第二天雨停了，太阳比前一天还毒。
沈若晴把阿芬安顿好，趁她睡午觉的时候出了医院。她没穿那双脱底的胶鞋，换了双阿芬的旧布鞋，稍微小一点，走路不啪嗒了，但脚趾头挤得难受。
古玩市场在老城区的巷子里，从医院过去坐公交要四十分钟。沈若晴没坐车，走过去。她算了一下，来回四十分钟能省四块钱，四块钱能在医院楼下买两个肉包子。
走到巷子口的时候，她看见老周的摊子摆在路边。老周正在跟一个老头下象棋，棋盘是纸画的，棋子是塑料的，缺了一个“车”，用瓶盖代替。
“老周。”
老周抬头，看见是她，咧嘴一笑：“哟，阿晴。你今天没出摊？”
“有事问你。”
老周把棋盘一推，跟老头说“不下了不下了”，然后拉过一张塑料凳给沈若晴。凳子上有裂缝，她用脚尖勾正了才坐下。
“问你个地方。锦华楼，你知道吗？”
老周正在收棋子的手停了一下。他抬头看着沈若晴，脸上的皱纹挤在一起：“锦华楼？你问这个干什么？”
“你知不知道？”
“知道。以前是个当铺，在老街上，开了几十年。后来九八年那场火灾，烧没了。”
沈若晴心里咯噔一下。火灾。又是火灾。
“你确定是九八年？”
“确定啊，那年我刚开始摆摊，记得清楚。那火烧了好大一片，不光锦华楼，旁边的布店、粮店都烧了。后来原地盖了个商场。”老周把最后一颗棋子丢进塑料袋，“你问这个做什么？”
“没什么，听人提了一嘴。”
“阿晴，”老周的声音低下来，“锦华楼的事，你少打听。”
“为什么？”
“老板姓贺，火灾之后人就没了。有人说跑了，有人说死了。反正谁提谁倒霉。”老周把棋盘卷起来，“你一个收废品的，好好收你的废品。”
沈若晴站起来。她把塑料凳还给老周，走到巷口又停住。
“老周，锦华楼以前卖什么石头？”
老周已经在下另一盘棋了。他头也没抬：“什么石头都卖过。红宝蓝宝，翡翠玛瑙。后来……”他的声音含糊起来，“后来就没了。”
没了是什么意思，他没说。
沈若晴没有追问。她沿着老街往前走。老周说的“老街”就是现在古玩市场这条巷子。她一家一家地看，看哪栋房子最老，哪栋可能就是当年锦华楼的旧址。但巷子两边的房子都翻修过，红砖换成瓷砖，木门换成卷帘门，看不出几十年前的样子。
她走到巷尾，看见一个卖杂货的小店，招牌上写着“老李杂货”。门口堆着成箱的矿泉水，一个中年女人坐在柜台后面嗑瓜子。
“大姐，问一下，以前锦华楼在哪儿？”
女人吐出一片瓜子壳：“锦华楼？早没了。喏，”她拿瓜子指了指对面一家奶茶店，“就那个位置。九八年烧了之后就盖了新楼。你问这干嘛？”
“随便问问。”
“随便问问问这个？”女人上下打量她，“你是记者？”
“不是。”
“那别问了。那事没人愿意提。”女人又抓了一把瓜子，“你买瓶水吧，问半天了。”
沈若晴买了一瓶最便宜的矿泉水，一块钱。她拧开喝了两口，水是温的。
奶茶店门口贴着新出的广告，上面画着一杯粉红色的饮料，旁边写着“第二杯半价”。沈若晴看了两眼，把瓶盖拧紧，往回走。
她没找到锦华楼。老周说的、女人说的，都对上了：九八年火灾，烧没了。但然后呢？那块红石头是从江边捡来的，跟锦华楼有什么关系？
她脑子里乱。走到医院门口的时候，看见路边有个旧书摊，摊主是个戴眼镜的老头，正在整理一摞报纸。
沈若晴蹲下来翻了翻。都是旧杂志、旧课本、旧小说。她翻到最下面，看见一摞用麻绳捆着的旧报纸。日期是泛黄的，她翻了两张，是1998年的江城晚报。
“这个多少钱？”
老头抬了抬眼镜：“五块钱一捆。”
“三块。”
“四块，不能再少了。”
沈若晴掏了四块钱。她抱着那捆报纸进了医院。阿芬还在睡。她把报纸摊在膝盖上，一张一张翻。
1998年7月12日，江城晚报头版：《中心医院发生火灾，多名产妇婴儿转移》。报道很短，只有巴掌大一块。上面写着：今日凌晨，市中心医院三楼妇产科发生火灾，火势蔓延至相邻科室。火灾造成多人受伤，所有产妇和新生儿已安全转移。起火原因正在调查中。
沈若晴把这则报道看了三遍。妇产科。婴儿。她出生那年。
她翻到第二天的报纸。1998年7月13日，二版角落有一小块：《火灾后续：医院称所有婴儿已确认身份》。报道只有两行字：院方表示，经过紧急核对，所有新生儿身份已确认无误。目前仍有部分产妇留院观察。
“身份已确认无误”。
沈若晴的手指在这几个字上停了一下。如果真的确认无误，为什么要专门发一条报道？什么情况下，婴儿的身份会“需要确认”？
她把报纸翻来覆去地看。后面几天的报纸再没有相关报道了。好像这件事就这么过去了。一场火灾，一条新闻，两天就翻篇了。
但锦华楼的火灾呢？老周说九八年锦华楼烧了。中心医院的火灾也是九八年。是同一年，但好像不是同一天。这两场火有没有关系？
她想不出来。
“阿晴。”
阿芬不知道什么时候醒了，正歪着头看她。
“你看什么呢？一脸苦大仇深的。”
“旧报纸，收废品收来的，随便看看。”沈若晴把报纸折起来。
“你看报纸能看出钱来啊？”阿芬撑着手臂坐起来，“帮我把水杯拿过来。”
沈若晴把水杯递过去。阿芬喝了一口，皱了皱眉：“凉了。去换点热的。”
沈若晴拿着杯子去水房。走到门口的时候，阿芬突然在后面说了一句：“你小时候，包你的那块布，上面也有个红石头。”
沈若晴停住脚。
“什么布？”
“就是你被放在医院门口的时候，裹着你的那块布。上面绣了个红石头。”阿芬的声音从病房里传出来，有点含糊，“我一直留着呢，在柜子底下那个铁盒子里。你小时候我还给你看过，你不记得了？”
沈若晴站在水房门口。热水龙头在滴水，一滴一滴砸在水池里。
她确实不记得了。完全不记得。
但阿芬不会骗她。阿芬没有理由骗她。
她端着热水回到病房，阿芬已经又躺下了。沈若晴把水杯放在床头柜上，没说话。她坐回小凳子上，掏出那个本子，翻到最后一页。上次写的那行字还在：
锦华楼。红宝石。一九九八年。
她在下面添了一行：
医院。火灾。裹布。
写完，她把本子合上。窗外太阳落了一半，病房里暗下来。沈若晴靠在墙上，脚趾在阿芬的旧布鞋里蜷了蜷，鞋尖有点挤。
她没动。
“阿晴，”阿芬闭着眼睛说，“你那石头到底卖了多少钱？”
“三万。”
阿芬猛地睁开眼：“多少？”
“三万。”
“三万！”阿芬的声音一下子拔高，“你卖了三万？那不是捡来的吗？捡来的东西卖三万，那东西得值多少钱——”
“妈。”沈若晴打断她，“治眼睛。”
阿芬的嘴张着，半天没合上。她看着沈若晴，眼神里有心疼，有不安，还有一种沈若晴读不懂的东西。
“阿晴，”阿芬的声音低下来，“那块石头，是不是有问题？”
“没有。”
“那为什么人家出三万？”
沈若晴没有回答。她低头把鞋带重新系了一遍，系得很紧，脚趾更挤了。
病房门口有人敲门。很轻，三下。
沈若晴抬头。一个戴金丝眼镜的男人站在门外，西装革履，头发梳得一丝不乱，手里提着一个黑色的公文包。他看着沈若晴，微微欠了欠身。
“沈若晴小姐，你好。”他的声音很平，没有任何起伏，“我姓周。我老板想见你，关于你卖掉的那颗红宝石。”
沈若晴站起来。阿芬也坐了起来，警惕地看着来人。
“你老板是谁？”
金丝眼镜男推了推眼镜，没有回答这个问题。他只说：“我老板说，那颗石头，卖三万太可惜了。”
窗外最后一点太阳光从窗台上滑走了。病房里暗了下来。沈若晴站在小凳子旁边，脚趾在鞋里顶着，一只手按在床头柜上。
“不去。”她说。
金丝眼镜男没有走。他从公文包里取出一张名片，放在门口的凳子上。
“明天下午三点，江城酒店一楼咖啡厅。”他转身，走了两步，又停下，回头看了一眼，“我老板说，来不来随你。但是那颗石头的来历，你总得弄明白。”
他走了。脚步声在走廊里越来越远。
沈若晴走过去，拿起那张名片。白色的底，金色的字，只印了一个名字：
周成
下面一行小字：江城酒店，三楼，常驻。
她把名片翻过来，背面有人用钢笔写了一句话：
“你养母的眼睛，不止值三万。”
沈若晴把名片捏在手里。纸很硬，边缘割手。
“谁啊？”阿芬问，“神经兮兮的。”
“发广告的。”沈若晴把名片塞进兜里，又去拉阿芬的被子，“睡觉。”
“你当我瞎啊，发广告的穿西装打领带？”
“那你想他是什么？”
阿芬不说话了。她躺下来，但眼睛睁着，看着天花板。
沈若晴坐在小凳子上，一只手在兜里攥着那张名片，攥得很紧。名片的一角扎进她指腹里，像一颗小小的石头。
窗外，江面上又亮起了灯。这次比昨晚多了几盏，星星点点的，晃来晃去，像有什么东西在水底下往上浮。
她把报纸、名片、本子，三样东西叠在一起，放在膝盖上。
明天去不去，她没想好。
但兜里的名片，已经捂热了。