小柒的指尖在废弃头盔的接口上划出最后一道火花，公共终端的屏幕突然亮了。青训营积分榜上，那个被除名选手的名字——“陈砚”——重新顶在第一。她没笑，只是把头盔摘下来，甩到脏兮兮的塑料袋里。风从垃圾场的铁丝网缝里钻进来，吹得她脚边的易拉罐叮当响。
三秒后，警笛没响，是脚步声。整齐，快，像训练场的正步。
她转身就跑，头盔还挂在脖子上，线拖在地上。身后有人喊，声音被风撕碎。她撞翻三个垃圾桶，膝盖磕在生锈的铁皮上，没停。拐过废弃公交站，她看见那辆车——黑漆漆的，车门没关，像张等着吞人的嘴。
她扑进去，头盔砸在后座，接口卡进座椅缝隙。车猛地启动，轮胎碾过碎玻璃，刺耳。她没回头，只听见身后有人撞上铁皮门，闷响。
车里没灯。只有仪表盘微弱的蓝光，照着江野的脸。她坐在副驾，左耳后那道暗青纹路在光下泛着冷光，像一条活的电路。她没看小柒，指尖压在车门内侧，指甲缝里全是灰。
小柒的头盔突然震动起来。
不是电流，是节奏。一长三短，一长三短。
江野的睫毛颤了一下。她抬手，摸向自己耳后的接口，动作慢得像在拆一颗定时炸弹。
小柒的视野开始模糊。不是黑，是红。血从右眼渗出来，顺着颧骨往下淌，滴在头盔内衬上，洇开一小片暗色。她想喊，喉咙像被焊死了。
然后，画面来了。
不是梦。是记忆。或者更糟——是别人记忆的残片。
一个女人，站在数据洪流里，头发被电流吹得飞起来，嘴唇在动，没声音，但小柒听见了。
“别删她。”
那声音不是耳朵听的，是骨头在震。
她猛地抽气，头一歪，撞在车窗上。血珠甩在玻璃上，像一串断掉的二进制。
沈知遥没看后视镜。她右手还握着方向盘，左手伸进外套内袋，摸出一根神经同步线。铜线缠着黑胶，末端是半截断裂的接口，像被人生生掰断的骨头。
她没说话，把线扔在小柒腿上。
“接上。”她说。
小柒没动。血还在流，滴在膝盖上，一滴，两滴。
“不接，你右眼会瞎。”沈知遥终于侧过脸，目光扫过那道血痕，“接了，你可能活不过今晚。”
小柒盯着那根线。它在昏光下泛着旧铜色，像秦嬷嬷铺子里那根被磨得发亮的焊锡。
她伸手，指尖发抖，却没犹豫。把线头按进自己右眼下方的皮肤。
刺入的瞬间，她没叫。只是喉咙里挤出一声短促的抽气。
车里安静得像停了电。
江野的震动感应器突然亮了。不是绿，是红。一串高频脉冲，像心跳失控。
沈知遥盯着那红光，手指在方向盘上收紧。她没问小柒从哪来的，也没问那句“别删她”是谁说的。
她只是从后视镜里，看了眼江野。
江野的左手，掌心三道焦痕，正微微发烫。
车后座，小柒的右眼彻底睁不开。但她的瞳孔里，倒映着一串滚动的二进制代码：
01001110 01101001 01100111 01101000 01110100 01101001 01101110 01100111
沈知遥认得。
那是“夜枭”战队最后一段战术指令，是林晚舟死前，用神经同步器喊出来的。
她没动。
车窗外，垃圾场的铁皮棚顶被风吹得哗啦响。一只乌鸦落在车顶，爪子踩在雨刷器上，歪着头，盯着后座的血迹。
三秒后，它飞走了。
沈知遥踩下油门。
车冲进夜色，没开灯。
后视镜里，小柒的血迹在座椅上慢慢晕开，像一朵没人认得的花。
江野的震动感应器，红光停了。
她低头，在硬皮本上写字，笔尖压得极重。
纸面凹陷，字迹歪斜：
“她听见了。”
沈知遥没看。
她只是把车速又提了五公里。
车后座，小柒的呼吸越来越浅。
控制面板上，那串二进制代码，突然多了一行：
01010011 01100101 01100101 01101110 00100000 01100010 01111001 00100000 01001110 01101001 01100111 01101000 01110100 01101001 01101110 01100111
翻译过来，是：
“被夜莺看见了。”