陈九从夹道里出来，日头已经晒到街当中了。他沿着朱雀街走了半盏茶的功夫，拐进一条窄巷，在巷底一家卖豆腐脑的棚子底下坐下来，要了一碗咸的。碗沿缺了个口，他也没计较，三口两口喝完，把碗往桌上一搁，才伸手进怀里摸那枚铜钱。
铜钱温温的，不烫，也不说话。陈九把它放在桌面上，用指头拨了一下，铜钱转了两圈，停在碗边。
“你倒是沉得住气。”陈九压低嗓子，“刚才在当铺里，那伙计拿眼睛剜你，你怎么连个屁都不放？”
铜钱没动静。豆腐脑摊子的老板娘过来收碗，看了一眼桌上那枚锈迹斑斑的铜钱，没当回事，收了碗就走了。陈九把铜钱攥回手里，正要起身，掌心忽然一热，像被火钳子夹了一下。
“你爹当年欠我一条命，你替他还是你跑？”
声音闷闷的，从掌心里钻出来，带着一股子老旧的沙哑，像是锈铁皮在石头上磨。陈九手一僵，铜钱差点又脱手。他赶紧攥紧了，四下扫了一圈。豆腐脑摊子上只有他一个客人，老板娘在灶台后面刷碗，背对着他。巷口有个挑担子的货郎经过，吆喝声远远的，没往这边看。
陈九把铜钱举到眼前，压着嗓子：“你刚才说什么？”
“我说你爹。”铜钱的声音带着一股不耐烦，“陈大川，十年前在城北码头卸货，后来一夜之间人没了，连铺盖卷都没带走。你找了三年，没找着，后来就不找了。”
陈九盯着铜钱，手指慢慢收紧。他爹失踪那年他十四岁，他妈病在床上，他连哭都没敢哭出声，怕她听见。后来他妈也没熬过那年冬天。这事他没跟任何人提过，朱雀街上知道他爹叫陈大川的，一只手数得过来。
“你从哪儿听来的？”他声音有点发干。
“我不用听，”铜钱说，“我认得你爹。他当年欠我一条命，说好了以后拿东西抵，结果人跑了。你是他儿子，父债子偿，天经地义。”
陈九把铜钱往桌上一拍，发出清脆的一声响。老板娘回头看了一眼，他又赶紧把铜钱捂住，挤出个笑：“手滑，手滑。”
老板娘没理他，继续刷碗。陈九低头看着掌心里那枚铜钱，锈迹在日光下泛着暗红色，像一层干涸的旧血。他脑子转得飞快——这铜钱昨晚开口说话，他当是哪个摊贩在搞鬼；今天在当铺里装死，他以为是怕白芷；现在它又开口，还提他爹，这事就不对劲了。
“你到底是什么东西？”他问。
“我叫老钱，”铜钱说，“前代神明，管人间财运的。你要是不信，可以去城南铁匠铺问问——你那张当票背面写的那行字，就是有人给你留的暗号。”
陈九愣了一下，从怀里摸出那张当票，翻到背面。“城南铁匠铺，修锁”那行字墨迹已经干了，他盯着看了几息，忽然觉得后脖颈发凉。白芷放他走的时候，特意在当票上写了这么一行字，他本来以为是当铺的规矩，现在听铜钱这么一说，倒像是故意的。
“你认识那伙计？”他问。
铜钱沉默了一会儿，声音低下去：“白家的人，我认得她那张脸。不过她不知道我在这儿，你别跟她提。”
陈九把当票揣回怀里，手指在桌面上敲了两下。他脑子里乱得很，但他有个习惯——越乱的时候，越要先把眼前能抓住的东西攥住。他爹的线索，这是十年来头一回。不管这铜钱说的是真是假，他得先顺着这根线摸下去。
“行，”他说，“我替你跑腿，你给我说清楚我爹的事。但有一条——你要是敢骗我，我把你扔进城南的化粪池里，让你在里头泡到烂。”
铜钱哼了一声：“扫把星，你爹当年说话比你中听多了。”
陈九没接话，把铜钱揣回怀里，起身付了豆腐脑的钱。他沿着巷子往南走，穿过两条街，拐进一条更窄的巷子。巷子两边堆着破筐烂篓，一股子潮味扑鼻。他在一间门口挂着半截蓝布帘子的屋子前停下来，伸手掀帘子进去。
屋里光线暗，只有靠墙一张桌子上点着一盏油灯。桌子后面坐着个瘦小老头，穿着件洗得发白的灰布褂子，正低头摆弄一把黄铜锁。听见门响，他头也不抬：“修锁的？锁拿来我看看。”
陈九把当票放在桌上，推到老头面前。老头瞥了一眼，目光在“城南铁匠铺，修锁”那行字上停了一瞬，然后抬起头，上下打量了陈九一遍。
“你就是陈九？”他问。
“你认识我？”
老头没回答，从桌子底下摸出一个布包，放在当票旁边。布包不大，裹着一层油纸，油纸外面绑着一根细麻绳。他把布包推过来：“有人托我给你的。说你要是来了，就把这个交给你。”
陈九伸手要接，老头却按住布包没松手：“那人还说了一句话——‘铜钱认主，旧账翻篇。但你要想清楚，翻开这一页，后面就没法回头了。’”
陈九看着老头的手，指节粗大，指甲缝里嵌着黑泥，是个干粗活的。他想了想，说：“我爹的事，你知道多少？”
老头收回手，摇了摇头：“我什么都不知道。我只管递东西。”他说完低下头，继续摆弄那把黄铜锁，不再看陈九。
陈九把布包拿起来，掂了掂，不重。他没当场拆开，揣进怀里，转身掀帘子出去。巷子里的光线比屋里亮，他眯了眯眼，走到墙角，才把布包上的麻绳解开。
油纸里裹着一块巴掌大的旧铜片，边缘不齐，像是从什么器物上敲下来的。铜片表面刻着一道道细纹，像是字，又像是画，模模糊糊的，看不太清楚。陈九翻过来，铜片背面贴着一张纸条，纸条上写着一行小字，笔迹跟当票背面那行字一模一样：“你爹没死。他去了北边。”
陈九盯着那行字，手指把纸条边角捏得发皱。他正要再细看，怀里的铜钱忽然烫了一下，老钱的声音闷闷地传出来：“这字条不对。”
“怎么不对？”
“字是白家人写的，但这话不是白家人要说的。”老钱顿了顿，“你被人当枪使了。”
陈九把铜片和纸条重新裹好，塞回怀里。他站在巷子口，日头照在头顶，影子缩成短短一团。他低头看着自己的鞋尖，鞋面上沾着豆腐脑摊子前踩的泥，干了一半，裂成细纹。
“那你说，”他开口，声音不高，“我该信谁？”
老钱没接话。铜钱安安静静地躺在他怀里，像一枚真·普通的老钱。
陈九站了一会儿，转身往回走。他步子不快，但每一步都踩实了。路过永昌当铺的时候，他远远看了一眼——门已经锁了，白芷不在。他收回目光，拐进朱雀街，往自己那个摊棚走去。
走到摊棚门口，他停住脚。棚子底下蹲着一个人，灰布衫，白净脸，手里捏着一根草棍，正百无聊赖地在地上画圈。听见脚步声，那人抬起头，目光平平地看过来。
“白芷？”陈九嗓子一紧。
白芷站起身，拍了拍手上的灰：“你跑哪儿去了？我等你半天了。”她说着，目光往陈九怀里扫了一眼，又移开，“你怀里那东西，是不是又开口说话了？”