走到天擦黑，风后在一道土坡背风处宿下。
坡不高，刚好挡住旷野上的风。他捡了几块干牛粪，薅一把苇子根当引火，费了好大劲才生起一小堆火。粟米饼在火上烤得两面焦黄，咬一口，外脆里软。
他啃到一半，怀里石头又热了一下。
他掏出来捧在手心。
青灰色，巴掌大，一面粗糙得像老树皮，一面被他从小的摩挲得发亮，月光一照，竟有层淡淡的包浆。
"你也舍不得村子？"风后戳了戳它，"看不出来你还挺恋旧。"
石头没理他。
风后塞回怀里，靠土坡躺下，枕着胳膊看天。
荒野的星星比村里多得多。村里的稀稀拉拉像撒了一把盐，荒野的密密匝匝像打翻了一筐米，亮得能照见人影。
他打小就这样，睡不着就数星。
数着数着，心里就会浮起一种奇怪感觉——那些星之间有"路"。这颗连着那颗，那颗通往另一颗。路有宽有窄，有冷有热，有的走得顺，像踩在晒热的石板上；有的扎脚，像踩着三九天的冰碴子。
今夜星路有点乱。
东边天际七八颗星挤作一团，挤变了形，像一群抢食的狗，你咬我我咬你，把原本清朗的夜空啃出一个黑漆漆的窟窿。
风后盯着那团星看了半晌，心里浮出两个字——刀兵。
"东边要打仗。"
他喃喃："打的还不小。"
翻身想睡，忽然又翻回来。
重新审视那团星。挤作一团的星里，有一颗是黑的。
不是看不见的黑，是"吞光"的黑。周围的星光挨到它边上，像水泼进沙地，悄无声息就没了。
和昨夜坠入九黎的那颗，一模一样。
风后坐起来，抱膝看天，看了很久很久。
"东边在打仗，黑星在东边，我被往东赶。"
他掰着手指头一条一条捋："这不叫赶，叫送货上门。"
低头拍拍怀里的石头："你说我绕开东边，往南走行不行？"
石头安安静静，连温度都没变。
"也是，石头不会说话。"风后躺回去，双手枕在脑后，"那就先去东边看看。反正这条命昨天就该烧没了，多活一天都是赚的。"
他闭上眼。
迷迷糊糊间，想起五岁那年。
那天他在村里乱跑迷了路，不知不觉走到村西废井边上。日头正毒，井口泛着白光，像一张等着吞人的嘴。他也攥着这块石头，烫得他直哭，哭着哭着就往回跑，跑着跑着就回了家。
后来娘问他怎么找着路的，他说："石头烫手，烫手就往凉处跑。"
原来不是他记性好。
是石头在指路。
十六年来，全村说他是妖童，是灾星，是不祥之物。可如果石头一直跟着他，会指路，会帮他——那他并非没人要。
他是被"什么"托付给人间的。
这个念头一冒出来，风后忽然不觉得冷了。
睡到半夜，他被狼嚎惊醒。
那声音不像寻常狼嚎，不是"呜——"的长音，是"嗬嗬"的短促低吼，像喉咙里卡着半截骨头。
不远处的山梁上蹲着两点绿光，接着四点、六点、八点。
风后慢慢坐起，把火拨旺，又添了两根干枝。火苗蹿起来，把他的影子投在土坡上，拉得老长。他摸出石头攥在手心。
石头烫得吓人。
而且它在转。
不是他手抖，是石头自己在转。那些他从小看到大、以为是天然纹路的刻痕，正在他掌心里缓缓移动，像水面被搅乱的倒影。
风后瞪大眼，一动不敢动。
刻痕转到某个位置，猛地停住。
同一瞬间，山梁上的狼群齐齐趴低，喉咙里滚出呜呜哀鸣，夹着尾巴退了。绿光一盏一盏熄灭，像被人逐个吹灭的油灯。
荒野重归死寂。
风后低头看着掌心那块滚烫的、刻痕静止的石头，看了足足一炷香工夫。
"你会动。"
他说。
石头不答。
"你刚才会动。"他又说，"狼怕你。"
石头温度一点点退下去，恢复成平平无奇的破石头，灰扑扑的，扔在地上都没人捡。
风后捏着它对月光翻来覆去地看。
月光下，八道刻痕深浅不一，粗粗一数正好八个方位，像有人拿钝刀绕着中心刻了一圈。刻痕里积着陈年的泥垢，他拿指甲抠了抠，抠不动，像是长进了石头肉里。
"八格。"他给它起了名字，"一圈，八格。以后就叫你八格。"
他顿了顿，声音低下去，像说给自己听：
"我娘捡到我时，你就在我襁褓里。我被烧时你不出声，被赶出来你烫了一下，狼来了你转了一圈。"
"你是跟着我来的，还是——我是跟着你来的？"
石头当然不会答。
风后把它重新贴进怀里，贴着心口放好。石头贴着肋骨，凉丝丝的，像一颗沉默的心。
睡着之前，他迷迷糊糊地想：
东边在打仗，八格让我往东走。
那就走，走到哪算哪。
怀里的石头轻轻跳了一下，温的，带着某种奇怪的节奏。
像心跳。
像在很远的地方还有一块这样的石头。