唢呐声越来越近，调子沉得像灌了铅，混着风刮过巷口的呜咽，一下下砸在人心上。
队伍从巷子尽头转了出来。
清一色惨白的孝衣，从上到下裹得严严实实，所有人的脑袋都深深垂着，下巴抵着胸口，看不到半张脸。脚步整齐得像量出来的，踩在碎石路上，却轻得没有一点声音，像一群飘在半空的纸人。
没有棺材，没有引魂幡，没有撒纸钱的童子，连哭丧的声音都没有。
就这么安安静静地，往这边飘过来。
林砚往后退了半步，后背贴上冰凉的土墙。
他跑过的古村里，老人常说一句话：丧队无声，必是阴兵。
正经的民间送葬，长子摔盆、孝子扶灵，一路哭声不断，纸钱撒满路。就算再穷的人家，也得请个吹鼓手，热热闹闹送亡人上路，怕的就是亡人走得不安生，回头缠上活人。
像这样安安静静的队伍，送的根本不是死人，是来勾活人的。
第三条守则在脑海里闪过：遇见送葬队伍，必须低头避让，不可抬头。
林砚指尖轻轻摩挲着袖口。
前两条规则都埋了文字陷阱，这条恐怕也一样。
“低头避让”是老祖宗传下来的礼数，路遇送葬队侧身低头，是对亡人的尊重，也避免冲了煞气。但加上“不可抬头”四个字，味道就变了——真要是阴队勾人，最怕的就是你和它对视认脸；可你要是死死低着头，连身边有什么都看不见，反而等于把脖子递过去给人勾。
队伍越走越近，寒气已经扑到了脸上，混着一股潮湿的腐臭味。
林砚没有站在路中间死低头，也没有抬头乱看。他侧身退到屋檐底下，双脚并拢，微微欠身，目光稳稳落在脚前三寸的地面上，只用眼角的余光，锁住队伍的方向。
最前面的“人”走到了他身前。
余光里，那是一双绣着白花的布鞋，脚尖踮着，脚后跟悬空，离地面还有半指的距离。
紧接着，一只惨白干枯的手，从孝衣袖子里缓缓伸了出来，指甲盖泛着青黑，悄无声息地，朝他的肩膀抓过来。
速度很慢，像在试探。
林砚呼吸没乱，肩膀极轻极快地往墙边一偏。
那只手擦着他的衣袖掠了过去，带起一阵刺骨的阴风，凉得他胳膊上的汗毛都竖了起来。
对方没抓到人，也没停顿，收回手，继续跟着队伍往前飘。
一个，又一个。
整支队伍十几个人，就这么依次从他面前走过，没有一个抬头，也没有一个发出声音。
唢呐声渐渐飘远，队伍拐过前面的巷口，消失在了视野里。
直到那股腐臭味彻底散了，林砚才直起身，缓缓吐出一口浊气。
赌对了。
第三条守则，又是半真半假。低头避让的礼数是真的，“不可抬头”却是刻意加上去的圈套。真要是傻乎乎站在路中间埋着头，刚才那只手已经搭上了肩膀，下场恐怕和米国那个格斗冠军差不了多少。
全球直播间里，华夏区的弹幕刷得飞快。
“我刚才心脏都停了！那只手伸过来的时候我都叫出声了！”
“他怎么知道要侧身躲的？还躲得那么准！”
“不是说不能抬头吗？他是不是看了？怎么没事啊？”
霓虹国的直播间里，那个规则博主正背对着墙，脑袋死死埋在胸口，浑身抖得像筛糠。他的左肩膀上，赫然印着一个漆黑的手印，黑气正顺着胳膊慢慢往上爬。他自己还浑然不觉，嘴里反复念叨着：“低头……不能抬头……遵守规则就没事……”
林砚没在意直播间的动静。
他往前走了两步，蹲下身，指尖轻轻碰了碰地面。
队伍走过的碎石路上，没有半个脚印，只有一个个淡黑色的手印，五指张开，顺着队伍的方向一路延伸，像是什么东西爬着过去的。
“果然不是活人。”他低声自语。
站起身，他顺着队伍远去的方向望去。
村子的最中心，矗立着一座比民房高出一大截的老祠堂，青瓦飞檐，墙皮剥落了大半。别家屋檐下挂的都是红灯笼，唯独祠堂门口，悬着两盏惨白的白灯笼，在暮色里幽幽地亮着，像两只死人的眼睛。
乡祭大典，想来就是在那里了。
第五条守则写着：七日之内，必须参与乡祭大典，不得缺席。
现在才第一天，送葬队就已经出来了。这所谓的“乡祭”，恐怕根本等不到第七天。
他正想着，身后忽然传来了拐杖戳地的声音。
笃，笃，笃。
慢腾腾的，一步一步，往这边过来。
还是那个又干又哑的老婆婆的声音，贴着他的后背，阴恻恻地响起来：
“后生仔，能躲过送葬队，有点眼力啊。”
“不过来了咱们村，早晚都得参加祭典。”
“躲不掉的。”
林砚缓缓转过身。
老婆婆站在几步开外，手里不再是红纸，而是端着一个豁口的黑瓷碗，碗里盛着半碗黑乎乎的汤水，正冒着丝丝缕缕的寒气。
她抬起头，浑浊的眼睛里翻着白眼仁，嘴角咧到耳根，露出一个诡异到极致的笑容。
“来，把这碗引路汤喝了。”
“喝了，才算入了咱们乡祭的门。”