冰廊的墙是灰的，不是白。灰得像烧过的纸，又像谁把名字擦掉后，连灰都没扫干净。云岫的靴子踩在碎冰上，咯吱一声，没回音。北鸮走在前头，斗篷下摆拖着，沾了霜，也沾了灰。他肩胛那道裂口比早上又深了点，冰晶从里往外渗，像血管里结了盐。
云岫没看那伤口。他低头，盯着掌心的骨片。纹路没变，还是那几道歪的，像小孩用指甲抠的。可他觉得，今晚的纹路，好像多了一笔。
他们没说话。风从头顶的裂缝里漏下来，带着铁锈味。墙上那些被抹掉的名字，有的只剩半截，有的连凹痕都磨平了。云岫伸手摸过一截，指尖冻得发麻，没留下印。
北鸮走一步，冰就多裂一寸。不是脚下，是他的骨头里。云岫瞥见他左肩的斗篷绷得紧了，像撑着什么要破出来。
夜里宿在冰窟，洞顶垂着冰柱，一节一节，像谁的肋骨。云岫靠着墙，把骨片贴在胸口，暖不了，但粘得紧。他翻来翻去，翻到背面，突然有光。
不是火光，是灰光。像旧灯芯里没燃尽的星。
画面浮出来：一个穿白袍的男人，跪在王座前。王座是黑的，没雕花，就是一块石头。男人手里握着匕首，刀尖抵着一个孩子的眉心。孩子没哭，眼睛睁着，瞳孔里映着火——不是火，是冰。冰里有钟声。
云岫手一抖，骨片差点掉地。他没喊，也没动。只是盯着那画面，像在看别人家的相片。
北鸮突然扑过来。
不是抢，是撞。他撞在云岫肩上，骨头磕出闷响。骨片被他一把攥住，指节发白。然后他反手，用左手拇指扣住右手无名指，一拧。
咔。
云岫听见了，不是声音，是骨头断开的那一下停顿。
北鸮没叫。他把断指按在冰墙上，血没流出来，是冻住的，黑红的，像墨汁泼在雪上。血痕延展，爬过墙上的空名字，像在补什么。
寒气猛地涨了一截。冰柱开始往下滴水，滴在云岫的靴尖上，凉得他脚心一抽。
“你记得什么？”云岫问。
北鸮没看他。他盯着墙上的血迹，像在看一条路。血痕尽头，有个模糊的轮廓，像个人形，但没脸。
“你若记得，”北鸮说，“便不会跟我走。”
云岫没接话。他低头看自己左臂的痂，裂得像蜘蛛网，但没新血。他抬手，摸了摸袖口——灰，袖口沾了灰，是刚才蹭墙时沾的。
风从窟顶吹进来，卷走一点血沫。北鸮的断指还贴在墙上，冻得发亮，像冰雕的纽扣。
远处，钟声响了。
不是敲的，是闷的。像有人用铁锤砸了一口深井。三声，间隔一样长。云岫记得，第一天在风雪里醒来，也听过这声音。那时北鸮说：“巡使来了。”
北鸮没动。他把右手断指处的血痂掰开，血又渗出来，冻得更快了。他用左手从怀里摸出一张纸。
纸是黄的，边角卷了，像被反复打开又折起。字迹是黑的，但冻裂了，像被冰啃过。云岫凑近，只看清一行：
“若他忆起，便杀我。”
云岫抬头，北鸮正看着他，眼神像在等一个答案。可他没问，也没说“你是谁”。他只是把纸又塞回怀里，动作很轻，像怕惊醒什么。
北鸮转身，朝洞口走。斗篷底下，冰晶又多了一层，从肩胛一路往下，爬到腰，像披了件霜做的甲。
云岫没跟上去。他低头，看骨片。那幅画面还在，白袍男人还在举刀，孩子的眼睛还睁着。可这一次，云岫看见了——孩子左手无名指，缺了一截。
他猛地抬头，北鸮已经走到洞口，背对着他，影子被风拉得很长，像一根快断的绳。
云岫站起来，靴子踩到地上一块碎冰。冰下有东西，是半截指甲，白的，像是从谁的手指上掰下来的。
他没捡。
他跟上去。
风还在吹，吹过冰窟，吹过墙上的空名字，吹过地上那截断指。断指没化，也没动，就在那儿，像被遗忘的纽扣。
钟声又响了一声。
北鸮没停。
云岫也没问。
他们一前一后，走进风雪。
雪片落进北鸮的斗篷里，结成薄霜。云岫的袖口又沾了点灰，这次是新的。
洞口外，冰廊的尽头，有一扇门，门上没锁，只有七个凹痕，形状像手指。
北鸮没看门。他伸手，把断指按在最左边的凹痕上。
冰裂了。
不是碎，是开了。
一道蓝光，从门缝里漏出来，像呼吸。