宿夜再睁眼的时候，以为自己还没死。
入眼是陌生的房梁，竹子和木头没有经过仔细打磨，表皮看起来有些粗糙。
空气里弥漫着一股霉味和草药味混在一起的气息，身下铺着的是硬邦邦的草席，硌得后背生疼。
他盯着房梁看了很久，大脑一片空白。
难道自己就这么难杀吗？
下一秒，剧烈的疼痛猛地从四肢百骸涌上来，像被什么东西从内部撕裂开来，疼得他不得不抱住脑袋，身体蜷缩成一团，牙齿咬得咯咯作响。
那疼痛不是肉体的疼，更像是灵魂在被什么东西强行塞进一具不属于它的躯壳里，每一寸神经都在尖叫。
疼痛持续了很久，也可能只有几秒钟，他不知道。
等疼痛像潮水一样缓缓退开，宿夜慢慢松开了抱着脑袋的手，手指还在微微发抖。
他低头看了看自己的手，不是那双被海水泡得发白的苍白瘦削的手。
这只手比原来小了些，也更粗糙一些，指腹上有薄薄的茧，看起来像十来岁孩子的尺寸，但骨节已经隐隐有了修长的轮廓。
他又摸了摸自己的脸，竟然和前世差不多，五官大致没变，但轮廓更深了些，像是被人用刻刀重新雕过。
宿夜脸上缓缓浮现出一个笑。
起初只是嘴角微微扯动，然后弧度越来越大，越来越大，最后变成了无声的大笑。
那笑里没有开心，没有温暖，没有任何正面的情绪。
那是疯狂，是嘲讽，是老天爷跟宿夜开了一个巨大的玩笑之后，宿夜回敬给老天爷的嘲讽。
他笑得停不下来，笑得肩膀都在抖，笑得那张苍白的脸上泛起了一抹不正常的红晕。
像疯子，像魔怔了，像一个终于在无尽的黑暗里看到了一点光亮的人，不管那光是来自出口还是来自深渊。
竟然是穿越到古代了么。
宿夜慢慢收敛了笑意，眼底的光一点一点冷下去，冷成了一潭死水。
事情有趣起来了。
那他就再好好感受一下这个世界吧。
用他的方式。
恶有恶报。
这四个字在前世没有实现过，那些恶人没有受到任何惩罚，反而活得比谁都滋润。
他在这个陌生的世界，要把这四个字一笔一划地刻进现实里，一刀一刀地刻。
这个世界的宿夜和他前世一样，孑然一身。
没有亲人，没有背景，没有任何可以利用的资源。
但这一次，宿夜有了一个前世不曾有的东西。
自由。
自由地变强，自由地杀人，自由地让那些该死的人去死。
他开始不要命般地苦练武功。
他不知道什么是怕，或者说他从来就没有过怕这种感觉。
前世十几年的经历已经把“怕”从他体内彻底剔除了。
别的练武之人会权衡利弊，会考虑风险，会在受伤后停下来养伤。
宿夜不会，他只知道练，不停地练，往死里练。
他和无数江湖高手过招，那些人的名字在江湖上响当当，有的成名多年，有的是一派掌门，有的是江湖上数一数二的高手。
宿夜一个一个找上门去挑战，说是挑战，其实就是在找死。
置之死地而后生。
他每一次出手都毫无保留，每一次都在赌自己的命。
他没有技巧，没有套路，只有那不要命的狠劲。
他被人打得遍体鳞伤，身上没有一块好肉。
刀伤，剑伤，新伤叠着旧伤，旧伤还没好全，新伤又添了上去。
伤口深可见骨，森森的白骨从翻开的皮肉里露出来，血像不要钱一样往外淌。
他只淡淡看了一眼，用布条缠两圈，继续练。
只要还有一口气，他就不会停下来。
他的刀剑只追求三个字，快，狠，准。
天下武功，唯快不破。
这是他在无数次的以命相搏中悟出来的道理。
你比别人快一瞬，你就比别人多一条命。
他日复一日地练，从晨曦练到暮色，从暮色练到深夜，练到手臂抬不起来，练到虎口裂了又合、合了又裂，练到那把剑像是长在了他手上，成了他身体的一部分。
他从死人堆里爬出来过。
不止一次。
那些地方尸横遍野，血流成河，腐臭味冲天。
活人躺在死人堆里，分不清哪个还在喘气，哪个已经凉透了。
宿夜从那些地方爬出来的时候，浑身上下没有一处是干净的，脸上沾着别人的血，手上还握着半截断剑。
阎王见了他的生死簿都要犹豫一下。
这命，收不收？
不收。
这个人的命太硬，收了烫手。
他就这么一路杀出来，从最初有任务就不得不接的底层杀手，杀成了如今接不接任务他说了算的顶级杀手。
这中间的路有多长，只有他自己知道。
他身上大大小小的伤口，密密麻麻的疤痕，就是见证。
疤痕有的很长，从脖子一直延伸到腰侧，像一条蜿蜒的蜈蚣。
有的很小，只是一个小小的圆点，那是被剑尖刺穿之后留下的。
有的在心口附近，离心脏只有几毫米的距离，再偏一点点，那这世界也没有宿夜这个人了。
可是没偏。
阎王不敢收他第二次，但是老天也不肯放他。
他就这么带着这一身的伤，在这条血路上不紧不慢地走着。
豫王府那一夜的事，不过是他无数个夜晚中再普通不过的一夜。
竹林里安静得像是另一个世界。
从豫王府回来的时候，天还没亮透。
宿夜走进那间冷冷清清的竹屋，褪下那身被血浸透了的杀手服。
衣服上全是血，有的已经干了，硬邦邦地结成了壳，有的还半干半湿，黏糊糊地粘在皮肤上。
他一件一件脱下来，扔在地上，发出沉闷的声响。
竹屋里的光线很暗，烛火在角落里摇摇欲坠地燃着。
借着蜡烛微弱的光，照出了他的身体。
宿夜长得极为俊美，这一点哪怕是在这个刀口舔血的江湖里，也是公认的。
五官轮廓深刻而精致，眉骨高而锋利，鼻梁挺直如刀削，薄唇微微抿着的时候带着一种拒人千里之外的冷意。
挺拔的身姿，宽肩窄腰，他身上覆着一层薄薄的肌肉，不是那种刻意练出来的夸张线条，而是在无数次的实战中自然而然长出来的，仿佛每一块肌肉都是为了杀人而存在的，不浪费一分力气，不储存一分多余的脂肪。
优越的肌肉线条在烛光下明暗交错，像一幅被精心雕刻的雕塑。
只可惜在那一身白皙的皮肤上，布满了纵横交错的疤痕。
他走到屏风里面，那里已经备好了热水。
浴桶里的水还在冒着热气，白蒙蒙的蒸汽缓缓上升，带着一点药材的苦味。
他把发带解了，黑色的长发像瀑布一样倾泻而下，垂在肩侧和背后。
他跨进浴桶，热水从他的腰没过肩膀。
血迹干涸后紧绷的皮肤在热水的浸泡下慢慢舒展开来，像被冰封了一整个冬天的大地在春天解冻。
他靠在桶壁上，闭上了眼。
黑色的长发散落在桶沿外，被上升的水汽打湿了发梢，一绺一绺地垂着。
水面上漂浮着几片药草，随着他身体的轻微晃动而悠悠地打着转。
他抬起一只手，水从指缝间流下去，发出细微的声响。
那只手很白，白得像上好的瓷器。
手指修长，骨节分明却不突兀，比例恰到好处。
手背上的皮肤薄得能看见底下青色的血管纹路，像是被画上去的一样精细，不像是杀人的手，倒像是哪个世家公子抚琴的手。
掌心无名指下方偏右的位置，有一片明显的茧子。
不是拿笔磨出来的，也不是干活磨出来的，那是常年握刀、常年练剑才会有的茧。
刀刃的压迫感在那个位置日复一日地累积，起泡，流血，结痂，痂掉了再起泡，反反复复不知多少次，最后变成了这片又硬又厚的茧。