裴让回去的时候，师父裴山正就着一碟盐豆喝酒。
酒是巷口糟坊最便宜的烧刀子，一碗下去辣嗓子。
老头坐在门槛上，端碗的手抖得厉害，碗沿磕着牙，洒出来的比喝进去的多。
陵阳衙门口的人都这么传。老裴头年轻时候砍人砍伤了手，落了抖的病根，如今只能给徒弟打打下手，逢人便叹一代不如一代。
裴让在他跟前站了二十年，早看穿这手抖是假的。
师父夜里磨刀，给他缝破皮甲，夹花生米，稳得能穿针。
他没拆穿过。师父装，自有师父装的道理。
“回来了。”裴山眼皮都没抬，“今儿手生不生？”
“不生。”
“那你杵门口做什么，脸上跟挂了霜似的。”老头呷一口酒，“杀了五个，还杀出息了？”
裴让没说话，进屋，关了门，把那块青布摊在桌上。
裴山眯着眼看了半天。
他端酒碗的那只手，先是还抖着。看着看着，不抖了，稳当当地把碗搁回桌上，一滴没洒。
他伸手把青布捏起来，就着窗外的光，正反看了一遍，喉结动了动。
“哪来的。”
“第五个，刀塞给我的。”
裴山没再问。
他起身，把房门闩上，又推开一条缝往外瞅了瞅，这才回桌前，划火折子，把那块青布点了。
布是贴身的旧布，烧得慢，卷成一个黑卷。
他拿火箸按着，看着它一寸寸成了灰，又把灰碾碎，搓进鞋底的泥里。
“今个这事，”他声音压得很低，“你没看见，我没听见，那块布，从来没有过。”
“师父。”
“吃饭，睡觉，明日照当差。”
裴山重新端起酒碗，手又抖了起来，比先前抖得还凶。
“一个破窑工，杀了就杀了，跟你有什么相干。你是刽子手，不是青天大老爷。”
“他不是窑工。”
裴让说，“他手上是笔茧，胳膊上有针孔，脚踝的窑土是后抹的。真陈九还活着，在土地祠。我今儿杀的，是个连名字都没有的替死鬼。”
“那又如何。”老头的声音冷下来，“陵阳一年到头，冤死的还少？你管得过来？”
“管不过来别人，管得了我刀底下这一个。”
裴让盯着他。
“师父教我的，干咱们这行，头一条就是认对人。人对了，刀才落得下去。今儿我刀底下这个人，对不上名册。这刀，落错了。”
裴山把碗往桌上一墩，盐豆蹦起来几颗。
“你晓得这背后站的是什么人！”
他头一回冲裴让发这么大火，花白胡子直抖。
“你惹不起！你师父我在陵阳窝了二十年，装了二十年的孙子，为的是什么，为的就是平平安安把你拉扯大！你今儿敢伸手，明儿人家就能让你跟那块布一个下场！”
裴让不吭声，由他骂。
骂完了，屋里静下来，只剩老头粗重的喘气。
过了好一阵，裴山像是一下子老了几岁，靠着墙，闭着眼。
“你犟，跟你......跟我年轻时候一个德行。”
他没说下去。半晌，睁开眼。
“你要查，我拦不住。但你应我一件事。”
“什么。”
“查到土地祠，就停。”
老头一个字一个字地说。
“把那个真陈九捞出来，把这桩顶包的事揭了，就此打住。土地祠后头是什么，你别问，别碰，更别往上查。”
“你应得下，我就当没烧过那块布。应不下，你现在就给我滚出这个门，我没你这个徒弟。”
裴让看着师父。
油灯底下，老头那张沟壑纵横的脸绷得死紧，眼睛里却有一种他从没见过的东西。
是怕。
“我应。”他说。
裴山挥挥手，不再看他，重新去倒酒，背却挺得笔直。
当天夜里，裴让去了义庄。
义庄在城东南角，挨着乱葬岗，常年一股子腐草木灰混着香烛的味。
守庄的是老宋，陵阳在册的仵作，干了三十年，验尸的本事是跟他爹学的，他爹又是跟他爹的爹学的。
论起来，裴让那点验伤看骨的门道，一半是师父教的，一半是趴在义庄门槛上看老宋验尸偷来的。
他管老宋叫半师。
老宋没睡，就着一盏豆油灯在补一双鞋底。家里瘫床的婆娘等着他这双手挣钱。
见裴让翻墙进来，他眼皮一翻。
“刽子手老爷，门没锁，用得着翻？今个又不是你头一回来。”
“第五个。”裴让开门见山，“尸首呢。”
老宋穿针的手停了一下，拿锥子的手往停尸的里屋一指，又低下头补鞋。
嘴里嘟囔，“看过了就赶紧走，明儿一早就要拉化人场的。你一个刽子手，半夜来扒尸首，传出去我这义庄还要不要开张。”
话是这么说。
裴让进去的时候，他默默把那盏豆油灯端了进来，又多点亮了一根，搁在尸床边的小凳上，自己背过身去补鞋，不看。
裴让净了手，掀开白布。
白天在法场，他只能粗粗一搭。
夜里没人，他看得极细。一边看，一边拿老宋搁在旁边的炭条，在一张麻纸上记。
右手食指和中指指腹，笔茧，硬，黄，十年以上的功夫。
臂弯内侧三个针孔，他拿银针探了探深浅，分三次扎的，前后隔着总有两三个月。
扎的人懂行，专挑臂弯软处，衣裳一盖谁也瞧不见。
十个指甲剪得齐，指甲缝里干干净净，没有一点窑灰。
脚踝和裤脚那层窑渣土却是浮的，湿布一擦就掉，露出来的皮肉白净。
他掰开死者的嘴。
牙齿整齐，没有窑工常年吸炭灰留下的黑牙根。
他又翻看那块本该贴身藏血书的地方。
里衣内袋磨得发亮，是常年揣着同一样东西磨出来的，汗渍一圈叠一圈。
裴让把麻纸上记的一条条在心里过。
一个读书写字的人，关在一处不见天日的地方，关了至少三个月，隔些日子叫人拿针扎一回。
临到秋决，抹上窑渣土，换上窑工的衣裳，顶着陈九的名字，替人挨这一刀。
真的陈九，多半还活着，关在那个叫土地祠的地方。
“看完没有。”老宋在外头问，声音压得低。
“宋叔。”裴让掀帘子出来，“这个人，不是陈九。”
老宋穿针的手这回彻底停了。
他没抬头，就着灯火，一针一针把那只鞋底纳完，咬断线，半天才开口。
“我干仵作三十年，眼睛没瞎。”
裴让一愣。
“白天尸首一抬来，我就瞧出不对了。”
老宋把鞋底往筐里一扔，抬起头，豆油灯照着他一双熬得通红的小眼。
“可我装没瞧见。裴小郎，你当我不想喊冤？我家里那摊烂事你也看见啦，一个瘫在床上的，一个还没灶台高的。我这条老命不值钱，她们娘俩的命，拴在我这双手上。”
裴让没说话。
老宋吹灭一根灯芯，屋里暗下来一半。
他凑到窗边听了听外头的更声，回过头，那张沟壑纵横的脸上，神色裴让从没见过。
“你今儿刀下这个，”他一字一字，声音轻得像怕惊动了停尸板上的人，“不是头一个。”