醒来的时候，第一个感觉是后背的床垫太硬了。
林逸风意识回来得很慢，像从很深的水底下往上浮。眼皮重得像灌了铅，他试了两次才睁开一条缝，看见一盏油灯搁在床头柜上，火苗在玻璃罩里轻轻晃动，投出一圈暖黄色的光。天花板是原木横梁，上面挂着几串晒干的草药，阴影在梁木间摇晃。
他试着吸了一口气。肋骨不疼。胸腔不疼。他甚至感觉不到任何疼痛，全身上下像刚睡了一觉醒来，只是脑袋还有点沉，像宿醉之后的那种迟钝。他动了动手指，攥了攥掌心，触感是真实的——粗棉布的被子、竹编的床垫、空气里带着一股草药和泥土混在一起的味道。
他偏过头，看见床边坐着一个老人。
老人大概七十多岁，头顶几乎全秃了，只剩耳后一圈稀疏的白毛，留着很长很长的白胡子，垂到胸口，胡子末梢编了一根细细的小辫子，用红绳扎着。他拄着一根橡木拐杖，拐杖头上刻着看不懂的花纹，像是某种藤蔓缠绕的图案。
老人见他睁眼，没说话。只是慢吞吞地把油灯往近处挪了挪，低下头打量了他几秒，然后用一种带着浓重乡音的通用语说：
"醒啦。"
林逸风张了张嘴，嗓子干得像砂纸。他试着发出声音，只挤出一声含糊的"啊——"。
老人转身从矮桌上端过一个陶碗，里面是温热的清水，碗沿还搁着一片薄荷叶。他把碗递过来，动作慢条斯理，拐杖在地板上笃地敲了一下。林逸风撑着手肘坐起来——他这才注意到自己的身体变了。
手臂变细了。肤色更深了一点，接近小麦色。手指看起来更年轻，指节不那么突出，指甲是干净的，不像他前世长期握笔留下的茧——虽然食指和中指上还是有一层薄薄的硬皮。他低头看了看胸口，瘦，肋骨隐约可见，但比他前世那副久坐考研的身板结实一些。他把手伸到眼前翻来覆去看了两遍，确认了一件事：这不是他的手。
"我……"
老人把碗往他手里一塞："先喝水。薄荷叶嚼了，嗓子快。"
他喝了。水是凉的，带着一丝矿物的甜味，薄荷叶在嘴里化开一股清凉的辛辣，嗓子舒服了不少。他把碗放下，深吸一口气，换了个问法："这是哪儿？"
老人把油灯搁回去，慢吞吞地坐回椅子上，拐杖横放在膝盖上。他看了林逸风一会儿，目光倒不算锐利，更像是在端详一件刚出窑的陶器，好奇它烧成了什么样。
"破晓村。"老人说，"南边边境上的小地方，出了村往东走半天就是野狼林，往西走三天才能看到人烟。你三天前被发现的。"
"三天前？"
"村外的麦田。"老人用拐杖指了指窗户的方向，"凌晨，天还没亮。几个早起的农夫看见一道白光从天上砸下来，砸到地里，没爆炸，也没着火，就是一块白光在麦子中间躺着。他们跑过去一看，就是你。"
林逸风消化了几秒钟。他伸手摸了摸自己的后脑勺，没有伤口。摸了摸肋骨，完好无损。他甚至掀开被子看了看腿，两条腿都好好的，脚趾头能活动。
"我还活着？"他问。
老人脸上的皱纹动了动，像是在憋一个笑容，但没完全憋住。"活着。但你是不是还叫'林逸风'，我就不知道了。"
林逸风愣住了。
"你昏迷的时候说梦话，翻来覆去就那么几个字——'林逸风，别跑'，'刹车'，'兔子'。老夫听了几遍，猜那大概是你原来的名字。"老人说着，从怀里掏出一个小小的布包，放在床边。"这是你身上唯一的东西。"
布包里是一小块碎片。指甲盖那么大，透明，像玻璃，但边缘很光滑，摸上去温温热热的。他不认得这东西，但攥在手心的时候，他感觉脑海里闪过一个模糊的画面——一片白茫茫的光，一个声音说"过来给我打工吧"。
"我叫阿尔德，"老人说，"破晓村的村长。你昏了三天，烧了三天，我给你灌了三天的草药汤子，才把你从鬼门关拉回来。"他顿了顿，"村里人商量了一下，总得给你起个名。你那白光砸下来的时候，麦田里开了一大片白花——村里的孩子管那种花叫'莲'。"
"莲……"
"莲·格雷斯通。"阿尔德看着他的眼睛，"愿意的话。你要是不愿意，自己改一个也行。"
林逸风——或者说，莲——攥着那块透明碎片，坐在那张硬邦邦的床上，听着窗外不知名鸟类的鸣叫和远处隐隐约约的铁锤敲击声。他花了大概三十秒把"我穿越了"这四个字在脑子里过了三遍，然后问出了第二个问题：
"这个世界，有魔法吗？"
阿尔德笑了。他笑得胡子一抖一抖的，红绳扎的小辫跟着晃，拐杖在木地板上笃笃地敲了两下。
"有。"他说，"但你会不会用，是你自己的事。"
那天下午，阿尔德带他出了那间草药味的小屋。莲踏出门口的一瞬间，被阳光刺得眯了眼睛——那种天刚放晴时特别干净的光线，带着雨后泥土升腾起来的潮湿的热气。他看见了一条碎石子路，路两边是木石结构的矮房子，屋顶铺着深灰色的石板，烟囱里冒出细细的炊烟。村口有一棵巨大的橡树，树冠撑开像一顶墨绿色的伞盖，树底下坐着几个老人，正在用木头雕什么东西。空气中夹杂着牲畜棚的粪味、烤面包的麦香、还有远处树林吹过来的、带着松脂气息的风。
他站在门口，赤着脚，穿着一件宽大的粗布袍子，像个刚从壳里钻出来的什么小动物。
然后他听见一声暴喝——"瘦鸡崽！站着那个！"
一个块头极大的秃顶老头从斜对面的铁匠铺里大步走出来，围裙上沾满铁屑和煤灰，酒糟鼻通红，络腮胡像一把插在脸上的钢针。他走到莲面前，上上下下地把他打量了一遍，像审视一件不合格的货物，然后从身后扔出一件东西——
一把短剑。铁制的，但生满了锈，刃口钝得像锯子。
莲手忙脚乱接住，差点脱手。
"要么练到能劈柴，"老头转身走回铁匠铺，头也不回，声音从铺子里闷闷地传出来，"要么被野狼叼走。别死在我店里。"
莲低头看着手里那把锈迹斑斑的短剑，阳光照在剑身上，锈斑是暗红色的，像干涸了很久的血。他听见阿尔德在身后轻轻笑了一声。
"那是巴格尔，"村长说，"铁匠。脾气坏，人不错。"
莲把短剑翻了个面，剑柄上缠着的旧布条已经磨得发亮。他攥了攥，掌心的触感沉甸甸的，真实的，冰凉的，带着铁锈那种粗糙的颗粒感。
"嗯。"他应了一声。
他不知道自己该说"谢谢"还是"给我换个好点的"，但最后什么也没说。他站在破晓村暖洋洋的阳光底下，赤脚踩着石子路，手里攥着一把生锈的短剑，仰头看了一眼那棵巨大的橡树和树冠间漏下来的碎光。
远处的麦田里，被白光砸过的那片地已经重新翻过，种上了新的苗。风一吹，绿浪滚滚。
他忽然想起前世最后一眼看到的那个女孩。她的兔子玩偶落在斑马线旁边，雨水把绒毛打湿了，她蹲在那儿，张着嘴，发不出声音。
莲低下头，把短剑别进腰带里，然后迈出了第一步。
石子路硌着脚底板，有点疼。