门是被一脚踹开的。沈浪里正蹲在灶台前啃昨晚剩的半张饼，抬头就看见古剑尘从墙头跳下来，大摇大摆地穿过院子，像是走自家门一样进了堂屋。老头也不客气，一屁股坐在那把吱呀作响的竹椅上，抓起桌上的茶壶就灌了一口。
“噗——”茶刚入口就被喷了出来。“这什么玩意儿？三天前的茶叶沫子？”
“老爷子，您不请自来还嫌茶差？”沈浪里放下饼，擦了擦手跟进去。
古剑尘把茶壶往桌上一墩，抹了把嘴，醉眼一抬：“小子，你爹欠我的，你替他还。”
沈浪里心里咯噔一下，脸上却堆出笑来：“老爷子，您认错人了吧？我爹欠您钱？他一个穷要饭的，能欠您什么？”
“要饭的？”古剑尘嗤了一声，“他要饭能要到京城去？”
沈浪里装傻充愣的功夫是祖传的，他摊开手，一脸无辜：“那我爹可真没跟我说过。他死的时候，嘴里念叨的还是隔壁王婶欠他的两文钱呢。”
古剑尘没接这话茬。他从怀里摸出一锭金子，沉甸甸地搁在桌上。那金子足有十两重，在晨光里泛着温润的光，沈浪里的眼睛跟着那道光挪了三寸，又硬生生忍住了。
“你爹当年偷了我一件东西。”古剑尘说，“我找了他三年。他死了，东西该在你身上。交出东西，这金子归你，你我两清。”
沈浪里盯着那锭金子，喉咙不自觉地动了动。十两金子，够他吃三年白面馒头，够他把城南绸缎庄钱太太那套上好的青瓷茶具买下来摔着玩。他爹除了那只破碗和那张羊皮纸，什么都没留下。那只破碗……难道真是什么宝贝？
可他面上不露，一口咬定：“老爷子，我爹真没给我留什么值钱东西。他留的遗物就一件破棉袄，穿了二十年，虱子都比棉絮多。”
古剑尘不说话，就那么看着他。那双醉眼里头的光，忽然变得尖利起来，像是能透过衣裳看到人骨头里去。
“那就没办法了。”
古剑尘站起身。沈浪里只觉眼前一花，一道影子晃过，怀里猛地一空。他低头一看，贴胸口放的那只破碗，不知什么时候已经到了古剑尘手里。
他心头大骇，这老头出手快得离谱，他连反应都没来得及。
古剑尘把碗举到眼前，翻来覆去看了两遍，眼中精光一闪，随即又恢复了那副醉醺醺的模样。他嘿嘿一笑：“果然是它。”
“还我！”沈浪里冲上去要抢，古剑尘不躲不闪，只伸出一根手指，轻轻点在他额头上。沈浪里整个人像是撞上了一堵看不见的墙，任凭他怎么使劲，那根手指纹丝不动。
一根手指头。沈浪里额头上的汗珠子开始往下滚。他可是见过不少练家子，可这种功夫，他连听都没听过。
“小子，”古剑尘收了手指，把碗随手抛回他怀里，“这碗在你手里，就是催命符。”
沈浪里接住碗，手还在发抖。他低头看了一眼碗沿，那道裂缝似乎又深了些。
“你爹是怎么死的，你应该心里有数。”古剑尘重新坐下，从腰间接下酒葫芦，拔开塞子灌了一口，“他三年前去京城，不是为了骗人。他是去躲债的。”
“躲什么债？”
“躲命债。”古剑尘的声音低了几分，“他拿了不该拿的东西。那东西的来头，大到说出来你今晚就睡不着觉。”
沈浪里攥紧了碗沿，指节发白。他想起那夜破庙外头那个年轻的声音——“你爹欠我的东西，该还了。”又想起碗底浮出的那行字——“此贵人，亦为债主。”
他抬头看着眼前这个醉醺醺的老头，忽然觉得浑身发冷。
“想活命，”古剑尘把酒葫芦塞好，歪着头看他，“就拜我为师。”
沈浪里张了张嘴，到了嘴边的话又咽了回去。他低头看了一眼桌上那锭金子，又看了一眼怀里的破碗，再看了一眼这个自称“天下第一剑”的穷酸老头。
“老爷子，”他挤出一个比哭还难看的笑，“我能先把这金子收了，再考虑拜师的事吗？”
古剑尘哈哈大笑：“你跟你爹一个德行，要钱不要命。”
“那可不，”沈浪里嘟囔着，伸手把金子揣进怀里，“命是命，钱是钱，两码事。”
古剑尘笑够了，站起身来：“收拾东西，明日卯时，城门口见。过时不候。”
“去哪？”
“京城。”古剑尘走到门口，回头看了他一眼，“你爹欠的账，还没清完呢。”
沈浪里抱着破碗坐在门槛上，看着老头的身影消失在巷子尽头。手里的碗冰凉，贴着胸口，却又隐约透着一丝温意。他低头看那碗底，灰扑扑的陶面上，似乎有什么东西在微微泛光。
他把碗翻过来扣在桌上，又翻过来，再看一遍。什么都没有。
“行行好？”他鬼使神差地嘀咕了一句。
碗底缓缓浮起一行字，歪歪扭扭，像是有人拿指甲划出来的——
“京城，火坑。跳，或死。”
沈浪里盯着那行字，半晌，把碗塞回怀里，又摸出那锭金子，在手里掂了掂。
“火坑就火坑吧，”他自言自语，“总比穷死强。”
沈浪里把金子揣回怀里，又摸出来，放在掌心掂了掂。十两，足斤足两，搁在手里沉甸甸的，压得他心尖儿发颤。
他抬头看了看天色，日头已经爬到了院墙顶上，把青石板晒得发烫。
“京城……”他咂了咂嘴，把这两个字在嘴里滚了一圈。
他爹死前那半年，一直念叨着京城。说那儿有座塔，塔顶有颗夜明珠，夜里亮得跟月亮似的。说那儿有家面馆，一碗阳春面能鲜掉舌头。说那儿有个人，欠他一个大人情。
但从没说过，他在京城欠了谁的命。
沈浪里把碗从怀里掏出来，放在桌上。破碗灰扑扑的，碗沿缺了一角，裂缝从碗口一直延伸到碗底。他伸手摸了摸那条缝，指尖传来一阵微弱的暖意，像是有人在他指腹上呵了一口气。
“你到底是个什么东西？”他盯着碗问。
碗没搭理他。
他又把碗扣过来，在碗底敲了两下：“喂，问你话呢。”
碗底那行字还在——“京城，火坑。跳，或死。”字迹歪歪扭扭，像是小孩儿拿树枝在泥地上乱划的。沈浪里盯着那行字看了半晌，忽然伸手在字上抹了一把。灰扑扑的陶面，字迹纹丝不动，像是长在碗里似的。
他爹以前说过一句话，他当时没在意。那会儿他爹已经病得起不来床了，躺在那张破板床上，眼睛却亮得吓人。他爹说：“浪里，这世上有些东西，你越是想躲，它越是跟着你。”
“你躲它，它追你。你跑，它比你跑得快。你停下来，它就在你背后站着，等着你回头。”
沈浪里当时以为他爹烧糊涂了说胡话，现在想起来，他爹说这话的时候，眼神清醒得很。
他把碗收进怀里，站起了身。屋里转了一圈，也没什么好收拾的。他爹留下的东西，除了一件破棉袄和一摞黄纸，就剩墙角那把豁了口的柴刀。他想了想，把柴刀别在腰后，又往怀里塞了半张饼。
出门前他回头看了一眼。
堂屋还是那间堂屋，竹椅还是那把吱呀作响的竹椅，桌上还留着古剑尘喷出来的那口茶渍。沈浪里忽然觉得，这一走，怕是再也回不来了。
他伸手摸了摸怀里的金子，硬邦邦的，硌得胸口疼。
“爹，”他对着空荡荡的屋子说，“你欠的账，儿子替你还。可你得保佑我，别让我把命搭进去。”
门在他身后合上，发出“吱呀”一声闷响。
巷子里没什么人，日头晒得墙根的青苔都蔫了。沈浪里走了两步，忽然觉得后脖颈子发凉。他猛地回头，巷子空荡荡的，连只野猫都没有。
他站了一会儿，又转回身继续走。步子迈得比刚才快了些。
拐出巷口的时候，他余光瞥见墙角蹲着个乞丐，破衣烂衫的，脸被乱蓬蓬的头发遮了大半。那乞丐低着头，像是睡着了，但沈浪里总觉得，那乱发底下有一双眼睛在盯着他。
他攥紧了怀里的碗，加快了脚步。