的恨。
那恨意，让他胸腔里冰冷的灰烬，也开始发烫。
“你也是……‘神子’？”邓肯问。
“曾经是。”
古尔丹转过身，眺望远方王都的方向，那里只剩下一片虚无的黑暗。
他停顿了一下。
“我见过太多灵魂比烂泥还污浊的高贵者，也见过太多善良与恶意都同样廉价的愚民。”
“我曾以为，这个王国已经烂透了，从根就烂透了。”
古尔丹猛地转回头，独眼死死钉在邓肯身上。
“直到你出现。”
“你废除苛政，修建水渠，你记得每一个功臣的名字，甚至记得城门口那个瘸腿老兵的军功。”
“我躲在人群里，看了你很多年，邓肯·阿斯特。”
“看着你，就像看着一个不可能实现的梦。”
“一个真正心怀民众的王者。”
邓肯的心脏被一只无形的手攥紧，狠狠一拧。
这些他曾引以为傲的功绩，在父王眼中是可以随时丢弃的筹码，在民众眼中是转瞬即忘的表演。
现在，却被一个藏在阴沟里的陌生人，一一拾起，珍藏。
何其荒谬。
何其讽刺。
“所以，你想让我做什么？”邓肯的声音里，多了一丝自己都未察觉的颤抖。
“做什么？”古尔丹干笑起来，笑声在空旷的荒野上被拉得又长又尖，像鬼哭。
“你为什么要帮我？”邓肯的戒备没有丝毫松懈。
“因为我快要疯了。”
古尔丹坦然地回答，他枯瘦的手指点了点自己的太阳穴，又移向自己的四肢百骸。
“这永无休止的痛苦，已经快要将我的精神彻底碾碎。在我彻底疯掉之前，我必须找到一个继承者。”
“继承什么？”
“继承荣耀，继承真相，继承……复兴圣城‘文岚’的使命！”
古尔丹的独眼里，第一次燃起了某种狂热的火焰。
“找出‘神恩’变成‘诅咒’的真相，让那些背叛者，付出血的代价！”
复兴圣城？
邓肯的内心毫无波澜，甚至觉得有些可笑。
他不在乎什么圣城，更不在乎什么真相。
那些高高在上的神子，和背叛他们的凡人，在他看来没有本质区别。
但他渴望力量。
前所未有的渴望。
渴望一种能改变一切，能将所有羞辱与痛苦加倍奉还的力量。
而眼前这枚名为“罔两”的圣器，就是他唯一的机会。
短暂的沉默后，邓肯抬起头，直视着古尔丹那只幽蓝色的独眼。
“我答应你。”
他的回答干脆利落，没有一丝一毫的犹豫。
古尔丹似乎完全没有察觉到邓肯内心深处的真实想法。
听到这个回答，他那张饱受痛苦折磨的脸上，竟然绽放出一种近乎天真的，狂喜的扭曲弧度。
那弧度混杂着解脱与希望，看起来比哭还要难看。
“好……好！”
他将手中的“罔两”郑重地放在邓肯的手心。
晶石入手，一片冰凉，却仿佛带着某种奇异的生命力，与他胸口母亲的遗物产生了微弱的共鸣。
古尔丹扶着邓肯站起身，替他拍了拍身上的尘土。
这个动作带着一种长辈般的温和，与他刚才的狂热判若两人。
“那么，从现在开始，你的第一课。”
古爾丹的独眼变得无比严肃，所有的情绪都收敛了回去。
“忘记你是邓肯·阿斯特，忘记你曾是王子。”
“从这一刻起，你什么都不是。”
他用木杖在地上画了一个圈。
“要学会使用‘罔两’，就必须先学会忘记自己。”
“你是一张白纸，可以任由对方的记忆涂抹上任何色彩。你必须先相信自己是那个人，才能让别人相信。”
邓肯没有说话，只是静静地听着。
右肩的剧痛是他唯一的清醒剂。
“想象一下，”古尔丹用木杖指向远方，“你是一名骑士，正在巡视你的领地。”
骑士？
邓肯的身体下意识地挺直。
作为储君，他接受过最严格的骑士训练。
他的腰杆笔直，下颌微收，步伐沉稳，每一步都带着巡视领土的威严。
古尔丹摇了摇头。
“不对。”
“你的威严里，带着王子的傲慢。骑士的威严，来自他手中的剑，和他守护的信念。你只有架子，没有魂。”
邓肯的动作一滞。
他闭上眼，脑中浮现出卫队长巴顿的模样。
不是在宫殿里向他宣誓效忠的巴顿，而是在地牢外，用冷酷的言语宣判他死刑的巴顿。
那是一种纯粹的，执行命令的机器所散发出的冷硬。
邓肯再次迈步。
这一次，他的步伐不再沉稳，而是变得更有侵略性，每一步都像是要将地面踩实。
他的身体微微前倾，手习惯性地按在腰间，仿佛那里随时可以拔出长剑。
古尔丹这次没有说话，只是点了点头。
“很好。你学得很快。”
他用木杖抹去了地上的圆圈，又画了一个歪歪扭扭的钱袋。
“现在，你是一个小贩。一个在集市里为了几个铜板和人争得面红耳赤的鱼贩。”
邓肯的身体僵住了。
让他模仿一个卑微的鱼贩？
这比杀了他还难受。
“你的腰太直了。”古尔丹的声音冷酷，“鱼贩常年弯腰处理鱼，他的背是佝偻的。”
邓肯咬着牙，强迫自己弯下挺直了二十年的脊梁。
“你的手太干净了。”
“鱼贩的手指缝里永远是洗不掉的鱼腥和污垢，他的指甲会习惯性地蜷缩，而不是放松地张开。”
邓肯的手指蜷了起来，指甲掐进了肉里。
“你的脚步太稳了。”
“鱼贩要随时提防小偷，要随时准备追赶赖账的客人。他的脚步是碎的，不稳定的，带着算计。”
羞辱感，如同潮水般将邓肯淹没。
他是一个王子。
他生来就该被人仰望。
可现在，他却要模仿这些他曾经看都懒得看一眼的底层人。
右肩的剧痛，在这一刻变得格外清晰。
它在提醒他，他早已不是什么王子。
他只是一个被父亲抛弃，被民众唾弃的“灾厄之源”。
邓肯深吸一口气，再吐出时，他整个人的气场都变了。
他佝偻着背，脚步变得又碎又快，双手揣在袖子里，头颅微微低下，只用一双眼睛警惕地扫视着周围。
古尔丹的独眼中，终于露出了一丝赞许。
接下来的日子，成了一场漫长而痛苦的身份剥离仪式。
古尔丹让他模仿在街角揽客的妓女。
邓肯必须学会在寒风中扭动身体，用自己都觉得恶心的语调去招揽不存在的客人。
古尔丹让他模仿一个刚刚偷到钱包的强盗。
他必须演出那种混杂着兴奋、恐惧与残忍的复杂状态，在荒野上狂奔。
古尔丹甚至让他模仿一个五岁的孩童。
他要跪在地上，用稚嫩的姿态玩弄泥巴，发出天真的笑声。
每一次模仿，都是对他过去二十年人生的彻底否定。
每一次模仿，都是一次深入骨髓的羞辱。
邓肯觉得自己的灵魂被一次次碾碎，再重塑。
他不再是邓肯·阿斯特。
他可以是任何人。
也可以说，他什么都不是。
他只是一具承载着无尽痛苦与滔天仇恨的躯壳。
这天，古尔丹让他模仿自己。
模仿一个被诅咒折磨，剪掉头发，刺瞎眼睛，苟延残喘的前神子。
邓肯看着古尔丹那张饱经风霜的脸，看着他空洞的眼罩。
他缓缓抬起手，捂住了自己的一只眼睛。
身体因为想象中的剧痛而蜷缩，佝偻。
他的另一只眼睛里，不再是王子的坚毅，也不是小贩的精明，而是一种被痛苦彻底榨干后，仅存的，麻木的死寂。
古尔丹看着他，久久没有说话。
最后，他长长地叹了一口气。
“够了。”
“你已经学会了该如何收起你的骄傲，接下来你需要更多的训练。”