东南坡口那队甲士踩着雪过来了，甲叶子磨着甲叶子，磨出一片细碎的响，那响顺着风往上爬，爬进壕里。
沈确伏在坡沿后头，肚皮贴着雪，雪水渗进棉袄前襟，凉得他牙关一紧。
坡下几百号人缩进壕里，连孩子都没出声，连那口破铁锅都被人拿破席盖了，盖得严严实实。
火堆灭了。
雪面子贴着脸颊，贴久了化成水，水顺着下巴滴进领口，滴到胸口那一块，凉得人心里发空。
坑心那口破铁锅还冒着一点白气，白气贴着雪面散，散得没影。
他数着那片响，数到第十一声，停了。
黎阳仓那边偶尔传来一声闷响，闷响过后是更长的静，那静里压着雪，压着风，也压着几百个人的呼吸，呼吸都压低了，低得像是怕把雪面上的月亮惊碎。
十一个人。
是探路的斥候，不是来打的。
探的人只想回话，不想拼命，拼命得等后头的大队。
他把灵觉顺着那股甲叶磨动的气息探了出去。
脑壳里突地一跳，太阳穴像被人拿针扎了一下，眼前那点微光晃了晃。
他赶紧收住，把那点力气攥回识海。
那道看是个吞本源的窟窿，看得越深，人越虚。
可他看清了两样：十一人，披甲，不举火把，枪尖朝下。
不举火把，是怕坡上望见。
枪尖朝下，是没打算今夜打。
“都别动，”他把嗓子压到只剩气，“谁咳嗽，谁就把命咳出去。”
林三在他左手边，瘦肩膀绷着，手里攥着根削尖的木橛。
“沈哥，他们要上坡咋办，”林三的声儿发虚。
“上坡就上，”沈确说，“上来了才好，上来一个，咱按住一个。”
“那他们要是不上来呢，”林三舔了舔冻裂的嘴唇，“在坡底下猫一夜，咱这几百号人就得在雪里趴一夜。”
赵牛蹲在壕尾，扁担横在膝上，瞎眼老娘被他塞在最里头的背风处，背风处垫着一层干草，草是从破棚顶上扯下来的。
“沈哥，俺娘没声了，”赵牛说，“俺拿棉袄把她脑袋蒙上了。”
“蒙着好，别捂实了，”沈确说，“留条缝。”
风从壕口灌进来，灌过赵牛的脊背，脊背上那件棉袄补了三层补丁，补丁的针脚是瞎眼老娘摸黑缝的，缝得密，却挡不住雪，雪沫子从针眼里钻进去，钻到皮肉上就化。
那队人踩到坡口，停住了。
风把雪面子卷起来，卷成一道一道的白烟，从壕沿上扫过去，扫过林三的脖颈，脖颈上那道旧鞭痕冻得发紫。
有人在下头说话，话被风刮碎了，只漏下几个字。
“……没人……”
“……报不出个数……”
“……雪太深，上不去……”
沈确伏在壕沿，听得见自己心跳撞在冻土上，撞得胸口发闷，那三下枪尖戳在雪壳上，戳出的白点离他手边不到两尺。
枪尖往壕里戳了三下，戳在雪壳上，戳出三个白点，白点上冒着细雪的沫，沫落下去，又把戳痕盖平了。
赵牛的扁担抬了半寸，又压下去。
沈确伸手按住他的腕子，按得很重。
那三下戳完，脚步声退了。
退到坡口外头，有人骂了一句，骂的是雪，也骂这趟白跑，骂声顺着风飘上来，飘到半路就散了，散得连回声都没有。
“走了，”林三长出一口气，气在冷里凝成白团。
“别急着喘，”沈确说，“探子的规矩，走一段要回头看一眼。”
果然。
坡口外头三十步，那队人停了小半刻，回头往坡上望。
望的是坡上有没有火光，有没有人影，有没有冒烟。
雪地里黑漆漆一片，只有风在刮。
“回吧，报不出数。”下头有人嘟囔。
脚步声这才远了，远到听不见。
沈确仍伏着没动，又数了五十息，才撑着雪坐起来。
手上冻得没了知觉，他往袖子里缩了缩，缩了半天才缓过来。
缓过来的头一下是麻，麻得像有几百根针在皮肉底下扎，扎完才开始疼，疼得他攥了攥拳，指节里发出一声轻响。
坡下壕里，几百颗脑袋一颗一颗冒出来，冒得像雪地里长出来的蘑菇。
“沈哥，走了？”赵牛问。
“走了，可脚印还在，”沈确指着坡口那片被踩烂的雪，“天亮他们顺着脚印回来，脚印会告诉他们坡上有多少壕。”
“走了，天亮还得来，”沈确说，“这回来的是探数的，下回来的，是清坡的。”
他站上坑沿，嗓门不高，却压住了风，风把他的声音撕成一条一条，撕完又拼起来，拼起来还是清楚的。
“火点上，粥熬上，今夜谁也别睡死。”
火重新起来了。
湿柴压进火里，先冒白烟，白烟呛得人直咳，咳完火才轰地起来，把坑沿那些冻僵的脸一张一张照暖。
第二锅粥滚了，粮香一冒，坑里的人又活过来一层，活过来的头一件事是把手伸到火上烤，烤得指关节发红，红完了才想起来舀粥。
沈确亲自动勺，第一碗端给周氏。
粥盛进破碗，热气糊住老妇的眉毛，碗沿磕在她缺了牙的牙床上，磕得她一缩脖，那口稠的咽下去，从喉咙一路烫到胃里。
“好孩子，俺这瞎眼婆子，又托你的福。”周氏哑着嗓子说。
“该谢的是您家牛娃，”沈确说，“今夜他压住扁担没砸下去，那一下比粥要紧。”
赵牛咧嘴，露出两排被野菜染绿的牙。
“俺听沈哥的，沈哥说不动，俺就不动。”
“记工分，”沈确朝林三点了下头，“炭条拿来，按昨儿定的，出力的划一道，记在木梁上。”
林三捧着半截炭条，蹲到破棚的木梁底下，一道一道往上划，划完一道就哈一口气暖手，手冻得握不住炭条，他就用两只手夹着划。
火光晃着，那些黑道子歪歪扭扭，歪得像一地爬着的虫。
“沈哥，划到今儿，挖壕的十九个，拾柴的十一个，巡哨的四个。”林三报数。
“拾柴的加两个，”沈确说，“天亮前得把鹿角再削五十根。”
坑边又有人举了手。
是个抱着娃的妇人，娃在怀里睡着，脸冻得发青，她的手在娃背上一下一下拍，拍得极轻，像是怕把梦拍碎。
“俺也能干活，”妇人说，“俺会缝，也会搓绳，给俺划一道，俺不要粮，给娃一口稠的就成。”
沈确看了她一眼。
“缝冬衣，搓弓弦，都算工分，”他说，“把娃抱到火边，睡醒了给他舀半碗。”
妇人的眼泪砸在娃的脸上，砸出一个亮印子，亮印子很快被风吹干，干成一道白痕。
这一夜，投过来的流民又多了三十七口。
秦伯拿炭条在木梁上另起一行，记下人数，记完把炭条往怀里一揣。
“小沈，人多了是好事，”老人搓着断齿锉刀，“可人多了嘴也多，仓里那点粮，经不住几日。”
“我知道，”沈确说，“所以得弄种子。”
秦伯枯眼一抬。
“这季节，地冻得跟铁一样，种子撒下去也是白撒。”
“不撒在地里，”沈确压低嗓子，“撒在我那方天地里。”
他把秦伯往火边拉近一步，声音只让老人听见。
“外头一日，里头几日，种进去的苗比地里快得多，等开了春，苗壮了再移出去。”
秦伯的枯手停在锉刀上，停了半晌，半晌之后他把手抬起来，抬到眼前看了看，那手上全是老茧，茧缝里嵌着洗不掉的铁锈。
“真有这等事？”
“昨儿那半亩，您老见过苗了，”沈确说，“缺的不是地，是种。”
秦伯慢慢点头，点完把锉刀攥紧，攥得刀柄上的汗渍又深了一层。
“仓里的种，另囤着，”老人说，“叫种囤，不跟吃的粮放一处。”
开春放种那天，仓门口要排三日的队，排到的先按手印，手印按在贷种簿上，簿子一式两份，一份留在仓里，一份跟着种子走，秋后收不上来，差役就拿着簿子去牵牛、拆屋、卖人。
“为何。”
“种粮是来年的命根子，”秦伯说，“官家攥着种，开春放给佃户，一斗还三斗，还不上，来年连地都押出去。”
沈确眼底冷了冷。
一斗还三斗。
他把这句在心里过了一遍，过完只剩一个念头：那囤里的种，本来就是从这些佃户手上刮走的。
“种囤在哪。”
“东边三里，砖窑后头，”秦伯说，“老朽年轻时给那囤修过闸，囤墙是老墙上加的，囤顶塌了半边，没人修。”
“三里地，”赵牛把扁担往雪里一插，“来回就是六里，背上再压百十斤，天亮前赶得回来么。”
“守着多少人。”
“原先七八个，”秦伯说，“昨夜那伙探子就是从砖窑出来的，兵一空，囤里的人也跟着松了。”
沈确抬头，往东南望了一眼，雪幕里那点黑影已经没了，只剩风把雪面子卷成一道一道的白烟。
雪幕里那点黑影已经没了，只剩风。
他心里那笔账开始翻。
天亮隋军要来清坡，来的是大队，坡上这几百号人扛不住硬打。
硬打扛不住，那就先下手。
先下手不是去撞砖窑的兵，是去搬那囤里的种。
有了种，小界能出苗，出了苗，这一冬和来春就都不慌，不慌，人才肯留。
他翻到最后一页，落在一个字上：今夜。
“赵牛，”他回身，“挑二十个能走路的，不带火把，跟我走一趟。”
“踩窑去？”赵牛的眼睛亮了。
“踩窑是顺手，”沈确说，“我要的是窑后头那囤里的种。”
林三把炭条往怀里一塞，站了起来。
“沈哥，俺也去，俺认路，昨儿巡哨俺摸到过砖窑边。”
“你留下，”沈确说，“坡上要有人盯着，还要有人记工分。”
林三的肩膀垮下去半寸，垮完又挺起来，挺起来的时候他把炭条往怀里又按了按，按得布面上鼓出一个方角。
“记工分俺记，沈哥早些回来。”
风从坡口灌进来，把火堆压得矮了一截，矮下去的火苗在雪地上投出一圈摇摇晃晃的红，红里头站着二十个等着出发的人，人影被拉长，长得一直铺到坡下。
秦伯忽然拽住他的袖子。
“小沈，老朽说句泼冷水的，”老人把锉刀往雪地上一顿，“那囤里的种是官家的东西，动了它，就是跟仓城撕破脸。”
“昨夜立旗的时候，脸就撕了，”沈确说，“撕都撕了，不如撕得值些。”
秦伯没再说话，只把那把断齿锉刀塞进他手里。
“刀你拿着，老朽的锉刀认得仓里的锁，”老人说，“那囤门的锁是师父那辈打的，锁芯里头有个秃勾。”
沈确握紧刀柄，刀柄上还带着老人的手温，那点温透过布手套传到掌心，掌心的冻疮被焐得发痒。
他刚要转身，眼风扫过人群外头那块石头，石头是青的，半截埋在雪里，露出来的那一面上有块黑印，是人蹲久了蹭出来的。
那块石头上原先蹲着个人。
瘦长汉。
石头空了。
雪地上留着一串脚印，通向北边，脚印踩得很急，一步跨得比一步大。
那是往黎阳仓去的路。
“他走了，”赵牛凑过来，“啥时候走的？”
“斥候上坡那阵，”沈确说，“趁乱溜的。”
“追不追。”
“雪地上的脚印留不住，追上去也是追个空，”沈确说，“他要报就让他报个够，报得越细，仓里越信。”
“不追，”沈确望着那串脚印，“追了他，仓里只知道少了个钉子，不追，仓里才知道我这儿有多少人，多少壕，多少粮。”
赵牛挠了挠头。
“那他回去报信，咱不全露了。”
“露一半，”沈确说，“露的这一半，是我让他看的。”
他把那串脚印的尽头望了很久，望到眼睛发酸，酸得眼眶里蓄了点水，他眨了两下才把那点水逼回去。
风更大了。
雪扑在脸上，扑得人睁不开眼。
他回身朝坡下那团火看了一眼，火边围着一圈人，人挨着人，谁也不肯挪开。
“赵牛，走，”他把扁担往肩上一横，“天亮之前，得把种背回来。”
“沈哥，要是搬不回来呢，”赵牛问。
沈确踩进雪里，踩出第一个坑。
“搬不回来，”他说，“这一冬，咱就只能数着麦粒过日子，数到最后一粒，人就散了。”
二十个影子跟着他往东走，脚印一串压着一串，压在雪地上。
坡下的火堆越来越小，最后只剩一点红，红边上围着一圈没睡的人，人挨着人，谁也不肯挪开，挪开了就冷。
那点红在雪幕里晃着，晃得像一颗不肯灭的心。